INTERMUNDIO

2003-12-08T02:35:00.000Z

Não morras

(lágrimas)

Respira! Vá, respira!

Não morras!!!!!

(agora, já só um sussurro)

não morras

2003-11-24T19:07:00.000Z

O final custa sempre muito. Por vezes costuma ser necessário. Outras é precipitado. Seja qual for o caso, é sempre doloroso. Para o ElMenz e também para mim, é sempre muito difícil encerrar uma fase, mesmo que ela não seja assim tão significativa, por me prender sempre muito ás situações. A partir daí, desespero.
Despeço-me. Vou desesperar, sonhar, pensar e perguntar-me senão era sempre melhor continuar. Nunca sei se é. Apenas sei que me custa muito a aceitar, mas sinto quando tem de chegar o fim.
E chegou. Adeus.

“ This the end, my only friend, the end... ”

2003-11-23T22:57:00.000Z

doce papa-se acabou a
Muitas mais asneiras ficaram por dizer
Mas os nossos três heróis afastaram-se de tal modo desta Galáxia
que perderam, sem o saberem, a rede com o planeta Terra.
De forma que eles continuam animadamente a enviar as suas
palavras para este blogue, debalde.
A esta hora a cama com os três indivíduos nus
cruza universos inauditos
e as suas elucubrações sábias perdem-se
quem sabe
numa filigrana de luas e astros.
Ficamos todos mais pobres
claro
E os nossos amigos vão deixar muitas saudades.
Talvez um dia
quando eles chegarem ao fim do Universo
regressem ao princípio
e recuperem a rede com o nosso planeta de merda.

Até lá, Mua. Já dizia a Silvia Alberto.

2003-11-23T21:15:00.000Z

I açim damuch pur concluso mais um marco no noço caminho de charadas, rodízios e tropessões tão inevitáveles como umídos, aquontess àus me-lhórech.
Permiteim-me só mais uma peqena veleidade, contar um episódio engraçado com que me deparei outro dia, sexta-feira. Tinha que apanhar um taxi e como estava a chover muito resolvi chamar um de casa. Liguei p'ra a rádio-taxis e, como é normale, uma antipática voz, antipaticamente gravada num antipático gravador, aconselhou-me a aguardar enquanto não atendião a minha chamada. "tudo bem.. não, a sério, não faz mal". Depois veio a musiquinha da praxe. E qual não foi o mê'spanto quando me concedem a grassa d'óvir, enquanto esperava que me atendessem, a música da missão impossível. tam-tam tam-tam-tam-tam tam-tam-tam-tam tam-tam-tam-tam tam-tam tananan-tananan-tananan tanan! Injénuamente, pençei " .. tssk, tssk.. olha eles a darem-me (da) música"

?

"Por isso não percam o próximo episódio, porque nós também não!"

2003-11-19T00:21:00.000Z

- Porque é que a mataste ? Diz-me! Porquê ? –
- Já te disse. Era um cheiro que me causava náuseas. –
- Não brinques comigo. Ela tomava banho. E tinha um daqueles champôs caros –
- Acredito que sim, mas que cheirava mal dos pés, isso meu amigo, cheirava.-
- Não cheirava!-
- Cheirava sim. –
- Não pode ser. Não cheirava. –
- Eu cheirei. Estavas lá ? Não estavas lá, não sabes. Cheirava muitíssimo mal. –
- Mas eu tinha confiança na minha esposa. Ela jurava-me que jamais ia feder dos pés.-
- Quem sou eu para me meter nas relações dos casais não é ? Não gosto. Sabes que não gosto. Mas tive de a matar. Pá, não podes levar a mal. Era cá um cheiro. Somos amigos afinal. Gajas há muitas. -
- Ainda não consigo acreditar. Ela nunca cheirava mal dos pés. –
- Ontem cheirava.... -
- Ela largava gases debaixo dos lençóis, mas isso era romântico, mas dos pés. Custa-me a encarar isso. -
- Elas são assim. Não te deixes abater. Não te podes deixar abalar. Se cheirava mal também não te merecia.
- Ok, ok, mas para a próxima diz-me qualquer coisa. Faz-me uma chamadinha. « Olha a tua mulher cheira muito mal dos pés, vou esfaqueá-la trinta e sete vezes no peito. Era para saberes que hoje quando chegares não há jantar feito ». É para não ser apanhado de surpresa. -
- Não tenho saldo no telemóvel.-
- Ligavas do fixo. Olha, é verdade, não sei se tenho o teu novo contacto. -
- Com sabor, com cheiro, com paladar, com visão, com tacto, contacto. –
- Pois esse não tenho. É vodafone? -

2003-11-13T15:11:00.000Z

E eu nao tenho nada a dizer?? .. Tenho sim!

2003-11-11T19:14:00.000Z

Percebo,
embora não o queira enxergar.
Há muito, que as mesmas ideias cagam no meu cérebro. Constatando situações semelhantes, a solução era olhar atentamente a força e a vontade de outros. Era apenas admirar, e julgar-me também capaz.
Agora, talvez desista, falta-me algo.
Talvez por perceber.
Talvez por me identificar.
É duro, ver o tempo passar e ter sempre algo mais por fazer. Curioso que optamos sempre por desdenhar as paixões.
Enfim, percebo.
Resta-me olhar pela janela, aberta, mostrando o mundo ou mostrando o nada, fechar os olhos, deitar-me na cama e comer mais uma bolacha.

2003-11-11T00:43:00.000Z

Caros amigos,
Para quê mentir? Para quê ocultar? A verdade é que tomei uma decisão importante. Vou abandonar a escrita. Talvez seja só por uns tempos. Talvez seja uma pausa mais demorada. Nem eu sei. Apenas a emergência de me afastar das “palavras” se me afigura inescurecível. Porfiar no erro só agravará a ferida. Preciso de respirar, preciso de “férias”. Ademais, a escrita é para mim uma salvação, quando prosseguida com total disponibilidade e entrega. Fazê-lo parcialmente, é uma tortura insustentável. O mesmo se passou com o Raguêbi. A minha vida universitária vedou-me aquele e veda-me agora esta. O tempo que me sobra dos estudos, serve para ler (pouco) e para satisfação de necessidades básicas (inclusa uma hora no trânsito).
Escrever nos intervalos, escrever mentalmente no trânsito, escrever durante o tempo de estudo (não fazendo bem, nem uma coisa nem outra) só repisa esta amargura. A minha depressão vai caindo perigosamente em abismos escuros donde já não vou conseguindo prever consequências. É um sofrimento que tem de acabar.
A escrita merece-me mais. Merece-me algo que eu não posso dar. Costumo dizer que a escrita é para os ricos e cada vez mais me convenço disso.
Talvez a vida me conceda, no futuro, dias mais folgados, em que eu e a escrita nos possamos reencontrar em paz e plenitude. Enquanto isso não acontece, resta-me sonhar com ela, como quem sonha com o amor.
Peço (mais uma vez) para que não me interpelem com este assunto. É de uma complexidade que me ultrapassa a mim e, muito provavelmente, a vocês. As razões que sabia, expu-las aqui. Todas.
Houve duas pessoas que não respeitaram o meu anterior pedido. Respeitem este, por favor. Respeitem a minha dor. Nunca vos responderei melhor do que aqui puderam ler. Silêncio. Silêncio como ausência de palavra, é o que preciso. Silêncio, que a minha morte ainda demora. E se o romperem, serei polido e educado, nunca honesto.

2003-11-10T20:58:00.000Z

Escatologia do Insecto

A velha estava deitada, nua,
sob um pesado cobertor cor de rosa.
Movia incessantemente a cabeça enrugada
de um lado para o outro.
Murmurava e estertorava baixinho
posto que ninguém a ouviria.
Tinham passado dois dias
e a morte não estava longe.
Ao fim do primeiro dia já não tinha nome
nem passado -
uma misericordiazinha não se sabe donde.
Os gemidos vinham do corpo desde então,
não se detectavam neles
o arrastamento da súplica.

2003-11-10T20:47:00.000Z

Joanetes em Caborabaça

Pudesse eu recuperar o meu coração daquela ara fria
Há que cruzar mares, perigos e traições, até chegar a uma ilha perdida onde o Inverno não cessa. Chamemos-lhe a Ilha do Inverno. O seu solo é árido e pedregoso. É plano o suficiente para que o vento varra inclemente, estripando toda a matéria viva e vedando a possibilidade de lá pousarem sementes. A terra é cinzenta, compacta e pesada. As rochas estão laminadas pela hostilidade gélida do vento. Ao centro da Ilha do Inverno jaz uma rocha monolítica. Não é tão grande que se lhe chame rochedo, também não é pedra porque germina da terra - cose-se com ela. No cimo da rocha há uma concavidade que recebe a água das chuvas. Os antigos utilizavam-na como pia baptismal. Aquela água provinha do céu, logo, era necessariamente benta.
É nessa bacia mineral que está o meu coração.
pulsa o músculo vivo um punho vermelho de veias gordas e insistentes
Os seus tecidos exteriores são constantemente arranhados pelos líquenes, que matizam toda a rocha daquele verde Inverno.
Serpenteiam pequenos veios de sangue.
O meu coração luta contra a frialdade da água rósea
numa anemia de sentimentos.

2003-11-10T20:30:00.000Z

Cheias em Alverca
Na cidade a água, suja.
As pessoas retraiem-se - como anémonas tangidas
De braços erguidos pendem no sentido da água.
Que na cidade só suja.
A cidade, onde tudo se inverte.
Portanto, onde eu disse braços erguidos
Erguidos para o chão.
Tentáculos frágeis e venenosos
Inflexões súbitas numa fleuma aquosa,
Cuja razão última remontará à Lua.
Contrácteis e venenosos,
Anémonas num lodaçal
de tentáculos hirsutos
uivando no sentido
da água
da Lua.

2003-11-07T00:41:00.000Z

Da suposta Constituição Europeia e da sua incidência redutora na área dos Direitos Fundamentais dos cidadãos.

Num esforço de preocupação com os temas que mais preocupam o futuro do nosso país, o InterMúndio inicia com o texto abaixo uma série de ensaios versando as questões "quentes" da actualidade nacional e europeia. Desta forma lograremos dar um cunho mais pragmático e interventivo à essência deste blog (já de si vocacionado para o progresso da sociedade portuguesa).

Trazia a ancestralidade das estrelas
na exiguidade dos olhos - um brilho quase imperceptível.
Um focinho agudo de animal roaz.
Um cabelo ralo e grisalho, absolutamente irrelevante.
Volatizava-se num respiro a solicitude protocolar.
A tristeza crismava-lhe o semblante - desgraçado:
Tu és linda
Tu és feita de Lua
(...com uma lágrima de sol)
Eu amo-te.
Vagidos enfarinhados,
um fio de areia que era um fio de voz.
Tecida com raios/fios de Lua e um de Sol
Eu areia
Virgem, mal cardada.
Enculmino num zénite de montanha
em cujo lado recebo os ecos do teu sofrimento
em cujas escarpas...
talvez o meu nome no meio delas.
Eu com a minha mãe tive uma relação umbilical.
Acho que não tive mais nenhuma, entretanto.
Se quiseres ser personagem (observam-te, mas não observas)
não poderás ser um deus,
portanto não poderás ser escritor.
As tuas pálpebras fecham num pingo de gruta,
alertam-me,
atrás delas eu criança, depois abrem-se e eu já adulto.
Tão rápido! ainda agora ele era criança
afinal adulto
um remorso quem sabe
um arrependimento
aquela sensação desesperada de querer genuinamente que o tempo
possa regressar.
Afinal ele já é um adulto.
Quando fechei os olhos passei a ver-me, só a mim.
E quando os descerrei, como que por magia, ele já adulto.
Engraçado desejar o regresso do tempo, se ele está sempre um passo à frente.
Um dia ela há-de arguir assim: "Mas eu criei-te dentro de mim!"
Eu respondo: "Pois foi, com pão, sopa, fruta, bife, pipocas, peixe, tudo filtrado pelo cordão umbilical".
Vou ao supermercado e compro tudo aquilo, menos o cordão umbilical
que tive de substituir por um micro-ondas topo de gama.
Estamos quites. Obrigado, foi um bom negócio.
Constituição Europeia

P.s. (d) não tentem arrumar o poema

2003-11-03T23:39:00.000Z

Amanhece noite estupidamente

Um click, um candeeiro acendeu-se.
Um farfalhar de lençóis, um homem bocejou.
Longamente.
Boceja assim quem está em paz com tudo.
Uma janela entaipada, era a noite que entaipava a janela.
Lá fora,
sob a nitidez das estrelas
corria um vento gélido
sob a forma de uma folha voadora.
Era um vento tão frio quanto certeiro.
Um vento fino e doloroso.
E a folha seca
julgar-se-ia a única vítima daquele Outono.
Golpeiam o pano negro línguas de vermelho crepúsculo?
Não
porque amanhece noite estupidamente.

2003-11-02T21:52:00.000Z

O pessoal fala, mas nunca ninguém pergunta se o Zeca Afonso já morreu. Será porque toda a gente sabe, ou porque ninguem se interessa? Se calhar ninguem tem tempo para isso. Ou então é só por acaso. É como haver gente que gosta de falar de lugares comuns, e melhor, quem goste de ouvir falar de lugares comuns, e melhor, quem se ria de piadas feitas e de piadas gastas. Assim sendo, deixem-me apresentar uma lista de personalidades que, a meu ver, têm alma para fazer seja o que for:

Toldos - apesar de ter pêlo nojolhos
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Elmenz - apesar de ter pêlo nojolhos
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ZePingusDoce - apesar de ter pêlo nojolhos

O pior é que não posso citar nomes, nem enfiar 1 selo na cabeça das pessoas que me desiludem. Outro dia testemunhei uma declaração, perdão... uma confissão (!), num desses constipados ambulantes de propagação de loucura, da carris, que reflecte o actual estado das consciências. Sinceramente, apeteceu-me levantar e aplaudir efusivamente a dita máxima. Foi o seguinte.. uma criança pergunta à mãe, a porpósito de uma qualquer indicação no trânsito:"Quem são os peões?" A mãe responde "os peões somos nós".

2003-11-02T13:59:00.000Z

" Era um homem digno, honrado, exemplar. Foi bom filho, bom marido, bom pai. Tinha o sentido da justiça, sacrificou-se por ela, amava o seu semelhante. E ajudou toda a gente nas situações difíceis. Daí que o louvassem e respeitassem. Daí que o seu enterro aglomerasse a aldeia inteira. Morreu á pouco tempo, aí coisa de trezentos anos. Quem foi ? "

In Escrever, Vergilio Ferreira.

2003-10-31T22:28:00.000Z

Música
É fria a chuva que cai gorda numa madrugada de sol.
Chuva fria que surpreende os viandantes
Eles correm atordoados, lá em baixo,
em busca de...
si mesmos
Fim

Por outro lado, eu ponho os fones
a cabeça enche-se de música
atenua os pensamentos
Quando chove assim eu não corro
Deixo a roupa beber até ao calafrio
numa resignação cheia de música
Qual estoicismo, qual quê!
Não provoco nada, é a música
que totaliza, não preciso de correr.
E quando não há música?
Fica aquela melancolia muda
que adorna a flor e o pneu
Serve o mesmo fim da música

- Cobarde!
Antes cobarde que o seu antónimo:
idiota. Coragem? coisa tão gregária
débil
Os heróis são sempre uns valentes labregos
- E tu és uma pústula purulenta e pletórica que exsuda miasmas pútridos
A culpa não é minha. Varram-me para debaixo do tapete que eu agradeço
E não me macem, não tenho pachorra para vocês.
Se soubessem a quantos centímetros estão do meu gume, fugiam um pouco mais rápido.
Que querem que eu faça, se me acho mais bonito com uma faca vermelha na mão?
Salva-vos a música, doce música

2003-10-30T23:41:00.000Z

Antigo Artigo Antigo

Ao abrir um caderno velho deparei-me com um texto antigo, desdatado. Achei-o engraçado e resolvi publicá-lo.

"Uma senhora na biblioteca desejou-me "umas boas férias!". Foi afável e trabalha para o Estado- não é espantoso? Aquilo tangeu-me a polpa sob a casca dura e tracei um sorriso genuíno, daqueles que arriscam a fealdade e a palermice. As comissuras dos meus lábios não têm aquela ductibilidade das do povo, por isso o meu sorriso é um esgar de dor, só perceptível em situação contextuada.
Será que ela me desejou umas boas férias por eu ter o cabelo despenteado e envergar calções de banho no meio da cidade caliginosa?
Quando chego a casa e estando ela sempre vazia à minha chegada, as plantas são as primeiras a cumprimentarem-me. Rasgam gritos de desespero, lamentando-se continuamente como um cântico do limbo inferior. Que aquela estanquecidade, aquela ausência de vento, que aquele silêncio lhes cresta a vida. Eu digo que não tenho culpa, que nada posso fazer, e elas calam-se; mas não deixam de me olhar, reprovadoras. É claro que não suporto muito tempo aquela censura e peço-lhes "perdão! mas também me cercearam a maldade! As nossas lágrimas pingam da mesma fonte!" Elas respondem-me cantando: "É só porque não temos para onde olhar". E emudecemos todos em circunstância suspensa. Está tudo tépido e chato. Lá fora, o céu crepuscular forma matizes licorosos, ensaiando cores inauditas. Algumas estrelas cintilam prematuramente. Então, observando-me sem atenção, as plantas da minha casam ficam a sonhar com o vento e com insectos e eu sento-me a sonhar comigo, multímodo."

- Miguel
Primeiro é: quem é Miguel?
- Miguel
- Miguel
- Miguel
- Miguel
- Miguel
- Miguel
- Miguel
- Miguel
- Miguel
- Miguel
Agora é: o que é Miguel?

Eu vi a sua mão drapejando entre a chuva, ousando o exterior. Não, já não era humana.

2003-10-29T01:07:00.000Z

A Irmã Lurdes, Não te preocupes

Eu até tenho muito que fazer e não deveria estar a perder tempo com porcarias destas, mas que fazer? Quando vocês pedem, caros leitores, eu não sei recusar. Por isso aqui está mais um texto eivado de pornografia barata. Estava (estou) particularmente bêbedo, pelo que me deu um intenso prazer escrevê-lo. Contudo, muito sinceramente, acho-o um tremendo Vesúvio de merda. Bem, sejam indulgentes...

Quando tenho muito, muito medo, os meus gestos antecipam-se, os meus olhos saltam na imagem à procura de salvação, as pessoas são feitas de detalhes. Ou seja, quando tenho muito medo fico bêbedo. E quando estou bêbedo e fumo, respiro veludos cremosos, docemente acres, sem que sobrevenha uma recriminação da consciência. Quando tenho muito medo posso fumar à vontade. Insuflo prazer, expiro calma e segurança – soprar o fumo é um suspiro de desprezo para o mundo. A morte cose-se mais na sombra e eu nem dou por ela. Isto quando tenho muito medo.
E quando me obcecava o medo por qualquer coisa, nunca era pela morte – nunca tive essa humildade. Era muito complexo. Nos tempos que correm o termo é “sofisticado”. Obcecava-me por coisas transitórias, suspensas. Precárias. Portanto, os meus medos eram obsessões. Por coisas lábeis. E a minha memória seguia as obsessões, pelo que vivia nelas, só nelas.
Eu vivia nas obsessões.
Por isso a memória trazia o segundo casamento dos meus pais que estava suspenso numa iminência.
Trazia as análises ao sangue.
Trazia a noite anterior com a Isabel.
Trazia sombras e respiros, que nem hoje posso
Tudo coisas suspensas, aguardando desfecho.
Eu era muito impet
Não, não, assim não consigo. Doutra forma.

Comprara o jornal por um motivo específico, mas acabei por usá-lo para queimar tempo. Desfolhava-o com calma sem conseguir ler uma linha seguida. Quando tinha muito medo conseguia desfolhar os jornais com certa elegância, sem que dobrasse folhas ou elas me caíssem nos joelhos.
Mesmo estando sentado ao volante do carro, sem plena liberdade de movimentos, passeava as folhas do jornal com grande desenvoltura.
Ou melhor, se calhar lia, mas não isolava palavras, não lhes dava um significado.
O meu carro ainda cheirava a pai, a homem maduro, a um perfume morno que amaciava.
Gostava muito do cheiro daquele carro. O odor masculino dos estofes de pele. Os estofes que brilhavam luxo, conforto, onde a Isabel (a princípio) deslizava a enroscar-se em requebros de cio.
Os estofes. O cheiro. O jornal. À espera de quê?

Os dedos amarelos e cascosos com unhas de madeira. Em casa da minha avó, na província, insectos por todo o lado, até dentro da minha roupa, a espetar ferrões com pêlos e venenos. Sangue a correr para o ralo, o escoadoiro, num rio de lacre quente. O cheiro a penas molhadas na água a ferver. Os coelhos, tão bonitos, em espasmos estúpidos – sem se queixarem. Depois pendurados de cabeça para baixo num prego na parede. A minha avó despia-lhes o casaco de felpa e eles magros cheios de frio. A parede do prego deixava ver tijolo áspero com reentrâncias de cimento. A cadela gorda de tetas chuchas, a rilhar a corrente – vinagre nas orelhas por causa das moscas na desova – a ladrar tosse, estrangulada pela coleira, a corrente a percorrer um arame de estendal.

Lembro-me que era em Camarate. Ainda hoje Camarate soa com um estalo. Prédios velhos e sujos por um ranço tóxico de fumos. O poviléu enxuto, turvado, à espera que o semáforo lhe desse um verde.
Os velhos azedos, beberricando cerveja e caracóis nas tavernas de plástico.
Um carro de ricos a cheirar a homem perfumado de notas, estacionado à frente do prédio onde aquelas desavergonhadas
à espera que o tempo passasse para que elas pensassem que eu vinha de longe, que não tinha telefonado dali.
A porta de vidro e alumínio bateu atrás de um jovem, um adolescente feio e bexigoso, que saiu do prédio com mais borbulhas, mais tímido ainda...
Eu sairia de lá mais...?
aquele valhacouto de desgraçadas
covil de drogadas?
Experimentava um nervosismo (não ansiedade) de primeira vez. No entanto, não era a primeira vez que ali estava
Sempre que telefonava (cheio de medo) falava demais, com delicadeza e elas
drogadas?
primeiro desconfiadas, depois riam-se e chamavam-me morzinho
quando eu colocava perguntas absurdas
- Posso escolher?
e elas
- claro morzinho, somos seis amiguinhas, etc...
O jornal continuava a rolar
Daquela vez é que seria. Daquela vez entraria. Daquela vez não me cairiam lágrimas antes de o dedo na campainha. Não fugiria para o carro acelerando pelo sinal vermelho – verde para o poviléu.
“E se te vêem? Ainda melhor, não é?”
Não.
Claro que é.
Momentos depois, uma frágua ardendo em labaredas que lhe lambiam as nádegas macias, vibráteis, que a queimava até às raízes das coxas. O tinir pressuroso da fivela do cinto, o zip do fecho das calças, as minhas mãos de homem a cingirem-lhe a cintura, gemidos fora de qualquer encenação derivado ao fogo e às labaredas, o leite morno a humilhá-la, os meus músculos tonificados, brilhantes, as minhas nádegas rijas, a robustez das minhas pernas em força.
É tudo mentira. Nem tenho músculos, nem as minhas mãos são de homem, porque nunca um dedo na campainha.
Mas seria aquela a vez em que tudo mudaria.
- Será necessário que leve preservativos?
- Oh, morzinho
é o que há mais em Angola
De súbito, o jornal acorda com uma notícia interessante: a filha de um conhecido empresário brutalmente assassinada
Conhecia-a. Creio que uma amiga de Isabel. Sim, uma amiga de Isabel.
Brutalmente espancada. De uma violência inconcebível. Sem pistas. Premeditado. Serial Killer Português?. Dizia o jornal.
Assassino? Ou assassina?
Assassino. Não homicida. Assassino.
A minha imaginação a fervilhar e outro medo a emergir. Uma mulher, uma jovem, sangue, sangue, violência, gritos abafados por uma mão de homem, por uma corda, um fio cortante. Não facas nem balas.
Força e violência. Um assassino em cima das argolas, dos anéis, dos cabelos com madeixas de ouro, do corpo voluptuoso, da roupa cara, do perfume francês, do sorriso soberbo, do riso comedido. Um assassino a esmurrar tudo isto, a macerar, a desfigurar, a amiga da Isabel escoriações, sangue, guinchos tão tão deselegantes, um riso de dor e humilhação, a pedantaria tão longe e o assassino a ver tudo aquilo
- Estás a chorar ou a rir?, já nem consigo distinguir puta de merda
só ele a ter essa vitória, a tê-la para si, a subjugar a Isabel e as amigas, a cuspir para elas...Um joelho a pisar seios morenos, o orgulho dos seios, os cabelos de oiro e flor a beber a lama do chão junto a um passeio talvez uma seringa próxima da cabeça dela e as mãos do assassino assépticas, cabedal luzidio, inexorável.
As luvas do assassino a penetrarem uma prostituta. Abrir a porta do carro. O meu sapato mastigou o alcatrão, eu a imaginar luvas de pele nas minhas mãos, a engrossá-las, um dedo de pele preta na campainha, a insistir. A prostituta:
- Morzinho?
- Abre a porta – disse o cabedal.
Um elevador velho com portas de grades, os cabos de aço a estalarem de esforço, o meu coração frio, inexorável.
Depois uma preta pequena e gorda, com um sorriso de dentes separados. Um
- Bom dia
em português de Portugal. A alcoviteira, com certeza. A alcoviteira
E afinal já lá estava, à porta do bordel?
À porta do apartamento onde se prostituíam brasileiras, portanto aquela era a alcoviteira.
- entre, entre.
Um sorriso agora sem dentes, os olhos pequenos sem fixarem os meus, antes nos tapetes puídos sobre alcatifa clara
- por aqui.
Um corredor estreito com as portas todas fechadas. As paredes despidas de quadros, só paredes de um branco sujo à míngua de luz. Uma porta aberta ao fundo do corredor. Uma sala de estar com sofás de napa azul, ar condicionado, uma janela sem cortinados, quadros com linhas eróticas, um mini-bar, um televisão com telenovelas.
- Pode se sentar.
Obrigado – a minha voz de cabedal, sem vestígio de frio, contínua e firme. O meu carro de homem maduro estacionado até eu acabar; quando eu saísse de lá mais...?
- Esteja à vontade, se quiser servir-se de uma bebida. Eu vou buscar as meninas
“Buscar”, logo as meninas são bonecas, senão “Chamar”.
- Obrigado.
A alcoviteira fechou a porta e eu fiquei sozinho, de perna cruzada, um friozinho aflorando no cabedal que se ia parecendo cada vez mais com a minha própria pele.
Sozinho com a telenovela, a esfregar as mãos e os joelhos, a energia a fugir-me do corpo e o fio em lugar dela. Se fosse criança chorava. Sentia o apelo das lágrimas algures na garganta. Ao observar as minhas mãos brancas fisgo o ouro da aliança. Pensei em tirá-la, em escondê-la no compartimento das moedas na carteira de
cabedal
mas resolvi ficar com ela, para ser mais
Mais o quê?

“Lá em Angola íamos às pretas porque éramos homens, percebes? Eu já estava casado com a tua mãe, mas íamos todos às pretas. Geralmente íamos às pretas quando chegávamos do mato. Enfrascávamo-nos com uísque e depois íamos às pretas. Até o general ia às pretas. Quer dizer, as pretas iam ao general. Oh, uma coisa que nunca faltava em Angola era uísque. Uísque e pretas”

Eu, ele tremia muito, tremia demasiado perante a porta que se abriria a qualquer momento. A expectativa infundia-lhe cada vez mais uma espécie indefinível de medo que começava, perigosamente, a raiar o pânico. Esforçava-se por combater esse frémito irreprimível mas o coração palpitava-lhe no peito, uma veia palpitava-lhe no ouvido anulando as falas dos actores brasileiros. A pulsação retumbava dentro da sua cabeça e a cada batimento o novelo de medo enfolava-se-lhe nas mãos, nos maxilares, nos joelhos, nos olhos que só viam a porta.
A porta. Toda a realidade se confinava àquela porta branca.
Uns risos meio reprimidos soaram no corredor, risos como os das suas colegas no Liceu, quando comentavam os rapazes a jogarem à bola na aula de educação física.
Eu nunca jogava à bola.
O medo passou pelo pânico mas logo se tornou branco, quando extravasou razão afora. Não sei se me fiz entender, mas foi exactamente assim aquilo que ele sentiu. O medo branco como uma ofuscação, um instante de eclipse em que os braços caiem e os lobos não têm de lutar mais porque, afinal, eu nasci para eles me comerem.
Os risos aumentaram para cessarem quando a preta gorda e baixa abriu a porta. Deixou passar a primeira menina fechando-me com ela na sala.
Era muito alta, tinha cabelos negros e compridos, a pele muito branca, mas os traços do seu rosto não escondiam as suas origens brasileiras, índias ou africanas. Envergava uma espécie de corpete negro e umas cuecas fio dental da mesma cor. Tinha um busto enorme, barriga lisa, ancas largas e pernas bem desenhadas. Dirigiu-se a ele com um sorriso bem maquilhado
- Olá, eu sou a Bruna – num tom melífluo e enfadado, como se estivesse farta de dizer sempre a mesma frase a sempre o mesmo homem.
Ele estava extasiado, mas não pela voluptuosidade daquela jovem que aparentava não mais que vinte anos. Ergueu-se um pouco do sofá – sem que as pernas cedessem, como temera – e recebeu os dois beijos sonoros que o protocolo da casa preceituava. Depois ela virou-se num volteio de manequim, caminhando afectadamente até à porta com as duas nádegas empinadas a sorriem-lhe a cada passo.
A porta voltou a abrir-se para deixar sair a primeira e entrar uma segunda. Esta era mais baixa, mais brasileira, de cabelos negros. Trazia um sorriso rasgado ao qual o jovem novo de fato e perna cruzada não conseguiu responder.
- Olá, eu sou a Carla, Dora, Samanta, Cátia, Neize.
Quando o último par de nádegas se despediu num riso saltitante, entrou a alcoviteira.
- Então, gostou? – tinha as palmas das mãos servilmente juntas.
- Gostei, gostei muito – respondendo do mesmo modo que o fazia quando a sua mãe, de olho negro, lhe perguntava se ele gostara da mousse de chocolate.
- E então, já escolheu?
- Pode ser a primeira.
- A Bruna. Muito bem.
Ia dizer “obrigado” quando o homem de cabedal o travou. Foi o homem de cabedal quem tomou conta das operações daí para a frente.
Finalmente saía daquela sala. A brasileira, um palmo mais alta do que ele, levou-o por uma mão até uma casa-de-banho ampla.
- Por aqui, morzinho.
Tinha a mão fria, levemente húmida, parecida com a sua. Contudo, recorde-se, agora a sua era de cabedal.
Na casa-de-banho, emparedada com azulejos azuis embaciados por um perfume vaporoso a duche, pôde ver, não sem certa estranheza, os objectos tão triviais e íntimos das prostitutas - champôs, escovas e pastas de dentes – com pequenas etiquetas designando a respectiva dona. Tirou um macaco do nariz e comeu. Perguntou à prostitua:
- Queres um?
- Claro, são de caranguejo?
- Não, são de galinha.
- Então pode tirar a roupa.
O homem enluvado sentiu uma ameaça de arrepio, mas que só serviu para o determinar ainda mais.
Começou por desafivelar o cinto e duma vez despiu as calças, as cuecas e as meias.
Bruna soltou um riso inofensivo, talvez de espanto.
- Já está com o pau grande, meu Deus!
Colocou as calças numa cadeira que ali estava. Entreviu a sua imagem reflectida num espelho. Gostou do que viu: um homem de olhar irredutível, ainda de blaser e gravata, com uma grossa erecção a levantar-lhe a camisa. Também conseguiu ver o olhar sorridente que Bruna lhe deitava no pau.
- Você é muito bonito...Se sente aí no bidé. Vamo lavar esse pauzão – riu.
Antes de genuflectir, sentando-se no esmalte frio do bidé, livrou-se da roupa que ainda tinha vestida. Bruna accionou a torneira, esperou pela água morna, esfregou as mãos com um sabonete líquido cor-de-rosa e começou a lavar-lhe as virilhas, o pénis e o ânus. Além do prazer mais epidérmico, a diligência da jovem ao lavá-lo trouxe-lhe uma agradável recordação de cuidados maternais, ou talvez uma reminiscência genética dos tempos idos em que as mulheres tratavam da higiene dos seus maridos. De qualquer forma, a intimidade daqueles gestos, os traços de ternura bem evidentes no rosto da jovem, estavam a corroer a intrepidez dessoutra entidade que se sobrepunha, dominando-o, ao homem assustado. Talvez por isso não se tenha admirado quando sentiu a sua mão deslizar por entre as nádegas da prostituta, que estava ajoelhada a seu lado.
- Seu maroto, cheio de tesão hein?
Funcionara. Agora aquela mão feminina já não lavava, acariciava. Os seus meneios eram mais libidinosos, mais sensuais. Enquanto a estimulava por trás, arredou um pouco o fio das cuecas e sentiu a sua vagina experimentada e membranuda. Estava muito húmida.
- Isso, gostoso, isso. Você me agrada, sabia bonitão? Tome essa toalha. Isso. Agora pegue na sua roupa e venha comigo.
Bruna abriu a porta e gritou para o corredor.
- Vou passar”
Depois novamente para ele.
- Pode vir.
Seguiu-a até um quarto pequeno e quadrangular, quase todo ocupado por uma cama de casal. Ao lado da cama e em cima de uma mesa de cabeceira, estava um candeeiro com um abajur que pintava o quarto de rosa. Dirigiu-se a uma cadeira encostada a uma mesa onde um televisor mostrava pornografia americana. O pénis entumecido e hirto gingava como um badalo pesado ao ritmo dos seus passos.
A jovem ficou à porta do quarto a olhar para ele com aquele seu sorriso. Ele olhou-a de volta à espera de uma reacção, de uma iniciativa. Este silêncio prolongou-se até se erguer um certo embaraço entre os dois. Até que enfim ela perguntou:
- É a primeira vez que você vem a uma casa destas, não é?
- É – respondeu, firmamente.
- Pois, é que tem de dar primeiro a lembrança.
“A lembrança? Ah!”
- Quanto é?
- Por quanto tempo vamos namorar?
“Quanto tempo costuma ser?”
- Uma hora – tenteou.
- Nesse caso são cento e cinquenta Euros.
Procurou as notas e deu-lhas sem que os dedos as fizessem tremer. Ela saiu por momentos e ele ficou ali aos pés da cama, de braços caídos, num momento de suspensão em redor das palpitações do seu pénis.
Bruna voltou enrolada numa toalha amarela. Tirou-a sem qualquer pudor, logo sem qualquer erotismo, mostrando a sua nudez e nada mais do que isso. Ou não mostrando sequer, porque não havia nada para mostrar, porque ela, provavelmente, já nem estaria ali.
Ajoelhou-se aos seus pés, pôs um preservativo na boca e plastificou-lhe maquinalmente o pénis. Fê-lo com uma rapidez de reflexo, apertando-lhe uma nádega e olhando-o directamente nos olhos. Ao que o olhar do homem não respondeu. O que a fazia mais forte? Certamente que sim.

Já estou farto de escrever esta merda, quero ir para a cama, está um frio dos diabos e amanhã tenho de estudar Anatomia das 8 às 13.

Os cabelos negros. Os dois olhos então muito redondos. Para a frente a para trás. Frente trás, frente trás
um som de esparguete
Colocou uma mão na nuca dela e forçou um pouco mais o movimento. Depois
- Levanta-te. Põe-te assim de rabo.

Montei-lhe os quadris numa violência de domador e ela sacolejando espasmos de prazer assanhado.

Seguiu-se um cigarro silencioso. Tomei banho com os champôs delas.

Depois acompanhou-me à porta, “Volte sempre!”.
Confesso que voltei lá muitas e muitas vezes durante a minha vida, especialmente quando na cama esperava o sono.

Regressei ao carro de onde nunca chegara a sair. Os meus dedos afilados, no volante frio, nus. Uma nódoa nas calças. O jornal aberto na morte de Isabel.
Dessa vez o meu carro não passou o vermelho. Estava saciado, apesar de tudo.

Era para terminar aqui, mas vou avançar mais um “conhe”.

Cheguei a casa a meio da tarde. Abri a porta blindada (porquê blindada?) e um clarão de luz recebeu-me vindo da varanda da sala. As casas numa tarde de dia de semana, quarta-feira por exemplo, essas tardes, quando eu fugia da escola, eram de masturbação, de cigarros, de chocolates, deitado no sofá com um programa televisivo (muito provavelmente um concurso com muitos idosos na plateia) no écran e uma enorme letargia na nuca. Uma modorra nauseante que me pesava os olhos até à dor. E eu estatelado no sofá, barriga para cima, de pijama vestido.
Perdão, o pijama vestido apenas nas tardes dos dias em que friccionava o termómetro nas fibras do lençol e depois a minha mãe:
- Trinta e nove, credo! Eu telefono à irmã Lurdes, não te preocupes. (repararam na rima vocálica?)
E um beijo na testa que sabia a trinta e nove graus, de certeza.
De modo que de pijama ou de boxers e camisola interior, era consoante a manigância do filho da puta que fui. O sofá de pele com ruídos de verga. Os olhos pesados, as boxers descidas com o sémen a escamar na barriga.
Principalmente o torpor que fazia emergir uma contrição amadornada, um ressentimento que se manifestava num arrastar das pupilas, um arrependimento tão agudo, mas tão paralítico, que não me apetecia sequer ir limpar o plástico escamando na barriga. Um torpor, uma modorra tão tensa, de aguilhões, parecia que na nuca. Os velhos a vigiarem-me da plateia, a censurarem-se a lassidão, de vez em quando parecia que tinham olhos de demónio e eu sobressaltava-me, quer dizer, o meu coração sobressaltava-se, não eu que estava naquela ataraxia infernal. Se nessas alturas me dessem uma pistola para as mãos eu faria rebentar os meus miolos, ali mesmo à frente dos velhos todos.
- a culpa é do... – grunhia baixinho.
Eu sabia muito bem de quem era a culpa. A culpa era deles. Por isso eu tinha todo o direito aos chocolates e aos concursos televisivos. E ao cigarro na varanda, que me enjoava, que me enjoava até à dor. Estomagavam-me os SG Filtro que sabiam a tubos queimados. Eram feios como os dentes e os dedos do meu pai. Depois regressava ao sofá da sala, deixava-me cair nele fazendo-o recuar mais uns cinco centímetros, Puf! ia ter com os cabrões do velhos que não paravam de olhar para mim e a acenar que não com as cabeças remelosas. E lá me quedava com o estômago encrespado numa tempestade de ondas gástricas, a respirar cinzas de plástico queimado, o sangue todo a pesar-me na nuca que me impedia de ir aos rolos de cozinha limpar o outro plástico na barriga (que ia escamando à medida que secava).
Eventualmente, adormecia. Acordava na mesa da cozinha com um prato a fumegar ervilhas, ovo escalfado e rodelas de chouriço. A luz demasiado branca, as vozes dos meus pais demasiado altas a princípio. Os gritos só vinham no fim. E eu desgrenhado, de olhos pisados, a mastigar e a pensar que mastigava. “Pre...como é que é?”.
Voltando à vaca fria , tinóni xelelé espírito benfiquista quisto benéfico xuxu beleza sem efeitos secundários, cheguei a casa numa tarde que me fazia lembrar essoutras. Estava muito cansado, as minhas costas como que um ramo nodoso embutido nelas, uma dor ramificada nas costas, ainda olhei de soslaio para o sofá onde julguei entrever um velho nu a dizer que não com a cabeça. Corri para o meu quarto (que era também o da Isabel) e pus-me debaixo da colcha onde não nos podemos sentar, para não estragar. Procurei o sono. A Isabel estaria muito provavelmente com as outras Isabelas a chorar a Isabel brutalmente assassinada. Uma carpideira educada concertando com os secadores de cabelo ou com a asma das máquinas de cardio-fitness, mamas e cu.
E puxei a colcha até às orelhas, puxo sempre os lençóis até taparem as orelhas, desde pequeno que o faço.
desde pequeno
dormia sobre os gritos dos meus pais. Engolia-os sem saliva, quer dizer, sem lágrimas. Cada estalo fazia-me pestanejar. Os berros também. Passado algum tempo vinha o choro da minha recolher-se à marquise, para a qual dava a janela do meu quarto.
Puxava os cobertores, cobria-me com eles ou seja, tapava com eles as orelhas e esquecia-me da palavra prevaricação. Levantava-me e ia passeando pelo dicionário de sinónimos até encontrar prevaricação. Só a encontrava em abuso. Tentava ditadura, despotismo, atropelo, exorbitância, erro, excesso, mas só a encontrava em abuso. E o meu pai a exorbitar-se em gritos fulvos, os gritos que me mostravam num écran escuro da minha mente os olhos dele raiados de raiva. Eu sem me recordar do termo prevaricação. Se estivesse na escola ou noutro sítio qualquer, em me apetecendo ouvir prevaricação, encontrava-a sem dificuldades na minha cabeça, num quarto que tinha uma placa na porta que dizia “Memória”.
Mas lá em casa esquecia-me sempre da palavra e levantava-me sempre e ia passear pelo dicionário de sinónimos. Encontrava-a em abuso. Era tão sintomático, tão ritual e tão óbvio; e eu tinha consciência disso? Acho que não. Isso entretinha-me nesses momentos, visto que tentar um livro seria inútil. Quantas vezes estremunhava dos enleios de um livro com as pulsações de início de discussão. Pequenas notas, pequenas manobras de voz que a minha psique tão bem identificava e tão rapidamente. Quase tão rapidamente quanto detectava o tinir microscópico de umas chaves a saírem de um elevador. Então fechava o livro e adoptava uma rigidez fria de estátua. O sangue fugia das minhas mãos e dos meus pés. E depois
- Como é que é? Pre...não é exactor, nem ditador...
Depois era exactor até chegar a abuso.
Nas manhãs seguintes não me lembrava de nada, porque o sono da infância empurra tudo o que não presta bem para o fundo, para que essas coisas não empatem outras mais importantes ao crescimento.
Porque nas sextas-feiras havia gritos entre a cozinha e a sala, nas manhãs de sábado era mais difícil o silêncio, mais opressor, sala a sala, gestos cuidados, estendais a chiarem em algumas janelas do condomínio fechado, o ruflar de asas de um pombo, o céu opalino do Inverno. Forçava o sono, estendia-o até me persuadir que os devaneios eram sonhos. A minha mãe acabava por entrar no ar gasto do meu quarto, abria os estores numa presteza de enfermeira e a luz esquálida atravessava-me as pálpebras tensas. Despertava tão fresco, tão feliz!! Corria para os desenhos animados da sala, onde o meu pai lia o jornal. Dava-lhe um beijinho, ele sorria e eu acendia o televisor.
- És um tele-dependente – dizia, bem disposto. – e um livro-dependente. Logo vais arrumar o teu quarto, está bem?
- Está bem.
Deve ter sido aí que a Isabel começou a ser esfaqueada.

2003-10-26T22:54:00.000Z

UM DIA TOlDOS SEREMOS ASSIM

Se o dinheiro foi inventado pelo Homem, se o dinheiro é uma ficção, por que não usá-lo para prover a uma necessidade física e natural como é, por exemplo, a fome? Qual é a porra da dificuldade?

não me apetece escrever mais
nunca mais pego numa caneta, farto disto

2003-10-25T00:42:00.000+01:00

Das centenas de leitores que me escrevem semanalmente, dezenas perguntam-me acerca das minhas preferências literárias. Para esclarecer definitivamente este assunto:

O mundo conhece dois grandes escritores (o resto vive entre estes dois polos magníficos): António Lobo Antunes e Stephen King

Os meus livros favoritos?
- É uma pergunta cuja qualquer resposta dada será sempre incorrecta. Mas enfim, I´ll give it a shot:
(não tentem encontrar aqui uma gradação ou um escalonamento, é completamente aleatório)

- Missa in Albis, Maria Velho da Costa
- Livro do Desassossego, Bernardo Soares
- Sinais de Fogo, Jorge de Sena
- Cemitério dos Barcos sem Nome, Arturo Pérez-Reverte
- Montanha Mágica, Thomas Mann
- O Conto do Entardecer (este ainda não li, nem sequer está terminado, mas já tenho a convicção de que irá ser um monumento literário)
- Não Entres Tão Depressa Nessa Noite Escura, António Lobo Antunes
- Corações na Atlântida, Stephen King
- O Pioneiro (como sou seu autor, vejo-me obrigado a inclui-lo nesta lista, naturalmente)
- A Cabra (um nado-morto, um feto de ouro)
- Uivos no Abismo (um segredo perigoso)
- A Hora dos Direitos dos Animais, Fernando Araújo

2003-10-24T16:38:00.000+01:00

Samantha e Neuza dirigiam-se a passo lento e amolecido para a aula de condução.
- Caraile, merda de calor, não achas?
- Foda-se, bués - escarra para o chão - ainda por cima com estes carros filhos da puta sempre a passar, parece que fica ainda mais quente, filhos da puta.
- Sim, tá calor.
- Está, está... está quente, está.

Dona Fuzeta e Senhor Euclides encontram-se no autocarro, fingindo ambos estar contentes e surpreendidos por se verem.
- Então como vai indo?
- Oh, bem muito obrigado. E lá por casa?
- Tudo bem, muito obrigado. Os garotos é que é o pior.
- Ora isso é que é preciso, isso é que é preciso....
- Ora pois, e lá o seu irmão, tá bonzinho?
- Oh, lá vai andando, muito obrigado.
- Olhe, é a minha paragem.
- Olhe então adeusinho!
- Adeusinho!

Senhor Hermengardo e Senhor José passam um pelo outro no supermercado.
- Ora viva, então como está?
- Viva! Saúde!
- Olhe, então adeus.
- Adeus, adeus...

Rui e Nuno vão jogar à bola com o pessoal lá do bairro.
- Então e depois o black pede-me os trocos e eu tive que lhe dar....
- Epá, porra pá, eu com esses pretos é logo porrada neles pá!
- Pá, yá, mas eu não sabia se ele tinha xino, ou bala!
- Pá, eles quanto maiores são, maior é a queda! Eu com eles é porrada pá!
- Pá, yá, é do genero... ya, tens razão, meu.

Benedita e Constança vestem-se no quarto antes de ir sair à noite.
- Este meu novo t(ss)op é t(ss)ipo, bued(z)a lind(zu)uuu.
- Estas minhas calças.. t(ss)ipo.. nem t(ss)e d(z)igo nad(z)a. Lind(z)aaass.
- O t(ss)eu irmão leva-nos?
- Não, bat(ss)eu com o carro...
- Ei, o t(ss)eu perfume é opt(ss)imuuuu!!
- Eina, obrigad(z)aaa... achas que eles vão t(ss)ar lá?
- Eles vão t(ss)ar lá?!?!
- Eina, lind(z)uu!! Sabias k a marta curt(ss)iu com um d(z)eles?
- Ya, mas ele t(ss)ava bezanu... lind(z)uuu!

2003-10-23T00:37:00.000+01:00

Podia dizer-lhes de onde eu venho
Mas de resto para que servirá?
Procurando a palavra por tantos anos
E nesta revelação ela tornou-se inútil
Para expressar o que eu sempre soube
Sempre vos quis contar.
Não a palavra não serve
Tão lindo podes ser, tu ou eu podemos ser
Tão lindos, lídimos, tão brancos, brisas frescas a sorrirem para o céu
A beleza que de todas a formas eu tentei dizer-vos
De todas as formas
Como por exemplo:
Uma gota de lágrima no instante que toca a película da superfície de um lago verde entre montanhas
Uma gota de lágrima numa tecla de piano espraiando-se em círculos até beijos num escolho.
As barbas dos limos anafando-se devido à tecla vibrando a película verde do lago.
Os olhos de uma rã rompenda-a, recebendo a brisa silvestre em lágrimas.
A brisa que desceu das montanhas temperada com cristais de gelo e pólen
Portanto a brisa doce e fresca acompanhando as ondas da música do piano
em remansos até aos olhos tristes da rã
Que cresceu sozinha no lago.
O lago só entre as montanhas.
Uma gota de lágrima que subindo ao céu é chuva num sorriso.

Eu, num banco de jardim, confundido com um louco
Confundido?
A sorrir para aquela nuvem franjada de vermelho com duas gotas de leite
Lembra-me um castelo onde as princesas dos livros que cheiravam a cola
que cheiravam a novo
que cheiravam a princesas e a castelos.
E o meu pai esbofeteando a minha mãe.
O teu pai a chorar em cima de uma prostituta e
a tua mãe a chorar com a actriz brasileira.

E ainda uma pétala nos teus lábios
Uma amendoeira em flor cortando o sol tão branco
E tu sorris e és lindo
ainda que confundido__________

Tentando dizer-lhes a beleza com a palavra
mas ela não serve claro
nem a espada ao espadachim
Se eu vos dissesse que não sou de cá
vocês também não iam acreditar de qualquer forma
De todas as formas

2003-10-20T21:31:00.000+01:00

Na escuridão fresca da adega:
- Ó Renata....como hei-de dizer eu isto?
- Diz Jaime, diz!!
- Ai Renata....como hei-de dizer eu isto?
- Despacha-te Jaime, senão ainda aparecem os teus avós!!
- Ai Renata....como hei-de dizer eu isto?
- Diz Jaime, diz!! Diz emiaj aJmie!!

silêncio tremente

silêncio frio

frio

- Queres que te lamba o furúnculo?
- Claro que quero, Jaime!!
- Então, pronto, eu lambo-te o furúnculo!
- Toma, olha-o aqui.

um cão a beber

- Nasceu-lhe um pelito...faz comichão.
- Tontinho, Jaime.

2003-10-19T20:00:00.000+01:00

GRANDE NOVIDADE PARA OS LEITORES DO INTERMUNDIO!!! QUEM QUISER FOTOS DO (por ordem alfabética) SENHORX, ZEPINGUSDOCE, TOLDOS E ELMENZ É FAVOR MANDAR 1 MAIL PARA O intermundio@hotmail.com. FINALMENTE TEMOS FOTOS COM UM AR DIGNO.

2003-10-18T23:57:00.000+01:00

« Não pagamos, não pagamos, não pagamos, não pagamos!!! » grita a multidão. Ruas e estradas cortadas, milhares de estudantes com faixas e cartazes reivindicativos, envergando roupa revolucionária. Os homens têm todos barba, as mulheres têm todas pêlos debaixo nas axilas e cheiram a suor trotskista. Da vagina cheira a Lenine. Os mais barbudos, seguram um megafone, onde incentivam a turba: « Durão escuta, os estudantes estão em luta », as mulheres mais peludas, são apenas consideradas as mais peludas e nada mais. São infelizes e metem a culpa no sistema. Alguns jovens fazem malabarismo com bolas de ténis, outros limitam-se a meter um barrete na cabeça para serem confundidos com bobos. Passa um polícia. « A bófia não manda aqui » gritam em uníssono . O polícia é morto pelos manifestantes intelectuais. Leram-lhe poesia checa. De camarada para facho disseram. O polícia foi encontrado com barba e um cartaz nas mãos defuntas: « Eu não mando aqui ». Um jornalista televisivo pergunta o porquê da manifestação a dois jovens. “ Pelos nossos direitos !“ . Especifique pediu ele. “ Direito á barba”. Lutam pela barba portanto? “ Não nos podemos deixar subjugar pela máquina burguesa deste capitalismo imberbe!”. Outros jovens são entrevistados. Reparo que só tem bigode e pêra diz o jornalista. “ Mas associo-me a esta luta! Já fiz parte , e em breve voltarei a fazer parte deste maravilhoso grupo. “, Que é? “ As propinas não, Revogação ”.
« Não pagamos, não pagamos, não pagamos, não pagamos» , O que é que não pagam ? “ Propinas”. Então e a barba? “ Que tem a barba?”. Isto tudo não era pela barba? Ou é pelas propinas afinal? “ Que está para aí a dizer?! É pela juventude! ”.
« Não pagamos, não pagamos, não pagamos, não pagamos»

2003-10-18T17:53:00.000+01:00

Jornalista: desde quando começou a perder a confiança nas instituições, na justiça, nos políticos...?
Português: bem...acho que foi a partir do momento em que vocês disseram que eu tinha perdido a confiança nas instituições, na justiça e nos políticos...acho que foi aí.

All the dead generations
Always getting Killed!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

2003-10-18T03:47:00.000+01:00

Perdoem-me, mas despertei agora, a meio da noite, com a necessidade inadiável de vomitar isto:

Fiz um pacto com o silêncio, cuja testemunha foi a solidão. Silêncio de pó, tantas vezes sulcado por lágrimas de chuva, que depois volvem pedra.

As palavras acabam por morrer ali, ainda na boca, quando percebo a sua vanidade. Os meus olhos reúnem o contrangimento molhado e o meu semblante veste-se com uma expressão quase estúpida. Se te abraçasse respirava-te
até às lágrimas
entre nós

P.S. a pedido de alguns leitores, esta ronda de poesia terá um período de descanso...desculpem lá qualquer coisinha...a poesia é egoista, bem sei...

E cheira a cu
- Xiu, cala-te!

2003-10-16T19:45:00.000+01:00

Meta-Relógio
O coração palpita
ponteiros de um relógio equívoco
Depois há o instrumento que segue o tempo real.
Traçando as coordenadas desses relógios
com o sítio onde me encontro
ajusto a consciência de mim?
Latitude, longitude e loucura
Farelos de loucura
Flocos de loucura, tângeras de loucura com açúcar cinzento
"rodeada pelo tempo do mundo, por nunca mais, a lua somos nós"
"contigo, perdi tudo o que fui para não ser mais nada"
Safa!
Que merda de poema!
Eu às vezes
Leiam isto em voz alta: iiiiiiiiiiiiiii
O Marcelo Rebelo de Sousa diz: "Não gosto de poesia"
Eu digo: Ainda bem. Se o arrumador da minha rua gostasse de poesia, eu teria de começar a drogar-me.
A médica pressionando-me o tornozelo:
- Dói aqui?
- Não.
- E aqui?
- Não.
Depois a médica beija-me os lábios:
- E agora?
- Dói.
- Magoa?
- Magoa.
- Goa?
- Goa.
- Diu?
- Diu e dói também.
- Aconselho-o a ir urgentemente ao Doutor Caramba.
- Obrigado. Bom dia. Cumprimentos à Fatinha.
Nem imaginam como sofro ao escrever estas coisas. Choro tanto.
Sofro assim: uuuiiii, chamem o doutor Ruuuiiii (o gringo)
iiiiiiiiiiiiiiiiii

2003-10-15T11:07:00.000+01:00

Robespierre
Ah Ah Ah, Não, deixem-me rir Hi HI iH hi Ih tprre
Tu julgavas nesmo isso!!!
Hi iH tprre Grrrou AH
Tu pensavas que alearia pelos ceús além dos teus olhos
Que as tuas mãos forjariam uma lágrima
E que essa lágrima te puxaria outras
com um brilho de noite
um reflexo de bruma
E que um feixe de língua laceraria uma cicatriz molhada
Ramos de folhas desde o meu peito até aos teus cabelos
Ramos de carvalho dos teus seios até aos meus braços
Depois um rio, volante de seixos e folhas
Rugindo mil ursos pela noite opaca
E tu com pedras no alforge
Tu magoando as alturas desde a ponte
Um borbulhar na água
Depois, nenhuma cicatriz
na lâmina do rio
onde já tremeluz a lua

Muito obrigada! Thank you very very much!!

esperem, mais uma, mais uma

Ferradura
Fechadura
Lágrima dura!!!!!!
Cu duro!!!!!!!!!!!!!!
ualirip dura!!!!!!!

Era uma vez um Pingus Doce que nunca fez assim tprreeee
Era uma vez um ElMenz que nunca fez assim choinck
Era duas vezes um Toldos que nunca fez assim zrrruuuééééé

Se não gostarem, vão à adrem!!
adreM Era uma vez um (o seu nome) que nunca fez assim Chuputuiá

2003-10-14T23:22:00.000+01:00

Ademanes do rabiléu

É consabido que a poesia cheira a cu. Não obstante, o Toldos (reparem como falo na terceira pessoa! elegante, chique, glamouroso) resolveu incursionar-se em grande na poesia. E por que malsino eu (ele, o Toldos) a poesia? Porque a poesia cheira a cu!!! E por que cheira a poesia a cu? Porque cheira a cu! Cheira a cu! Cheira a Cu! A poesia cheira a Cu cu CU cU cu Cu.
Cu
Pelo
Coágulo
Tripa
Assobio do cu
Peido
Música
Não julgues que por seres frio, a merda te sai mais sólida
cU
Pregas
Contracção
Contratação / Pq Ed. VII
Enfim, Poesia

E após aturada maturação (masturbação), eis que obrei a suma poesia! A Dona Arroz:

Aldeia no vale
Molhada de chuva
Rebrilhas prata
em fibrilhas de Lua

2003-10-14T19:42:00.000+01:00

Comecei a fumar. É verdade! E sabem porquê? Porque tenho saudades! Saudades da pureza competitiva e da ganância ébria de inocência e beatitude pueril, fome extropiante de voltar a recolher aqueles segundos de ânsia total, num ímpeto derradeiro e absoluto de esperança-fé em granjear um imagem iconográfica inédita, uma novidade, um pequeno sopro de magia probabilidadicional, uma dádiva há muito prometida, a boa nova ainda não alcançada, sem recear, sem sequer ponderar a hipótese de recear a sempre possível ameaça de desilusão, prostração ignóbil e servil a uma realidade apoteótica de desespero e frustração!! Ó vilipêndio dos infernos, porquê este incessante cercear das mais enraízadas ilusões?!? Ó tão polémica como imprescindível armadura de espinhos! Saudades de coleccionar cromos! Cadernetas, carteirinhas! A melíflua e grandiosa Panini! Possam os Grandes imortalizar-te, Vénus e Hera, rainha e rameira, Belém e Babilónia! Uma vénia à panini e todas as suas colecções de cromos! Mas o que eu queria dizer com isto era que agora fumo porque tenho saudades de coleccionar cromos e de voltar a sentir aquele entusiasmo espectante de quem ia abrir uma carteirinha. Na verdade, são tantas e tão originais estas novas(a novidade é um factor decisivo, e ainda mais a constante novidade, que estão sempre a aparecer novas) advertências aos fumadores. Podia enunciar inúmeras, mas não vale a pena, creio que a maior parte dos nossos leitores as conheceram, mais ou menos. Assim, estou a coleccionar essas advertências e quem quiser trocar já tenho 14 "Fumar mata", 8 " Os fumadores morrem prematuramente", 2 "Fumar mata lenta e dolorosamente", 6 "Fumar prejudica gravemente a sua saúde e a dos que o rodeiam", 1 "Se está grávida: fumar prejudica a saúde do seu filho", 9 "Fumar provoca o cancro pulmonar mortal" 5 " O seu médico ou o seu farmacêutico podem ajudá-lo a deixar de fumar" 2 "Proteja as crianças: não as obrigue a respirar o seu fumo" e os outros tenho guardados numa caixa de sapatos. Só ainda não tenho os dourados, acho que esses são mais caros. Agora muito a sério, os meus parabéns à tabaqueira por esta nova estratégia de marketing, é que não só dá um novo ânimo aos já fumadores, como conquista antigos cépticos (como eu.. tsk, tsk, que idiotice...).... sim.... é sempre uma alegria e uma esperança renascida descobrir novos maços com novas e divertidas informações ao mundo mágico dos fumadores! Obrigado por tudo! Adoro-vos*****!!!

2003-10-12T23:23:00.000+01:00

- Ó mamã, por que é que o tecto da nossa cozinha tem bolor?
- Não é bolor, é humidade.
- Mas a avó diz que o bolor do pão é humidade.
- A tua avó passou fome.

2003-10-12T22:22:00.000+01:00

Apelo aos leitores que ainda não viram o filme Dogville,para que não leiam o texto que se segue:

Era uma vez uma aldeia de cães que mantinha acorrentado um humano. Como todos sabem, o Perdão não consta do cardápio das virtudes caninas. O perdão implica aceitação. Ora, os cães só aceitam aquilo que lhes é útil. Fazer um cão recorrer ao perdão, é mutilar-lhe a natureza, é incubar uma pequena tragédia. Os cães não perdoam, fazem por esquecer. Ou seja, empurram a dor para o depósito escuro onde ela fermentará com a patina do tempo e donde transbordará mais dia menos noite.
Uma vez chegou à aldeia dos cães uma cadela que precisava urgentemente da ajuda dos habitantes. Estes resolveram "aceitá-la", julgando que o caminho para a bem-aventurança radicava na mutilação da natureza canina. Talvez com aquele gesto lograssem ser um pouco mais humanos...
Os cães da aldeia mutilavam-se ao darem guarida àquela cadela foragida.
A cadela foragida era tão boazinha como um humano, igualmente inocente. O que os cães não sabiam é que ela, assim era, porque também se mutilava. Ela queria ser o oposto do pai dela, que era um cão muito Cão. Logo, como filha mimada, cresceu com o fito de se tornar uma cadela muito humana.
Ao longo do tempo que passou na aldeia, a cadela foi para com todos os habitantes extremamente humana. Mas meus amigos, todos sabem como os cães gostam de usar e abusar dos humanos. Claro que os residentes da aldeia dos cães aproveitaram o humanismo da cadela para a explorar. E por que é que isto aconteceu? Porque eles se tinham mutilado para a aceitar! Como a sua natureza não assimilava a "recepção altruística", esta transformou-se no seu oposto mais extremado. É o que dá espartilhar-se características. Elas tornam-se defeitos.
Mas a cadela que "perdoava" as explorações dos cães da aldeia, também fugia ao seu instinto - pela pura veleidade de contrariar o pai!
Esse perdão, forçadamente engolido, é vomitado em forma de um ácido corrosivo. A cadela "humana" torna-se mais canina que o pai. Os residentes morreram porque, ao tentarem ser minimamente humanos, viram a sua canidade duplicar.
Lixaram-se todos!
O único verdadeiramente humano, aquele que a aldeia mantinha acorrentado, foi o único a sair incólome desta trapalhada toda.
Dogville

P.S. (D) adoro a palavra "Chaleira"

P.C.P o Sansão, o gajo que dizia que andava com a Dalila, era gay e nunca ninguém se apercebeu. Acham realmente que um heterossexual se enfurecia só por lhe cortarem o cabelo? E o gajo destruiu umas colunas enormes e deu cabo do canastro a uma data de povo. Enfim, era um paneleiro do caraças!!!!!!

2003-10-11T19:28:00.000+01:00

Porquê ansiarmos a novidade? Sugiro-vos uma leitura dos nossos artigos. Descubram-nos. Percebe-se melhor o que é escrito actualmente, tendo consciência do que foi no passado, dissertado. Se tem na memória todos os textos, irá ainda assim, com certeza , reler de outra forma, com outros olhos, e retirando outras conclusões, daí que a minha sugestão se mantenha para todos.

Muito bom / Bom / Mau
Cinema: Ken Park / Amarcord / Kangoroo Jack
Videoclube: Big Lebowsky / Spider / Men In Black II
Livros: Loucura de Mário Sá Carneiro /Para acabar de vez com a cultura de Woody Allen/ Veronika decide morre de Paulo Coelho
Teatro: Arte / A Guerra e a Paz / Viriato

Deliciem-se com as propostas, e com os arquivos.
Cá no Intermundio, continuamos a comer bolachas.

2003-10-09T22:12:00.000+01:00

O processo de criação artística (literária neste caso) passa por inúmeros processos, fases e períodos, indo do mais umbrátil ao mais excelso, do mais fútil ao mais nuclear, do mais raivoso ao mais sereno, do mais postiço ao mais espontâneo. Nós (não) escrevemos o que queremos. Escrevemos o que (não) nos é mandado. (Não) Suamos o que de mais abstruso e recôndito temos remoinhando nas entranhas. Idiotizamos assim, secularizando, a nossa pureza interior, habituamo-nos a estar afastados dela, perdemo-la.... para vós. Prostituimo-nos orgulhosamente, no fundo... Então prostituo-vos algumas das mais famosas frases do ZePingusDoce:
"Penedo arruinado, relfecte, estúpido e tétrico, a única luz que, a uma hora destas, lhe é outorgada. Sombrio de susto, impássível no tédio, morreu feliz, por nada saber"
"Pontear a doçura pacífica de envolvência, de um vento de rapidez cálida e dormente, numa noite de verão"
"Fugíamos um do outro à velocidade atropelante com que os dias de verão se atiram ao ar"
"Aquelas alturas em que sinto um ódio viscoso por toda a gente simpática e por qualquer sorriso"
"Nepia, isso comigo é só ao final da tarde...."

2003-10-09T03:11:00.000+01:00

Bacante
Do fundo daquela álea no bosque, descubro-te entre ramos. Sabes que aqui moro. Sabes que te encontraria. E agora diviso as tuas pernas quase despidas e enlaçadas para o fogo. Estás sentada, sustentada nos braços atrás, inclinas a cabeça para as conjurações estelares, o relento da noite cai-te na pele bronzeada pelo fogo. As tuas pernas acariciam-se no calor, os olhos que rutilam com o sorriso satânico que desenhas. Sentes-me claudicar na orla da clareira. Os balouçares lúbricos das tuas pernas aliciam-me a surdir das trevas onde me acobardo, onde nos meus olhos se vê muito longe a fogueira que te lambe a pele.
Aproximo-me em passos pensados. Não emerges a atenção do espaço sideral. O vento que incomoda a fogueira que estrebucha um clangor de batalhas antigas.
Vês no teu vestido de linho um frémito meu e as tuas pernas voltam a chamar-me. O teu longo cabelo escorrido varrendo mansamente as ervas, os teus lábios pouco mais vermelhos que a pele, afogueados e lambidos de erotismo. Teus olhos que são fendentes de escárnio desprezando-me pelos céus. Esparzindo-me pelos céus.
Dizes o meu nome num ímpeto sádico, sedutor.
A fogueira endoidecida, fagulha borbotões de línguas, anima a tua pele.
Dói-me o meu nome morto. Todo o teu calor motejando a minha morte. Eu que só te posso ver, dedos entanguecidos de farrapos etéreos.
Se te pudesse agarrar e, podendo, te abraçasse, soltarias uma gargalhada para as árvores e para as estrelas, para a fogueira. A gargalhada que subiria num murro até às conspirações astrais e que revolucionaria a Ordem e que me traria no seu regresso a iniquidade de uma lágrima, que já não consigo.
Lágrimas que já antes me afrontavam tanto, que só vinham enfolar-se no rosto a humilharem-me. Nunca te dei lágrimas, nem a ti nem a ninguém. Não só por pudor - o pudor conta pouco quando as lágrimas têm de vir - mas porque não tenho o direito de ajoujar os outros a elas. Mais do que injusto é egoísta. É de um egoísmo avançado. Quando se já não tem forças para respeitar os outros e a sua dor. É preciso julgá-los meios e fossas.
Mas eu queria molhar-te com as minhas lágrimas porque tu eras a única causa delas.
Porém, o teu sorriso que me acobardava. E as tuas pernas a desautorizarem-me. A invadirem-me a tristeza com tentáculos de luxúria. Quando, entre palavras sérias, com o pé cego sob a mesa, me excitavas o sexo. E sentia-lo responder e reduzias-me à sua resposta, recebias com uma gargalhada alardeada os meus olhos irados. Depois cingia-te violentamente e possuía-te com ódio e vergonha, enquanto rias lágrimas e me molhavas com elas.
Já casado, abrias-me a porta com esse riso.
Agora morto, não ris porque não me vês. Riem as tuas pernas quentes. Enraivece-se o fogo....Afinal não é o vento a incomodá-lo!...se soubesses que quando a corda esticou era em ti que pensava...

2003-10-08T00:03:00.000+01:00

Medo. Vejo-o ao espelho .
Angustia olhar-me.
Encontro-o na rua. Olá como vais? Assustei-te diz-me.
O meu coração bombeia medo. Sinto-o nas veias.
Glóbulos e pequenos guerreiros sanguíneos transportam-no.
Que tens? Febre? A namorada?
Medo.
Conquistou-me, desbravou-me e agora possui-me.
Gostas? Não te mexas. Mando aqui. Estou-te a violar.
Consome-me, fuma-me , cospe-me . Sou pisado pelo meu Medo.
Planos, sonhos e ideias.
Lá vão eles de malas feitas para o sopé da montanha.
“Não nos deixaram ficar” dizem indignados. Acho que não pagámos a renda.
Não pagaram? Mas vocês eram meus de borla! Eu quero-vos! Voltem!
O Medo não nos deixa. Até era agradável. Queríamos ficar. Sabes disso...
Desculpa lá mas estás por tua conta.
Foi bom enquanto durou.

2003-10-07T21:54:00.000+01:00

Digam-me lá sinceramente se há coisa mais ridícula do que ver uma gaja bebeda? Sinceramente, uma miudinha girinha, arranjadinha, com o seu estilozeco, a rodopiar a volta de si mesma e a abraçar-se as amigas/amigos e conhecidos e desconhecidos é pior que podre. Metam isto na vossa cabeça: Mulheres bêbadas é nojento, ridículo, asqueroso, comunista, desinteressante, verde, heptágono, camião do lixo, Burkina Faso, cabeça de Jorge Gabriel, vinho azedo "Caves Bonifácio", sandocha de deserto com salmão, boca equestre, Leonel Cláudio, Leonarda, askldsjaljsaçlfjasljhaslkjasjk
asfjaakjhafkjshalskfjafklasjflakmvs.ncvcnvslkdsewifpoqiwuuuppipwi12345678888890..................:.1!=2)#444 patardo no meio da cabeça rghashgasfhaksjfhkljfasfjalskjfa.
É preciso muita coragem, inconsciência, estultícia e soberba, lata, vertigem e alucinação, não.. adrenalina vertiginosa, o prémio é muito maior!! Que espertaaaaaaaaaaaaaaaa... héhé-espertos são os cães

2003-10-07T14:54:00.000+01:00

- Ai não me digas...! -
- ...Ai digo, digo... –
- Não pode ser...! –
- ...Mas olha que é... –
- Nunca pensei....! –
- Garanto-te! Nunca te menti –
- Onde é que isto vai parar....? –
- E nem tomei o pequeno almoço. –
- Sacanas! –

2003-10-06T00:43:00.000+01:00

Teus intestinos
Teus intestinos são cinzentos e esponjosos
Aninham-se como cobra gorda em teu ventre
Cheios como um chouriço de sangue.
Almejo ver-te cagá-los
Como serpentina entre joelhos
E caírem num chão de pó
Em peso morto
Para repasto dos gatos daqui da rua.
Quero alvejar-te a cabeça e
Vê-la explodir em cacos de gesso e sopa de miolos.
Amo tuas entranhas, enfim...
OH, poder arremessar teu estômago à nuca do árbitro!!

2003-10-03T19:30:00.000+01:00

Alguns comentários que me irritam:
- Isso uma vez já me aconteceu.-
- É fodido, é fodido...pá...caga nisso. -
- Xiiiiii.....curte-me lá aquelas mamas. –
- Mas isso quer dizer que já a fodeste ? –
- Arranja-me um cigarro. Deixa estar, tenho lume. –
- O melhor que há a fazer é cagar na cena–
- Elas são assim. Que queres ?–
- Olha que não é bem assim, pelo menos comigo. -
- Pá, não é que esteja a falar mal, até gosto imenso dele, mas parece-me cínico.-
- Não pises! É merda! –
- Até te dava, mas é o último-
- Até te emprestava, mas o meu é 91 !-
- Não mudes. Estava a ver as nomeações.-
- Para que andar vai? Ah... Já carreguei para o 9º .-
- Temos um grupo de amigos porreiro. –
- Para variar apanhei uma bebedeira. –
- Metes essa bola “amando-me” já aqui pró chão. Não jogas a ponta de uma pila. –
- Desculpe lá, mas eu estava primeiro. –
- Deixa-me só pôr mais um bocadinho de comida que está muito bom. Só mais um bocadinho.-
- Olhó gajo!!! Nunca mais te vi!
- Faltam 5 cêntimos....Se fosse eu a mandar... mas como não sou.
- O problema do gajo é ter a mania que é vedeta. Porque ele até é bom de bola.
- És feliz ?

PS: A lista é interminável . Prometo continuá-la.

2003-10-02T18:13:00.000+01:00

Deus disse: "As águas que moram sob o céu unam-se numa só matéria e o continente surja" e assim se cumpriu. Chamou ao continente "terra" e ao conjunto das águas "mares" e viu que era bom.
Deus disse: "Cubra-se a terra: ervas que contenham sementes e árvores de fruto dando à terra, segundo a sua espécie, frutos contendo sementes" e assim se cumpriu. A terra produziu verdura: ervas que continham semente, árvores dando, segundo a sua espécie, frutos contendo semente e Deus viu que era bom.
Gustavo penetrou pela primeira vez a Cátia. E viu que era bom.
Gustavo enclavinhou os dedos no pescoço da Cátia começando a estrangulá-la. E viu que era bom.
Viu o sangue preso na cabeça da Cátia raiando-lhe os olhos que assim se tornavam mais feios. Por isso, Gustavo prendeu os braços da Cátia com os joelhos e resolveu tirar os olhos à Cátia. Espetou a hirsutez dos polegares nos olhos da Cátia, expulsando os globos oculares, agora tornados vesgos, pendurados por veios, oscilante camaleão. Perfurou-a até à intimidade viscosa do cérebro, cagando a camisa nova com sangue. E viu que era bom.
Depois despiu-se, e, mais nu que o Adão, correu para a rua com um cigarro na boca. E viu que era bom fumar e ver as pessoas a observarem o seu falo descansado.
Divisou uma mamã com um carrinho de mão e atirou o cigarro lá para dentro, que foi, sem que a mamã soubesse, desfigurando devagarinho o rosto amoroso do seu bebé, o Miguel. E viu que era bom.
Foi a uns lavabos públicos e lambeu o chão debaixo e em redor de uma sanita. E viu que era bom.
Acabou por atirar-se para a linha do metro quando este ia passar, e não pôde ver o quão bom aquilo era, porque de repente tudo ficou escuro.

2003-10-01T23:49:00.000+01:00

Micaela entra de repente no quarto, ansiosa por contar a Roberto, o seu namorado de há três anos, que tinha passado no exame de condução.
-MICAELA!!!
-ROBERTO!!! SOLANGE!!!
-MICAELA!!!
-Ouve, baby, isto não é o que parece….
-Não, Roberto! Não quero ouvir mais nada… o que vi já me chega.. o meu namorado com a minha melhor amiga (mamalhuda)
- Espera, querida, eu posso explicar!
- Não há nada a explicar, seu, seu… seu porco!
Micaela vira a cara choruda, inchada de vergonha e escândalo.
-Eina que duh que eu fui!! Ai que duhh!! Duh duh duh!! É preciso ser tão duh !

.. Entretanto no quarto…
-Ó Sólange, man, fosga-se, pá, eu avisei-te que isto era má ideia, porra pá!
-Mas foi tão bom não foi, Roberto?
-Pá, yá, foi tipo.. woooww.. mas man, é má onda.. ela é buesda linda!
- Mas vocês já namoram há 3 anos, tens que continuar a tua vida ó lindão…
- Pá, não curto destas cenas pá! Porra pá!
-Ai, não grites!
-Pá, desculpa aí.. descontrolei-me.
-Não faz mal.. mas e agora? Vais-me dizer que não queres voltar a tar onde tavas há bocadinho, borracho!
-Pá, não! Eu amo a Micaela! Micaela………………… mi-ca-ela……
Levantou-se a foi a correr atrás da pobre namorada

-Micaela, bebé, és o sol da minha vida! És a minha musa… sem ti, a vida perde toda a poesia! Eu sou poeta, tu és a minha …. Err…. A minha poesia!
-Oh Roberto… eu tenho que te confessar uma coisa.. eu sou tua irmã!
-Não… O meu pai é rico.. tem um negócio na cidade!
-Não.. é por causa do teu tio que é meu pai.. só que o teu tio não e teu tio, é o teu verdadeiro pai… e o teu “pai” na verdade é o pai da Solange… e a Solange é nossa prima.
- Mannn granda cena!! Bora fumar?
-Ei bora!

2003-10-01T19:54:00.000+01:00

"Taras e Manias

Quando você vem com essa cara
de menina levada para a brincadeira,
dá-me um arrepio na pele,
sinto água na boca
para ficar com você.

Você não tem um pingo de vergonha
e todo o homem sonha
ter alguém assim.
Realizando minhas fantasias,
taras e manias,
você vem para mim.

Uma lady na mesa,
uma louca na cama.
Na maior safadeza,
você diz que me ama.
E na minha cabeça
desvario e loucura.
Quando você começa
ninguém mas a segura!

E mexe, remexe,
se encosta, se enrosca,
se abre, se mostra para mim.
Me agarre, me morde, me arranha.
Não mude que eu quero você sempre assim!!"

Marco Paulo

2003-10-01T17:46:00.000+01:00

Aqueles dois olhos caleidoscópicos, tão atentos e estáticos (extáticos?), de uma porosidade vermelha, olhos de veludo e as patas traseiras, autónomas a limpar as nervuras irisadas das asas, os pelos pulguentos, sim porque as moscas também têm pulgas. Há esterco ali algures. A mosca na flor que não tardará a devorá-la.
E sob a flor, sob as pétalas de sombra, corre um riacho em murmúrios de beijos, em carícias de aguinha. Um riacho saltitante que escorre por um carreiro aleatório...sob corolas, sob as copas quentes das flores. Atravessado por pontes que são folhas oscilantes. Cruza o relento abafado das amoreiras, as raízes das figueiras, marginado por morangos selvagens e louva-a-deus pacientes.
O riacho vai cair nas profundezas de uma gruta num vibrar de águas submersas, que se alisam em aneis silenciosos.
É nessa gruta pingante que a vou encontrar. Quando me vê, diz logo:
- Sempre que vou para a cama com alguém é numa tentativa de recuperar a minha ingenuidade.
E eu torno:
- Sai da escuridão, deixa-me ver a fonte da voz.
- Não me parece. Afianço-te que me acho linda.
E repito, sussurando:
"acho-me linda, acho-me linda".
- Quero ver a tua beleza. Sai daí, vem para esta enseada de luz.
- Não. Querer-me-ias.
Emudeci, perturbado, com vontade de fugir durante cem anos para poder trazer-lhe uma resposta.
Ela outra vez:
- sempre que vou para a cama com alguém é na tentativa de recuperar a minha ingenuidade.
- Foi na cama que a perdeste?
- Foi.
- Então, é aí que tens de a procurar. E para que queres reaver a tua inocência?...
- Ingenuidade.
- ...ingenuidade?
- Para me poderes ver.

2003-09-30T23:28:00.000+01:00

Já que estamos em maré de recordações, decidi mostrar um texto, de quando ainda era solteiro e estudante. Digamos que a minha mente depressiva se encontrava naquele instante completamente alucinada e infantilmente desprotegida. Julgava-me único, e melancolicamente especial. Vejam a evolução, ou simplesmente as diferenças. Ou então não vejam, pomos todos na TVI para saber quem será expluso no BigBrother.
Estejam á vontade para nos criticarem , simplesmente aconselharem sobre as nossas melhores e piores vertentes literárias, ou sobre que tempero pôr no bife. Nós agradecemos.

Ridículo?

Respiro bem fundo. Á quantas noites não durmo ? Não sei dizer.. Na solidão encontrei-me. Tenho medo e nojo do mundo, o mundo apenas tem nojo de mim .
Recordo-me que no Metro cheira mal, que cheira odiosamente mal. Quem indemnizará este atentado ao meu olfacto ? Na rua, as pessoas seguem-se agitadamente para os mesmos lados, pelas mesmas razões, pelas mesmíssimas razões que curiosamente nunca questionaram. Mas para quê ? É mais compensador obedecer cegamente? Fujo desta corrente programada como quem foge de um vírus. No entanto observo-os..
Deitar cedo, levantar cedo , para trabalhar cedo. Anos e mais anos nesta rotina para se poder ter umas férias de Verão razoáveis, um carro que até impressione o convencido vizinho do lado ou para ter o mais caro e complicado telemóvel. Aparentando mais, um homem sente-se melhor. Esse homem quando se olha ao espelho, devia olhar para dentro de si, não para a marca do fato que veste. Porque não o faz? Porque não se vê a si mesmo? Eu sei a razão, fui iluminado (ou deveria dizer castigado) com a resposta.
Se ele, ao espelho, observasse o seu interior, seria pura e simplesmente obrigado a matar-se. Veria o degradante estado em que a sua rotina se apresenta. Veria como não se conhece. Veria como não conhece ninguém, e pior, veria que não valeria de nada conhecer ninguém pois todos são e seriam como ele. Ignóbeis. Ocos. Veria a humanidade como uma ilusão colectiva, veria a vida como um sonho, onde tudo parece real até ao momento em que despertamos. E seria obrigado a matar-se. Não aguentaria o choque. Não poderia enfrentar a verdade, ou seria obrigado a desejar a morte. Assim o homem prefere a vida, prefere o sonho, a ilusão. Prefere ignorar, pois simplesmente, não quer ser obrigado a matar-se. Esta conclusão, é (me) real. Conhecermo-nos realmente, é a chave suicida para o desfecho.
Não quero dormir, nem sonhar.. o meu maior pesadelo seria acordar todos dias sendo eu mesmo.. tenho dentro de mim o receio de que o sonho, me faça acreditar que me posso voltar apaixonar por algo ou alguém, sem no entanto sofrer. Isso é mentira . Procuro não dormir porque sonhando, acreditaria que poderia ser feliz. Não posso. Não quero tentar. Sinto dor física do sofrimento porque a minha alma passa. Sangro e todo o meu corpo dói, geme e arrepia-se , mas é no espírito que a ferida tem de ser curada. Soturnos gestos e sombrios sussurros rodeiam-me , ideias negras e melancólicas assaltam-me constantemente e penetram sadicamente a minha mente. Sinto-me aliciado a ser mais um humano. Sinto-me tentado a possuir uma vida cordata e pacata. Seria mais um ignorante feliz. A minha cabeça é invadida por imagens de vidas calmas com empregos normais, um casamento paulatino. Era fácil desistir. Era apenas entregar-me ao sonho. Bastava-me apenas dormir. E que sono eu tenho.. Porque não me deixo ir? Os argumentos são deliciosamente audíveis , um futuro sedutor! Mas eu recuso-me. Digo que não veementemente. Nego toda e qualquer ilusão, Nego o ridículo ,nego ser mais um! É verdade que poderia ter muito a ganhar, uma rotina normal, o prazer dos pequenos nadas.. mas tudo me parece tão sórdido e torpe agora que vislumbrei a Verdade, agora que evitei o sonho, não conseguiria voltar a ser comum, fútil...mas tenho sono.. tenho muitíssimo sono.. Desespero... pequenas picadas correm o meu corpo todo, estou cansado, a minha cabeça está demasiado pesada, a luz arde-me os olhos, mas sem ela, vacilo, e adormeço.. apetece-me berrar, gritar que a minha vida não se transformou num singelo sonho!! estarei a ficar louco ?! Estarei a adormecer?! Jamais ! Isso não! esforcei-me muito para estar noutro patamar, ter outra visão, analisar tudo de outra forma , esforcei-me para ser diferente e olhar-me ao espelho de outra forma. Será que aguento ? Caminho para um buraco fundo.. serei como o homem que não aguenta olhar-se realmente ao espelho? Será que quero olhar para a marca do meu fato e não para o meu eu ? Prefiro então o sonho, a ilusão, a vida surreal ?! Não isso não....era mortíferamente doloroso, ia acabar comigo.. sinto murmúrios ameaçadores só de pensar em voltar a esse mundo mesquinho.. Não quero isso , já fugi a esse fado por uma vez! E agora, a um ritmo violentamente acelerado as palavras sobre o homem ecoam na minha cabeça, atropelando-se e martelando- me o cérebro..” Seria obrigado a matar-se”.......”Seria obrigado a matar-se”....” Prefere ignorar, pois simplesmente, não quer ser obrigado a matar-se.”.....Eu não ignoro!! eu reconheço a minha condição!! eu descobri-me.. achei-me .. alertei-me para o ridículo!! Não adormeci! Mas então...mas no entanto agora.. que sinto? As palavras ecoam mais alto, berram me aos ouvidos! Eu encarei a minha pessoa! Será por isso que sinto-me obrigado a matar-me... eu não ignoro............ sinto-me obrigado a matar-me........ Serei então como o homem ? Não sei, mas sinto-me obrigado a matar-me.................................
Sinto-me tentado, não aguento a ilusão mas não suporto a verdade, afinal que sentido há em decidir..? sonho ou morte? Tenho sono, posso dormir.. posso sonhar, posso então viver. NÃO. Esta decisão eu posso ter. Sinto-me obrigado a matar-me. Sinto-me obrigado a matar-me. Sinto-me mesmo obrigado a matar-me.
Adeus.

2003-09-30T22:38:00.000+01:00

Deixem que partilhe convosco um pequeno conto que escrevi na minha "infância literária". Espero que gostem.

Escuro, no quarto

Esta pequena história é para o meu amigo Filipe e para todos os que, sensatamente, ainda temem o escuro.

Estava arrependido. E a prova da sobriedade era o reconhecimento disso mesmo. Lucidez que o tolhia, embargava o solilóquio que costumava manter quando se entregava àqueles excessos, àquele extravasar, catarse de tristeza contida por um ano inteiro, em frente de gente que descortinava o mínimo laivo de inflexão, advogados. Têm um faro apuradíssimo - porque estribados no instinto e na razão, a um tempo. E no entanto ali estava. O carro morrido no quintal da casa que abandonara há um ano. Ele ainda dentro, com os estofes queimados das beatas e a garrafa vazia de whisky que lhe enchia os olhos. Malogro: não era aquilo que ele queria, não era assim, não estava bêbado o suficiente para arrostar os fantasmas, o fantasma dela. E a casa, lúgubre, muda, mas abespinhada pelo abandono. A casa que no fundo era ela, a mulher. Desde sempre renegara qualquer indício de fé ou superstição, pela fraqueza que conferiam a quem a elas se entregasse. Um gajo a sério precisa lá dessas insignificâncias! Não sem que, e pese embora o estoicismo dele, um rio de medo e deslumbramento corresse nele em alturas destas, de solidão cega, silenciosa e vazia. Quando mais nada havia, ele, como todos nós, exumava a temática remanescente, a que era sucessória por ser diferente de todas as outras.0 tétrico mundo do medo inexplicável, daquele que ataca quando mais nada nos distrai, quando imaginamos, na escuridão de uma sala, uma fulana cabeluda, branca, seca, rugosa e cadavérica que nos está a ver, que está lá, nessa sala, connosco no escuro, de fauces disformes num ricto infrene, hiante. Os olhos silentes, irritados, furiosos, mas calados, com que partilhamos os quartos à noite, quando evitamos abrir os olhos para não ver, porque sabemos que eles estão lá. São os mimados, como ele, os agraciados pela vida, que tiveram sempre uma mãe que esperasse que o seu sono viesse; aqueles que apanharam, certo dia, um filme de terror ou um boato passadiço, que lhes marcou o subconsciente até aí imaculado, e que os perseguiu até à maturidade; aqueles que ainda se arrogam a ter o vazio quando se deitam, que ainda conseguem visitar o vácuo esperando passivamente que lhes chegue alguma coisa, não sugerindo pressurosamente ideias à mente para a ocuparem enquanto ainda conservam a lucidez, esses estão sujeitos às velhas cabeludas e às mãos nas costas, e ao tipo dentro do armário ou à alma penada que nos olha indiferente ao nosso lado. É um defeito da sociedade, que não esqueceu de todo os fantasmas mitológicos, porque eles lhe correm nas veias. O medo da escuridão, dessa mão peluda que está mesmo agora atrás de ti, chiu, não olhes. Ele era dos tais que trazia estes medos da infância e os escondia até de si. Os pais eram ricos e mimaram-no, pelo que sempre foi, não obstante a aparência apostasse o contrário, um medroso inveterado, sempre fugiu, nunca provou a morte porque sempre o protegeram dela. A morte da mulher tinha rompido com a regra. Ele sentiu a morte dela. Viu-a ressequida e careca lá no hospital, queimada dos químicos. Nunca mais lá apareceu, evitou os familiares dela. Mudou-se para um apartamento no centro, maneirinho e confortável, com as suas coisas, as coisas sacrossantas dos filhos únicos, já não tinha que atravessar a ponte todos os dias, já não aturava a merda do barulho dos grilos à noite...tinha vizinhos e vizinhas para ver, se bem que não os conhecesse. Tinha mais amigos dos que já tinha, tinha um ginásio, tinha umas quecas de vez em quando; e o tormento da insídia, do ódio dos familiares, o ódio dela passava-lhe ao lado. Mas à noite, a raiva da mulher leucémica visitava-lhe a consciência que prontamente a rechaçava. Deixava a televisão ligada num canal de notícias para não deixar que o silêncio chegasse e ele, desprevenido, não estivesse a pensar em nada.
O dia havia começado bem. Sting acordou-o pela aparelhagem com aquela música dos Soviéticos amarem os filhos... Aprontou-se, ajeitou bem o cabelo com gel, o fato charmoso e caro que sabia impressionar, foi para a faculdade, duas aulitas de manhã, ainda uma “conversa” privada de uma aluna gordinha, que tinha “que ter nota”. O almoço com a Isabel da secretaria. Ela a falar-me do filhote, a ver se eu serei bom pai, e eu a cagar no teste, mas a preocupar-me muito com o miguel a quem havia levado um jogo na noite que lhe fodi a mãe na banheira. À tarde o Tribunal de Contas, e mais um cliente a entregar-me a vida, a olhar para mim, a avaliar-me a confiança- estou sempre confiante- acalma-se porque me vê resoluto. E venço mais uma vez, a uma miúda que não percebia nada do que dizia, ou que talvez percebesse, mas os que estavam naquela sala não entenderam, pela incongruência, incoerência da argumentação soluçada pelas delgadas gargantas secas e pelos olhos nublados. E passou mais um dia, um dia ensolarado, bom de mais, e depois? Foi tudo bem. E agora? Não, o vazio NÃO! Não penses nisso, ou pensa mas não nisso, pensa, pensa. Hoje é Terça, não há clube, não há reunião, não há companheiro para um whisky. Não posso ir para casa. Este dia foi bom, não posso ir assim para casa. Olha! O irmão dela na pastelaria? Merda, já não vou beber café... A olhar-me de lado, com a peruazinha setenciosa da mulher a abanar a cabeça, Puta, para ver se já não fui aí! Mania que é fina, o gordo do teu pai safei-o eu da trapalhada em que se meteu, e a abanares a cabeça. Já não a abanaste naquele Domingo em que me preferiste à Igreja. “quem é?” , “ Sou eu, a Constança, é sobre uns assuntos do meu Pai”, “Sobe”. E só estavas casada com o Ricardo há três meses. Rameira, Pega, Puta. E o teu marido ignorante, triste...desse nem falo, o cachorro da irmã. Vou jantar onde. Vou ao bar outra vez. Decadência. Não posso ir a casa, não quero.
Jantou e bebeu até o estabelecimento fechar, comprou uma garrafa no extra, já louco, podre de bêbado, conduziu-se a meio da noite para a margem sul, a imagem diluía-se, desfocava-se, mas lá ia indo, não havia carros. Dava grandes golos mas não respirava, para não vomitar. E rememorou, lembrou-se num sono vigilante e extático, mesmo no meio da ponte, do “Fernandinho! Tem de ir para a cama. XiXi CAMA! Fernandinho! Onde é que o miúdo se meteu? Não, não se vê mais televisão hoje, era só o que faltava. Para a cama! Sim, eu conto-te a história da princesa e do Urso.”, “Mãe, não podes ir embora, ainda não adormeci”. Recordou a cama já quente da sua transpiração- suava sempre após um pesadelo- e no pesadelo coisas a persegui-lo; da realidade do sonho quando abria os olhos e não via nada. Com o seu pijaminha azul bebé puxava os lençóis para cima da cabeça e ali permanecia, escutando o silêncio, interrogando a escuridão, sabendo que ela estava lá, aos pés da cama, um vulto com o cabelo desgrenhado, olhos arregalados, dedos enormes que se recortavam na luminosidade anilada que chegava da janela. Ela ria baixinho e ele ouvia tudo embora fingisse dormir. Ora punha-se, acaçapado, debaixo da cama, ora ia saltitando abanando a juba, em movimentos bruscos mas silenciosos. E tremia sob os lençóis ao ouvir o ruflar dos gestos tresloucados dela, com os dedos desmesurados no ar, como que perfazendo um ritual qualquer. Outras noites, ele dormia calidamente quando alguém, de súbito, arrotava-lhe ao ouvido. Depois ouvia uns passinhos. Era ela. E não podia gritar a avisar os pais, porque assim a cabeluda sabia-o desperto. Deixava-se tremer, num terror intenso, ali no seu pequeno quarto, onde também ela estava, às vezes sentada a um canto, outras vezes debaixo da cama a dar leves toques no colchão- quando ela tomava aquela posição, ele sabia que não poderia deixar um dedo que fosse fora da área da cama, se não ela puxava-lho, arrancava-lho e comia-lho, enquanto ele ouviria os ossos estalarem, esburgados, na boca dela. O xixi, tinha que aguentar. Com efeito, tanto mais desperto ficava quanto mais a vontade de urinar agudizasse. Mas finalmente adormecia, conquanto desconhecesse como e quando. Enfim, traumas infantis, imaginação degenerada pela televisão, medo fundado na vulnerabilidade e dependência total. Doenças dos putos com um quarto só para eles. Ah, no entanto, mesmo em jovem, quantas as vezes as que hesitava em ir à casa de banho a meio da noite! o medo do escuro sempre fora pronunciado. E no regresso ao quarto, uma corridinha, com um espectro lívido, negro e alto a deslizar-lhe atrás. Porta fechada, sempre, que há menos probabilidades de eles passarem a porta. Ai daqueles que não a podem fechar ou que têm uma janela no quarto que dê, por exemplo, para uma marquise- quando não entram por aí, ficam a noite inteira especados e hirsutos a observar.
O carro deu uma guinada, ia adormecendo, segurou o volante mesmo a tempo. Era sempre mesmo a tempo, nunca lhe acontecia nada. Traçou um leve sorriso no rosto, bebeu mais whisky, voltou a pôr os óculos que tinha deixado cair ao impender a cabeça quando estava prestes a dormir. Seguia na faixa da direita mas a grande velocidade. A Ponte ficou para trás. Virou para Almada. Corroios. Vale de Figueira. Mas... Para onde ia ele? PARA ONDE IA ELE? Que foi ele fazer!? O carro parou de fronte da Casa. A casa dele no ano transacto. A casa onde ele viveu pouco mais de três meses com a mulher, antes dela ter sido internada e ficado careca, só pele e osso, com aqueles olhos esbugalhados e inexpressivos, na maca em andamento, com um sorriso idiota onde só as pontas dos lábios haviam sido repuxadas para cima, a pele tisnada dos químicos não acompanhava o sorriso, que não era sorriso, era as comissuras esticadas para cima, de modo que ficava com um sorriso de defunta, com a pele engelhada, as maçãs do rosto pareciam cotovelos. A querer dar-me a mão esquelética. Asquerosa, um vómito. Nunca mais lá apareceu. O irmão dela ainda telefonou para o escritório, mas às primeiras palavras- “olha lá, ó...”- desligou-lhe na cara. “Mariana, não estou para nenhum Vasconcelos!”. Mas por que raio foi até ali? Porquê? Era a última vivenda, de uma rua relativamente recente, com uns candeeiros tipo século dezanove. Saiu do carro ainda a trabalhar e, não embargante os sentidos lhe estarem completamente adulterados pelo álcool (sobretudo a visão), refrescou-se com a brisa da noite, os cabrões dos grilos ainda lá estavam, encheu os pulmões revestidos de nicotina e ranho, e sentiu prazer. Olhou a casa, de estores caídos, trepadeiras a consumi-la, um vidro partido, um grafite de pretos, lançou a visão desfocada e bamboleante pelos baldios circundantes cobertos por erva alta, morta e amarela, onde, durante o dia, se drogavam os virtuosos jovens da nação e ali, na erva seca juncada de seringas, concebiam filhos sidosos. Reparou que mal se sustentava em pé, que se arrimava ao carro, estou bêbedo como o caraças- confortou-se. A cabeça pesava-lhe, as pálpebras pediam para fechar, os olhos, raiados de sangue, ardiam de secura. Contudo, ele tomava consciência disso, analisava o seu estado, o que concorreu para que este cessasse. Quando analisamos friamente um estado em que nos encontramos, deixamos de estar nessa situação, para assumirmos uma atitude analítica e racional oposta à original. É o caso do sono quando, ao querermos dormir, nos pomos a pensar no processo, na metamorfose por que passamos, acabamos por nunca mais adormecer. Ele reparava na visão afunilada e tíbia, tal como a de um sonho remoto, no tronco que gingava, no sorriso incessante, estudava a sua ebriedade. E, como se se reconfortasse com o descontrolo, ensaiou gestos absurdos, como que justificando e convencendo-se de que estava ainda mais bêbado.
Assomou ao portão que dava para o quintal, dando-lhe um violento pontapé, pelo que este se abriu com um chiar insinuante. Julgava-o fechado- a fechadura fora violada. Centrou melhor a visão na casa e descortinou mais grafitis, o quintal onde crescia ervaria imunda, repleta de vidros partidos, canos e plástico. Vandalizaram a casa- que problema... Voltou para o carro, reconhecendo que o álcool se diluía. Ao volante, frente ao portão escancarado, enfia o audi pelo quintal dentro. Deixa o motor morrer soluçando. Acaba a garrafa de whisky. E aqui voltamos ao arrependimento. O que estava ele ali a fazer? A casa devoluta, a cabeça vazia. Não pode ser, já não estou bêbedo. Como vou entrar lá dentro? Olhava para a porta de entrada, mesclando recordações, imaginando a mulher a espreitar cá para fora vendo-o chegar. Só com a cabeça de fora, com um sorriso puxado, os cabelos encaracolados e os olhos redondos e agressivos. Depois, intentava vê-la careca, nua, com as peles penduradas. Arrepiou-se intensamente, um arrepio que lhes causou dor. Queria ir-se embora, à medida que a sua mente lhe ia servindo os medos escondidos, pegar no carro e voltar para casa. Para casa não. Para um sítio qualquer. Mas ele era mimado, orgulhoso, o ego, cioso da sua sobranceria, encorajava-o a entrar na casa e dar uma volta lá dentro, um desafio, uma prova, para acabares com a estupidez do medo que a tua mulher volte dos infernos para te arrancar um olho de vingança. Onde quer que ela esteja, deve estar maluca de raiva, completamente maluca, a espumar-se, a arrancar os cabelos de ódio. Com aqueles olhos brancos da leucemia. Abriu a porta do carro. Que merda é esta? És um puto, olha só para ti! Vais entrar ali dentro e vais vasculhar a casa até ao último armário. A palavra armário fê-lo arrepiar novamente. No porta luvas encontrou um molho de chaves- uma tinha um autocolante a dizer Casa. Saiu do carro, ouviu o sapato mastigar a gravilha no silêncio, abriu a bagageira e tirou de lá uma lanterna que utilizava sempre que ia para a herdade da família no Alentejo. Fracota...usava-a só para abrir o cadeado do portão quando chegava à noite. Serve, nem que depois levante uns estores. Pôs a cara resoluta com que enfrentava o juiz, a feição responsável e adulta por que era respeitado, ajeitou a gravata- era um senhor. Subiu quatro degraus que levavam à porta. Quatro voltas dadas à chave e as dobradiças rosnaram. Um cheiro quente a urina chegou-lhe às narinas. A escuridão era realmente pungente. Notou uma corrente de ar que seguia de dentro para a rua. Entrou. Fechou a porta atrás de si e sabia-se na sala. Permaneceu calado, tremente, quieto, como que para ninguém o ouvir. Hesitava acender a lanterna e lançar o veio de luz concentrado para a escuridão temendo ver umas pernas a fugir ou uns olhos pacientes, os olhos dela, o cadáver dela, careca, escarninha. Não, não ia acender a lanterna. Mas a sua imaginação não cessava, impulsionada também pelo álcool, a ofertar-lhe coisas hediondas- ora julgava ver um fogo-fátuo, ora imaginava-a sentada no sofá à sua espera. É claro que a ia acender. Um circulo iluminado percorreu a divisão. Não pôde deixar de se espantar. Já não havia mobília, estava completamente vazia, do tecto caía o fio eléctrico que havia suportado um candeeiro. As paredes todas pintadas, nomes, frases, pilas...o chão com umas mantas, uns cartões, vidros por todo o lado. Aos primeiros passos tímidos, apercebeu-se que a casa havia sido ocupada por drogados, vandalizada. Naquele momento a imaginação ocupou-se com outros receios. Pegou num ferro comprido mas estreito, empunhou-o em posição defensiva, não fosse ele acordar alguém. Marcas de fogueiras, colheres, embalagens de batatas e yogurtes, cigarros e seringas. E o cheiro a urina e merda seca adensava-se ao passar pela casa de banho, escura, nem entrou, deu uma espreitadela, estava tudo partido, aporcalhado. O fio de luz continuava a percorrer as paredes, furando o breu. Dirigiu-se para a cozinha, evitando os vidros, o barulho. Dali chegava uma corrente de ar. Assomou à ombreira da porta, viu o luar a entrar por uns estores partidos- tinham entrado por ali- uma poça de água sob a janela, só vidro e cascalho, o cheiro a mijo, mas ali já a noite entrava, entreviu a lua lá ao longe, as paredes pintadas eram banhadas pelo azul da noite. Ouviu o seu trémulo respirar. Faltava ir lá acima. Não devia estar lá ninguém. O silêncio era total. Não estava lá ninguém. Ao convencer-se disto, mudou a retórica. Podia lá estar ela. E o arrepio voltou e o sangue gelou-lhe. Dirigiu-se às escadas e, como se adivinhasse, a lanterna foi enfraquecendo para um amarelo torrado e desligou peremptoriamente. “Foda-se” disse baixinho, recobrando lucidez, foda-se acalma sempre, porque todos o dizem, as pessoas que não têm medo dizem-no, ao dizê-lo sentiu-se confiante. A casa não era grande. Lá em cima havia três quartos e uma casa de banho. Mas está tão escuro, não vejo nada, não posso ir às apalpadelas. O ferro ainda estava nas suas mãos. Que se foda. E ali estava novamente o corajoso foda-se. Foda-se é de gajo rijo. Um gajo rijo, uma pessoa normal tinha lá problemas em fazer isto. Então vou às apalpadelas. E se na casa de banho ela está a apodrecer na banheira, e só a sinto com as mãos, e ela agarra-me na cabeça e...E se ela aparece aí?
Tremia convulsivamente, os olhos esbugalhados, a retina aberta tentando absorver o máximo de luz, as mãos à frente da cara a interrogarem a escuridão e o silêncio. Na escadas não havia vidros. Os degraus acabaram. Agora era um vácuo imenso à sua frente, agora a sua mente pulava, fervilhava, com o cenário sinistro. Estava no limiar do pânico, que não podia assumir, porque senão...era como na cama, tinha que fingir que estava a dormir, ou quando vinha da casa de banho, a pior coisa que se podia fazer era virar as costa e fugir, mas era o que acabava sempre por fazer. Não podia virar as costas ao vazio. Ao rebuscar a infância, ressuscitou a velha cabeluda, e se ela estiver ali naquele canto? Com a cara séria, esverdeada? A agitar os braços e a correr para mim. Que foi aquilo? Os pêlos eriçaram-se. A madeira rangeu? Foi um passo? Não foi nada!! A madeira range, por vezes. Reparou que o luar penetrava no último quarto. O quarto deles. Vou já despachar esse. Deve também ter a janela partida. Um passo seguia o outro. Estava frio, a ponta dos dedos dormentes, o ferro pesava-lhe na mão suada, tremia e fixava os olhos na entrada do quarto que não via, só via a luz que saía dele. Passa agora pelos quartos escuros, tudo escuro, mas ele fixava o olhar na luz por que se guiava. Ela está lá no quarto, na cama, a abrir e fechar as pernas mal cheirosas, vai-me matar, está neste momento a arrancar cabelos de raiva. E imaginava o som seco de cabelos a serem arrancados. Caminhava eivado de medo, evitando olhar para os outros quartos que o ladeavam, negros, penumbrosos, com a cabeluda lá dentro, por isso ele não podia olhar. No entanto, e tendo alcançado o zénite do medo, uma visão analitico-racional salvou-o, aquele estado que nos permite cessar o descontrolado, começou a observar o seu medo, as suas reacções, cientificamente, racionalmente, o medo abstruso motivado pela imaginação fértil de um miúdo mimado- aproximava-se do quarto -, sempre tivera medo do escuro e isto é só uma prova que tenho que vencer, um trauma que tenho que enfrentar, sorriu complacente, num esgar de psicólogo, é normal- estava mais próximo, de forma que bastava virar à direita e olhar lá para dentro- agora intentou uma asserção mais política, algo que extirpava quase por completo o medo, “isto é um problema grave na sociedade hodierna, fruto de”- ia virar- “e numa matriz cultural dúctil”, falava para si, virou, e ela estava lá. Ali, em pé, virada para si, um vulto pétreo inabalável, desgrenhado a mostrar-lhe os cabelos na mão. Ele olhou e, silencioso, vendo-a aproximar, correu para o quarto ao lado, tudo tão rápido, nem pensou. “Mãe, Mãe”. Fechou a porta atrás de si e gritou, as lágrimas escorreram, gritou de pânico, de terror, gritos, berrava, como que para afastar tudo, ela estava a bater pacientemente à porta. Ele trancou-a e atirou com a chave para longe. No quarto que era para ter sido para os putos. Continuava a berrar desesperado, agitava as mãos e o ferro, e ela a bater pausadamente na porta. Enlouqueceu, esperneava e batia no escuro com o ferro, à sua volta. A porta calou-se. Ele também. Gemia baixinho. Ouviu o ruído seco de cabelos a serem arrancados lá dentro, no quarto, mas desta vez não gritou. Estancou, ergueu o ferro, apontou-o para o sítio onde alguém arrancava cabelos e atirou-o com toda a força. Foi embater contra a parede num estrídulo vulgar. Debalde. Já não sentia nada, não via nada, deixou-se ficar finalmente passivo, de olhos abertos, erecto e avançou no sentido dos cabelos arrancados, calmamente ensandecido, com uma mão a palpar o vazio, até que sentiu uma cabeleira farta e rija, seguiu-se um arroto de velha, era ela.

“ Bom dia, não podia adiantar informações acerca do que se passou aí dentro? Trata-se realmente de um homicídio? Era o ex proprietário?”. ” Não há sinais de luta, só uma seringa espetada num olho...com licença...”.

2003-09-28T22:29:00.000+01:00

as confidências que vêm sempre a despropósito e as velhas
que já não têm confidências nos centros comerciais
as velhas nos centros comerciais, as que se sentam na
minha mesa e falam tudo o que têm
não têm confidências porque só a sua vida lhes resta
e já só é um resto de vida
rastros de vida que contam e eu não oiço
porque tenho vida de sobra
porque tenho saúde de sobra
e o que elas dizem não me tange nenhuma sensibilidade
é o que lhes digo nos “pois, claro”
e elas entre o chorrilho de palavras
“eu sei que não me ouves, mas deixa-me falar contigo
pelo Amor de Deus...ter uma ilusão de diálogo para me legitimar estes últimos anos”
E eu “pois sim, pois claro”
a impaciência de pessoa no início que (não) vê
a morte
tão longe
Talvez me invejem tanto mar para navegar
apenas o mar é um oceano
e o meu navio não tem remos
O desespero expectante de não prever os abismos
Somente aquele lá ao longe, que (não) vejo.
É por isso que centro na minha embarcação todo o empenho, toda a solicitude, toda a dedicação.
Quanto às outras, observo-as no único cuidado de não as abalroar.

Gente vestida na praia numa manhã de frio
Céu todo branco que todavia_________nuvens
Há um calor na areia de baixo
Enterra-se os pés que estão despidos
Enterra-se as mãos também
Gente acachapada entre o nevoeiro
Silêncio a cada sopro de vento frio
Não há ondas nem restinga
O mar desnudou as rochas e as algas
O cheiro a estrume de algas
Amoniacal
Chapéus coloridos que cabeceiam contra o céu alto todo branco
As barracas cuja lona enfunada produz um zumbido de asas nas pontas soltas
Não gosto de pensar nisto, mas não sou bonita
Olhos cendrados
Cabelos cerdosos pela hostilidade do vento e do salitre nele
Se tenho tudo o que me chega
Por que me molesta tanto não ser bonita?
Nunca serei bonita mesmo que em alguns vestidos
Todavia as minhas ancas, todavia os meus ossos
O meu nariz, tenho o queixo do meu pai
Não me admito chorar por isso
Porque tenho tudo o que me chega
Sobretudo, na família e no trabalho
Não se esqueçam que estou na praia
Então por quê esta agulha no estômago?
Perturba-me a minha irmã ser desejada pelos convidados pretendentes putativos
Eu serei sempre alternativa menor
Só conheço esta praia, esta baía, com estas dunas melancólicas
No areal pontilhado de famílias de negro
As famílias mosqueiam o areal de preto
Lá ao fundo o Jardim das Algas Podres
As crianças enfunando as toalhas presas ao pescoço
As crianças que são bonitas e eu sou feia.
“Não digas isso, tu não és feia” – disse-mo a minha irmã
O frio e o vento a puxarem-me lágrimas,
Mas eu não devo, seria dar demasiada importância ao facto de não ser bonita
O vento frio, acre de algas e sal, levou-me
Uma lágrima que deixou um rastro fresco de gotículas pequenas
No rosto
As raparigas brincam ao prego
O som do prego a mastigar a areia e os risos subsquentes
De dentes de leite, ainda separados, bonitos
Os meus feios. A minha mãe que é minha mãe e é mais bonita do que eu
“Não digas isso, tu não és feia”
Devias ter levado um estalo por isso
“Se ao menos sorrisses mais”
Não sorrio mais porque não sou bonita?
Mas eu tenho tudo
O vento inquinado
O vento que na praia sempre sopra no ouvido
Os ruídos do prego que apetece trincar
Apetece trincar a areia
O vento que endurece os cabelos
Empasta-os de sal e algas
Das lágrimas que fogem

Não há situação mais hilariante que uma mãe gorda ou magra e fumadora, a pregar um estalo a uma criança. A criança que roda 360º num soluço de humilhação e dor, o sangue que afluí a desenhar a mão na cara....Nessas altura grito para mim: “Tumba! Toma que já almoçastes!!!”

Vivenda morrenda, vivenda morrenda!!!

A vontade de pedir
- dê-me beijinhos mãe

levas mas´é um tabefe na TROMBA!
Vais p´a casa do teu pai qu´é um instante! A outra vaca que te lave a roupa!

A minha mulher tem uma ternura pelo amor que eu tenho por ela. O meu pai a esbofetear-me quando finalmente consegui cuspir para o chão e no entanto a falar-me dos rigores da guerra.
Ela ocupava as manhã de sábado a desenhar para a televisão e eu que aproveitava para lhe recorrer às bonecas – a minha irmã.
Os olhos a tremerem-me nos balneários, opressos. A ternura pelo meu amor que afinal é ódio.

Ó Maria Velho da Costa, como te amei quando descrevias uma moçoila a defecar!

2003-09-28T18:25:00.000+01:00

Os meus parabéns a quem no rodapé do Telejornal da RTP1, em análise á vinda dos Rolling Stones, escreveu: Portugal vive uma loucura rolante!
Eu já tinha desconfiado quando fui comprar o jornal e toda a gente na rua andava a rebolar, e também, quando reparei que não havia um único carro na rua, apenas pessoas dentro de barris a cairem pelas descidas mais íngremes de Lisboa.
Tinha desconfiado, mas a RTP1 confirmou-me. Era mesmo loucura. Qual pneumonia atípica. Era mesmo a loucura rolante.

2003-09-28T15:02:00.000+01:00

Então e eu ZéPingusDoce ? Que tens contra os toureiros mexicanos, que a noite vestem um maillôt e uma capa para salvar os desprotegidos?
Desses nem falas. Manifestações contra a guerra, pelas crianças, e por este sentimento anti-Menz ?

Vou dizer a todos os nossos leitores que és dos piores motociclistas da TelePizza. Ai pois vou. Não insistas. Vou mesmo...

2003-09-27T18:15:00.000+01:00

Por favor não esqueçam nunca que o intermundio é um espaço de medo e de limitação de objectivos. Nós queremos muito que toda a gente tenha medo e que veja cerceadas as suas ambições... é muito importante que isso aconteça. Por outro lado, aqui só dizemos a verdade e assim, não aconselho ninguém a permanecer aqui mais de 30 minutos por semana, o que traria irremediavelmente um sabor acre a tudo o que é cabelo pintado. Quero descrever o Toldos. O Toldos costuma ser visto com uma t-shirt branca a dizer "TOLDOS" e um número de telefone a vermelho. O Toldos tem o cabelo castanho claro, mas alourado nas pontas, e muito despenteado para dar pinta de jovem surfer descontraído. O Toldos anda sempre de scooter azul, com a matrícula do concelho de Almada, e usa chinelos e ténis amarelos. É muito alto e gordo. Na verdade, o seu pescoço é tão gordo que quando tentou usar um colar, todos os amigos o abandonaram. O seu sonho era ir para a tropa, mas o tio não deixou, disse que era à marginal. Quer dizer.. talvez isso fosse o brinco... agora não me lembra. O Toldos é o espalhafato em pessoa. Chega a uma sala onde não conhece ninguém e começa a falar de quando era trepador de gruas com o Jack "Viriato" Nicholson, depois apresenta os irmãos (cada um dos dedos). O polegar esquerdo é o João. O indicador esquerdo é o José. O médio é o Jacinto. O anelar é o Joel. O mindinho é o Joaquim. O polegar direito é o António. O indicador direito é o Afonso. O médio direito é o Alberto. O anelar direito é o Abílio. O mindinho direito é a Hermengarda. O Toldos tem por hábito visitar museus e sinagogas. O Toldos quer ser professor de geografia. O Toldos tem um olhar inerte, de carneiro mal morto, e as suas rugas precoces revelam as centenas de horas que o computador lhe roubou. O Toldos gosta de estar na praia e sente-se bem quando lhe põem creme nos joelhos. O Toldos gosta de jazz, soul e R&B, vai sair à noite para o "poesia" e dá-se bem com os que o rodeiam. É uma pessoa estável, instável, contente e satisfeita, descontente e insatisfeita, a quem o futuro trará coisas muito boas, a menos que aconteçam coisas muito más. A família do Toldos é normal: tem um pai, uma mãe e um irmão mais novo, a quem tem que abrir a porta quando chega a casa das aulas. Tem também um cão, é o Ricardo. O Ricardo tem quatro anos e quatro patas. O Ricardo gosta de brincar e de sair à rua passear (normalmente 3 ou 4 vezes por dia). O Ricardo adora humanas loiras, de cabelo liso comprido, com a pele muito bronzeada e olhos azuis bébé, de boca expressiva, sorriso fácil e delicioso, nariz fino e comprido, feições levemente angulosas e sobrancelhas finas e definidas. Se trouxerem um top amarelo, diminuto em cima, aquiescendo um decote faustoso que deixa dois seios afagar doce e calidamente todo o olhar que por lá passa, e em baixo, para revelar o piercing do umbigo (pequenino e querido), a única coisa proeminente abaixo do peito, já que a barriga é lisa e elegante como uma peça de arte moderna num ambiente todo lounge e fluorescente, aí é que o Ricardo fica babado. As calças de cintura descaída deixam o Ricardo doido porque, não só transformam o derrière mais tremendo numa visão mais ou menos aprazível (e transformam um normal num óptimo, e um bom num de cair para o lado e para umóptimo.... não há palavras), como permitem ver as covinhas e as linhas das costas. O Ricardo é um fox terrier castanho e preto com membranas interdigitais e usa rastas até as patas. O Ricardo também surfa... e não é pouco.

"Para o poeta a vida é moída e gargalhada de dentro para fora... para o homem a vida mói de fora para dentro numa espiral elíptica de falhanço e pobreza riscada." Ze Pingus Doce

2003-09-27T04:33:00.000+01:00

Apetece-me chorar. Quero chorar desalmadamente. Sentir-me triste. Quero comprovar-me triste. Tento chorar. Tento, mas não consigo.
Despejar na face todas estas lágrimas de desespero. Sentir nela, todo o arrependimento, toda a indecisão. Cobardia, inércia e humilhação simplesmente reduzida a gotas. A simples e apaixonadas gotas de desgosto.
Chorar e chorar e chorar.
Pela solidão, pela companhia, pela as ausências e pelas presenças. Por um deficiente na rua, por um pobre no chão, por um olhar-me no espelho. Por uma onda perdida ou uma onda apanhada, por uma paixão inocente ou por um olhar de indiferença. Chorar pela família desfeita, pela masturbação abusiva, pelo desprezo, pelo atraso do Metro. Pelo sexo que tive, pelo aniversário em que não estando, estive. Quero tanto chorar. Agarrar os cabelos, esmagar esta cara contra a almofada e deitar tudo o que me revolve, nela. Afogá-la. Enterrar nela a cabeça, chorando, como se aí me esquecesse que tenho uma vida que não quero, mas que vou escolhendo para mim. Largar todas as minhas esperanças em gotas lacrimejantes. Esquecer tudo, todos, todas, em desabafos envoltos numa almofada. Querer Chorar. Desistir. Renunciar-me.
E chorar mais e mais e mais por pensar em desistir. E chorar ainda mais por não me decidir. Chorar ou não ? Desistir ou não ?
Tanto e tão intensamente chorar, frustrar-me, bater a cabeça na parede para apenas descobrir um objectivo, um rumo. E se esse fim, fosse simplesmente, o de continuar a chorar ? E se não o fosse, e nunca soubesse afinal qual seria? Só poderia então mais uma vez chorar.
Sei que me apetece chorar, tenho o desejo de enterrar esta cabeça no chão como uma avestruz onde não aviste e onde não pressinta ninguém. Onde apenas exista eu, o meu eu e os meus eus. Num espaço onde caibamos todos.

Desejo mesmo chorar, mas inexplicavelmente não consigo... E de não o conseguir, apenas tenho mais vontade de me entregar ao choro.

2003-09-26T01:13:00.000+01:00

Uma curiosidade: se forem ao sítio da Nasa na internet, verificarão que numa das amostras que a sonda Galileu recolheu na órbita de Júpiter, se encontrava um extracto de unha humana. hoho ahaha bhuauaaa muito bom!!!

p.s. (posteriormente ´screvido) que raio! pôr o nome de uma personagem de uma telenovela brasileira a uma sonda espacial! Isto só lembra aos americanos!

2003-09-25T22:35:00.000+01:00

"um poço, uma corda, um tiro"
"Borbulhando de febrenta e febrosa febrosidade febrífera, febricitando febricitante em ferventes bolhas bolhentas na minha fervença borbulhosa e fervilhante, plopte, plopte, plop".
Não penso no meu passado, não penso (n)as minhas acções, limito-me a excogitar o que vou fazer a seguir. Não prospecto planos, não construo futuros (muito menos os preparo), o meu pensamento alcança tão-só o justo momento imediatamente após o presente. A única interrogação que irrompe é "e agora?". Geralmente responde-lhe o apetite mais próximo. "comer, ver, ler, mijar". O quarto, de noite, circunscreve-me a vida. Fumando à varanda, a paisagem vem de um ecrân desinteressante. Aflora uma memória daquela ilusão que agora conheço uns beijos desviados entre pudores acesos, capciosos, avexos
O tempo que é algoz, o espaço patíbulo
pessoas pessoas pessoas
eriçam-se gritam, encrespam-se, timbres demasiado altos para a minha paciência homicída. O coração retrai-se, pula, os dentes rangem, o estômago come-se, mareando os olhos vão, a faca está na gaveta, calem-se, calem-se já! Parem de inventar problemas ou eu extripo-vos o tédio, Por que é que eu vejo tão simples todas as causas das vossas acções! E são causas comezinhas, inúteis, previsíveis e mesmo assim vocês gritam uns com os outros ao meu tímpano delicado de deus efeminado. Cada interpretação é uma verdade, cada sujeito uma objectividade e conversar é sempre persuadir, duelar asserções pontuando com exclamação. Não entendem que eu estou fragilizado pela minha jaula! Não se grita a um preso no corredor da morte. É que eu entrei na vida sabendo que a única lei é sair dela! Não sou como vocês ignaros idiotas! Formigas acirradas por um veneno lento. Eu sou uma papoila inclinada, sonolenta, flébil beijarei o solo num relâmpago de morte. Tal como o sono é uma sugestão de morte. Tal como é a morte que dá beleza à flor. Será que vocês são capazes de alcançar o absurdo das vossas vidas? Quererem prolongá-las para quê?! Para contribuirem para o engrandecimento da raça humana? Só se for isso, porque sinceramente não percebo por que raio cá querem ficar mais tempo. Ou por que se sacrificam pelos outros? Por amor? O tanas! Para receberem, vocês esperam na exacta proporção daquilo que dão. Tudo é inane, tudo é morto, a nossa existência é um fendente ridículo no imenso pano negro da morte. O que me resta é o Pacheco Pereira, a cruel esperança de ir para cama com ele e arranhar-me na sua barba grisalha!!! E este lusco-fusco da solidão, coonestando um migalho de azul num céu branco de nuvens tão altas que se não divisam contornos de modo que portantos há nuvens e efectivamente por isso o ceú é branco mas é como se não houvesse, arrogância anquilosada numa homosexualidade sonegada, as lésbicas são fortes os homosexuais são fracos, as primeiras tendem para a virilidade os segundos enjeitam-na, isto significa o quê meus senhores? Que o Lobo Antunes tem medo do escuro? Insonte! Eu tenho uma tia chamada Conceição mas nós tratamo-la por São. Quinhoar doenças com o povo nas manhãs da Sic !!!!!!!

2003-09-24T23:37:00.000+01:00

Ando tão seco e tão amarelo de ideias, isto há mais de mil trezentos e altifalantes dias, que só me apetece rosnar ao argumentista da telenovela "mulheres apaixonadas". GGRRrRRrRrRrRrRrRRR! Patetas de leite-creme. Não, a sério, não me apetece escrever nada, não me apetece ser brilhante, original, nem me apetece comentar a rigidez dos juris do "Ídolos", nem as massas adiposas supérfluas da zona lombar lateral, nem as camisolas vermelhas, nem as enumerações idiotas, nem as pessoas feias, nem as experiências extra-sensoriais, nem a bálá dispárádá dá pistóla, nem os adorandos espanhois, nem o detergente XAU (que é lindo), nem a extravagância do zé bixo, nem os contornos, sombras angulosas de carne tentadora no fundo de um costas bronzeadas, ou uma barriga lisa, de um tacto sedosamente angelical, fragrando virgindade matinal envolta em desejo apolíneo, álacre de despreocupação infantil, e censurável, mas mútuo e, portanto, irrelevante... Vicente, faz as pazes com a Lígia!!! Vocês são lindos! Argh, blargh, ptui!

2003-09-22T22:13:00.000+01:00

- Claro que a primeira alusão à transsexualidade foi-me dada pela música infantil "atirei o pau ao gato", com a evidente mutilação que aquele gesto implica. A partir daí, foi só coleccionar os códigos de barras.
- E não tem medo?
- De cobras. Mas porquê?
- Sabe que aqui tenho de fazer o papel de "advogada do Diabo".
- É actriz?
- Só à hora do jantar. E quando tenho de suportar o hálito do meu marido, sempre que ele se resolve a saltar-me para cima.
- A mim ninguém me salta para cima, percebe?
- Ora, não se arme em feminista, você é uma mulher.
- Claro que sou uma mulher. Olhe, veja aqui. Claro que sou uma mulher. Os homens não têm isto.
- Por vezes tenho medo de mandar tudo para as urtigas, apanhar o paquete Funchal e ir trabalhar para uma reserva natural de pandas na China.
- Eu tenho medo de cobras. É uma pena terem acabado com o Sono da Verdade. O seu marido também foi ganhando cheiros desagradáveis com a idade?
- Foi. Cheiros azedos. As partes pudendas parecem uma daquelas flores carnívoras que atraiem moscas com o perfume podre. Asqueroso. Não suporto o meu marido. Mas enfim, as crianças...
- Claro, as crianças cheiram melhor.
- Sabe que o teste da Sida me deu positivo?
- ...Chatice...
- Foi o meu marido. Vai às prostitutas e depois traz-me aquilo para casa.
- sTse... Disparate...
"Vou-me casar e nem sequer gosto dele."
- Sou tão nova e já estou farta disto tudo. Ainda bem que não ando armada.
- Que falta fazemos aos outros? Que têm os outros a ver com a nossa vida? Não estão vivos? Então, se me apetecer morrer eles só têm de seguir pelo carreiro, como as formigas. É que não há pachorra, irra!
- Exacto, e a seriedade que eles põem em tudo, como se estivessem cá amanhã. Dizem que é para os seus netos, mas os tristes dos netos deles vão dizer a mesma coisa. Por isso é que isto não ata nem desata.
- Tse...Disparate...
"Vou-me casar e nem sequer gosto dele."

O teu corpo duplica o meu corpo
e vejo por ti o horizonte
O mundo torna-se uma casa de folhagem
em torno da minha fragilidade vegetal
Como sólida corça me sustentas
e temperas os ramos dos meus nervos
com a tua delicada voz de pássaro
Sinto a vibração do teu odor secreto
e o murmúrio dos teus músculos de lua
O teu rosto é uma vogal de água
em que perpassa a brisa de um sorriso
A noite desce mas tu és o circulo
da minha segurança sempre errante
e a haste de clara primavera
que perfuma a minha mente obscura

- Não percebi nada. O que é isso?
- È poesia
- Para que é que serve?
- É para fingirmos que construimos alguma coisa. A mesma utilidade tiveram as pirâmides e a vida que o teu pai levou.
- Isso é triste como um miserável malcheiroso.
- Tu és uma inútil. Uma puta. És tu, a tua mãe, o teu pai e todos aqueles que conheces. Não serves para nada. Cheiras a cu e a mijo e a suor e a lágrimas e a nervos e a sorrisos momentâneos e a flores carnívoras e a irmãos mais novos que secam a teta às mães para depois atirarem-se de parapeitos de janelas por causa de um sentimento que inventaram para poderem ter um fim ao nível do início. As mães choram ranho porque sim. Os teu pai vai às putas porque precisa de matar e de conquistar e de ensinar os filhos e de calcorrear os campos de caçar de fazer filhos de ter medo do céu e da chuva e dos lobos. O teu irmão matou-se com tenra idade porque esperou o medo da morte, a sede da sobrevivência e só encontrou uma teta gorda que não o deixava ver nada. A tua mãe tem insónias e diz-se deprimida, teve dois esgotamentos, porque necessita de esperar os homens da caça, de temer os veredictos da terra e do céu, de engordar os filhos, de ensiná-los, de protegê-los, de se sentir protegida pela familia, de conseguir ver de sua casa os limites da aldeia, de aguardar a postura das galinhas, de ir despejar o balde da merda ao rio...e nunca o fez, nunca o teve, nunca o sentiu.
- E eu?
- Tu és assim porque não devias ter nascido. Porque tens ecrâs na cabeça e não temes a imensidão astral do céu e do ocêano. Porque em pequena, não pudeste subir a uma colina e assediar o moinho abandonado, nem ver com as tuas amigas os rapazes a nadarem nus no rio, nem foste mordida por um cão selvagem, nem viste o teu irmão mais velho vestir roupa que tu confeccionaste, nem foste beijada pelo teu pai quando partiste em romaria...
- Somos tristes, porquê?
- Porque nunca o fomos, nem nunca fomos felizes, porque vivemos sobre plástico e chips. Lembra-te do dia em que nasceste?
- Lembro-me, foi na terra.

2003-09-22T20:13:00.000+01:00

- Não faças isso – disse-lhe, demostrando calma, mas com o coração a transpirar – Olha os que vão sentir a tua falta, os teus familiares, os teus amigos.
- Se sentirem falta, são todos uns egoístas. Se vivendo, só sofro, se vivo arrastando-me como um lastro e apenas desejo desaparecer, quem realmente gostar de mim entenderá que isto é a melhor solução. – impressionava-me a calma com que dizia aquilo, sentado no parapeito daquela janela - Nada me prende aqui. Nada. Já nem desespero perante a vida, é péssimo sinal. Não a aceito. Encaro isto como uma viagem. Com bilhetes de borla. Mas agora fartei-me de aqui estar. É hora de regressar. É hora de voltar a ser nada.
- Mas tu poderias facilmente ser alguém com sucesso. – tinha o livro de psicoterapia bem estudado, era altura de o utilizar na prática – Sei que tens excelentes notas. És um Ás a Matemática como muitos poucos o são na tua idade – Sabia que tinha de acreditar no que dizia, ou pelo menos demonstrar que a razão estava toda do meu lado – És sociável, tens um núcleo de amigos satisfatório, a tua relação familiar é bastante agradável para um jovem da tua idade. Tens uma vida de alegrias á tua frente. – pareceu-me ver-lhe uma expressão pensativa, mas de reconhecimento da realidade – Não a queiras desperdiçar.
- De que me serve um vinte a Matemática- sorriu-me- quando a rapariga que eu amo anda a curtir com outro?
Só me recordo de um som cortando o vento, e de uma pancada seca no chão. Lá em baixo ouviam-se gritos de pânico. Vozes femininas histéricas. Homens chocados. Um corpo partido, irreconhecível, colado ao asfalto com paixão, e complicado de analisar como um puzzle. Uma face despedaçada, feia, esmagada. Uma cara que nada tinha de normal, de humano, a não ser o sorriso que se descortinava no meio de tanta desfiguração. Pessoas aglomeravam-se, com ar indignado e uma tristeza primária. Todas á volta daquele corpo. O sangue rodeava-o e circunscrevia-o, transmitindo a sensação, que perante todo aquele desespero colectivo, aquele choro ranhoso perante a morte, era precisamente ali o único lugar feliz, calmo e reconfortante. Era daquele corpo que emanava paz. Ali se encontrava o amor.
Do 10º andar daquele prédio, lembro-me de olhar para a rua, e ver dezenas de pessoas, de mãos dadas umas ás outras, chorando compulsivamente, pensando em qual seria realmente a sua razão de aqui estar. Lembro-me de ter feito o mesmo. Chorei e pensei. Olhei para baixo. Continuavam a chorar, e no meio delas estava o corpo daquele jovem rapaz, morto e desmembrado, mas respirando vida. Pensei. Porque não saltar também ? Mas tinha deixado escapar um suicida desta vez, tinha portanto um relatório para entregar. É que tinha mesmo de entregá-lo. É o meu trabalho.

2003-09-22T20:05:00.000+01:00

É por causa de textos como o último do ELMenz que começo a considerar a hipótese de o fumar. ElMenz, vou fumar-te. Põe uma almofada no rabo para filtrar as entranhas. Passa-me o pacote das bolachas.

2003-09-22T19:46:00.000+01:00

Olha, não fiques fodidu. Não fiques fodidu, que eu não ofendi ninguém! Fecha a porta!

2003-09-22T19:25:00.000+01:00

A necessidade de bom senso apela-me a escrever estas linhas.
O InterMundio não tem tempo nem espaço. Nunca foi criado, não o podemos encontrar, mas infelizmente poderemos acabar com ele. O InterMundio apenas pode ser sentido. Apenas sabemos que dele fazemos parte, que com ele vibramos e que com ele nos conhecemos e desenvolvemos. Tem vida própria. O InterMundio somos nós. Aqui não há pseudónimos, nem heterónimos. Apenas há o Toldos, o ZéPingusDoce e o ElMenz. Quem são eles ? É muito fácil responder a essa questão. Querem saber quem é o Toldos, leiam os textos dele, e imaginem-no. Ele também não sabe quem é, na medida em que não existe. O Toldos é os textos que publica e nada mais. O ZéPingusDoce idem. O ElMenz também. Aqui estão três vidas desconhecidas. Três vidas que nascem e se esgotam nas suas linhas, nestas linhas, constantemente. Aqui, no Intermundio, nunca poderá haver espaço para outras vidas. Para outras histórias. Para possíveis interpretações ou insinuações. O Intermundio é a vida do Toldos, a vida do ZePingusDoce, a vida do ElMenz. Nada mais. Para aqui não podem ser transportadas outras personalidades. Se assim o fosse, este não seria o InterMundio. O nosso intermundio. A nossa cama á deriva no meio do espaço, onde deitados, olhando para o vazio nos rimos e comemos bolachas.
O bom senso apela: Não assassinemos o InterMundio. A sua grandeza não o merece.

2003-09-22T18:33:00.000+01:00

Vamos lá meus senhores, a correr, a correr!! Quem parar desgraça-se!!! Aí, esse senhor, parou! Vá drogar-se!! Continuem, a correr, a correr!! Você parou de correr por quê? Suicide-se!! Essa senhora está a abrandar! Uma depressãozinha para esta senhora, a saír!!!! Mas...mas...aquele senhor está a andar para trás! Enforquem-me esse louco!! Vá lá meus senhores, estamos a andar bem! Não tardaremos a chegar a Sítio Nenhum!! A correr!!!!

2003-09-22T03:29:00.000+01:00

Um pássaro disse-me que alguém urdiu maldosas associações a partir do meu último post. Que eu o teria escrito com propósitos perversos. Claro que isso me entristeceu. Que olhos afectados poderiam ter feito tão importante insinuação? Que afectação maléfica poderia ter ouvido a minha canção com esses acordes. O Acaso enganou este bardo e alguém pegou no acaso e usou-o para ligitimar uma flagelação que se impõe desde há muito. São olhos de um deus que carrega uma nuvem que o tolda. É esta a explicação que o bardo pôde encontrar para entender a deturpada interpretação dessoutro. O Bardo sabia que a canção poderia dar azo a enganos, mas atribuiu-lhe a importância de utilizar o termo "tomates" numa conferência sobre agricultura. Só alguém mais equivocado do que ele poderia ter imaginado, cairia nesse engano ou atirar-se-ia para esse engano. A última coisa que o bardo quer pensar é que esse deus pensa nele como uma criatura doentia e sediciosa. Porque, a isso se revelar verdade, largaria imediatamente a harpa e ver-se-ia forçado a dirigir-se à sala de armas. Nem o mais alegre cantor abandona a sua honra à sombra de um duelo.
Eis que um sentimento maior o dobra em vénia a esse deus e recorrendo a toda a sua boa-vontade apela para que ele reconsidere, agora que está esclarecida a inocência da música.

2003-09-20T22:19:00.000+01:00

Os meus braços prostram-se em nervos tão de raiva imberbe. Raiva imatura, inconsciente, ainda em choque. Apatia estupefacta mais que de frágil comiseração néscia. Inconveniência, desnecessidade, pricipalmente. Ao longe, ouviu-se um estertor, o mais demorado de que alguma vez houve memória, e um suspiro tão gemido que desfez, azedo, corroeu, bolorento, o sentimento mais forte e peculiar, já obsoleto, das últimas memórias.

2003-09-20T18:39:00.000+01:00

Colei o cigarro entre lábios e com ele beijei o fogo. Um ponto vermelho na escuridão denunciou-me. Seguiu-se o silêncio do espanto e do pavor. A combustão desceu num estralejar sumido de ervas. Suspiro o fumo, longamente.
O tabaco enrouqueceu-me a voz:
- Ó Gorila, sai de cima da minha mulher. Aí não há relva para cortares, percebes?
O preto levantou-se bruscamente e correu para a janela. O luar recortou a sua erecção molhada. Uma enorme erecção. Fugiu pelo jardim.
Os lençóis abertos espalhavam um odor de animal, um cheiro acre que ofendia. Diana, atónita de terror, jazia deitada, olhos pregados no tecto, as pernas ainda abertas em recepção. Baixei as calças em resposta ao meu sexo entumecido. Ajoelhei-me entre as suas pernas e, com uma concentração olímpica, penetrei-a. Demorei dois minutos. Soergui-me num salto, puxei-lhe a cabeça pelos cabelos e ejaculei na sua boca.
A manhã seguinte, de um sábado solarengo, trouxe os sons de sempre. Os desenhos animados do Gonçalo, a Diana com aquela colega do emprego a apanharem sol na piscina. O zunido do corta-relva conduzido pelo preto assobiando alegres canções de pobreza.
Foi nesse momento, de dorida lucidez, que me apercebi do fundamental: "Mas que raio...ninguém reparou que o Bibi se chama Silvino!!! O nome dele é Silvino!! Telefonem ao Governador Civil, interrompam a execução!!!!

2003-09-19T17:19:00.000+01:00

Sunday night show!!!

Ora bem, benvindos á segunda parte do nosso programa, hoje o nosso convidado, depois do sucesso registado á 3 anos, acaba de lançar o último trabalho, é com grande prazer que eu chamo o homem, e também o amigo, que eu tanto admiro! Uma valente de salva palmas para o ElMenz.
- Senta-te aí – disse-me apontando para o sofá- Estás bom ? A última vez que te vi, olha foi no Globos, já faz tempo.
- Não, não, então e naquela festa ?- lembrei-lhe com um sorriso cúmplice. – Foi depois dos Globos!
- Ah pois foi, pois foi. Já não estava lembrado. E até foi uma festa de arromba. Será por isso que não me lembro. Eheheh. Então e que tens feito? Estás com bom aspecto.
- Satisfeito. Apesar de muito cansado. – disse-lhe - Muito atarefado com o lançamento deste meu último trabalho.
- Trabalho esse que teve diversas colaborações não é verdade? Nomes sonantes. Eu confesso que ainda não o analisei, por falta de tempo, mas li alguma crítica, e essa foi sempre extremamente gratificante. Que traz esta obra de diferente, de novo em relação ao teu último sucesso?
- Bem – cruzei a perna – essencialmente mudei de atitude. O ElMenz continua lá. O ElMenz é o mesmo sonhador, o mesmo aventureiro de sensações, mas creio que aqui mostro mais segurança – respirei fundo – Amadureci.
- Mas e quais foram as tuas influências para este álbum?
- É engraçado colocares essa questão- despentei-me suavemente - Essencialmente a minha grande influência foi o mundo á minha volta. Esse mundo que tem tanto para nos fazer pensar, e que é tantas vezes desprezado.
- Sei que passaste por uns momentos difíceis, uns problemas familiares, que não vale a pena trazermos á baila, e também umas divergências com a tua editora. Felizmente ultrapassaste isso e conseguiste apresentar o teu trabalho. Já fora de tempo. Mas a qualidade não me parece que tenha datas para ser mostrada.
- É verdade .É verdade.- mandei um respirar nostálgico e um olhar profundo- Creio que trouxe muito dessa experiência negativa para este último projecto. Aprendi que algumas pessoas são egoístas sabes?, e com isso concluí também que um pouco de egoísmo , mais orgulho no meu eu, só me faria crescer. - gesticulava com uma mão , a outra ia coçando a pêra. – Decidi isolar-me. Fui para o Pacífico. Deparei-me num barco apenas com o barulho da noite e do mar, e sentado uma noite sozinho num raio de centenas quilómetros lembro-me de ter sentido pequeno. Perguntei-me: ElMenz, passou-se isto e aquilo. Desiludiste-te com esta e aquela situação. O que pretendes agora para a tua vida? Reflecti muito sabes?, procurei uma mistura de sentimentos oníricos com decadência intelectual e creio que o resultado acima de tudo foi positivo.Uma mistura eclética, um álbum que abrange todos os estilos, que abrange todos os que podem largar uma lágrima. Está aí para todos o apreciarem. No fundo quero dar uma parte de mim a todos o que o comprarem. Quero que conheçam um ElMenz tal como todos nós, humano, que tem desilusões e tristezas, um ElMenz além das revistas. Um ElMenz que sabe chorar, mas que também passou por cima disso tudo sabes? É no fundo uma mensagem de esperança. É possível vencer as dificuldades se formos nós próprios - disse-lhe algo emocionado, mas consciente da sinceridade dos minhas afirmações - Sofri como ElMenz, mas sobrevivi como ElMenz. E orgulho-me disso sabes?
O público bate efusivamente palmas, vê-se crença e identificação nas minhas palavras.
- Muito bem !- disse ele - O novo trabalho de ElMenz, com o título homónimo ElMenz, já está á venda.- virando-se sorridentemente para mim - Foi um grande prazer ter-te cá. És sempre bem vindo. Um grande aplauso para o nosso convidado!
- O prazer foi todo meu. – agradeci com um sorriso humilde – Apenas quero deixar uma palavra a todos osfãs e a todos os que me apoiaram. O meu muito obrigado. PAZ.
- Quanto a nós voltamos para a semana com mais novidades, e mais convidados. Até lá!! Nós não saímos daqui. Uma boa noite.

ElMenz, Elmenz , anda te deitar!! Já nem abres bem os olhos. Sai lá de frente dessa televisão.
Não tou nada a dormir. Tou só á espera que comece o filme que queria ver.
Sim, sim, tavas é a ver esse talkshow. Tás sempre a ver isso. Aposto que querias lá tar.
Cala-te mulher. És mesmo chata.
Mania que és intelectual.Não te iludas. Trabalha mas é home.
Já te disse que tou á espera do filme. Enquanto isso tava a mudar de canais, a fazer zapping, e passei por lá. És mesmo chata mulher. E gorda.

2003-09-13T22:48:00.000+01:00

Senhoras e senhores, isto é verídico:
Ao fundo da calçada da Carriche, quem desce no sentido Leiria, Loures, Odivelas, etc, etc, etc, corre o risco de descobrir, preso a um semáforo, um novo destino dessa saída da capital. Esse destino, senhoras e senhores... é o Tuning. Preso a esse benfazejo semáforo está um seta que diz "TUNING" e que aponta, nem mais, nem menos do que, para cima, i.e. o Céu. Quer isto dizer: o céu é tuning. Há, partindo desta proposição, uma miríade de silogismos que podemos construir,
centenas de apotegmas hipotetico-dedutivos a debater, milénios de história filosófico-religiosa a por em causa (e mais não sei quantos em que vamos ficar baralhados, presos neste apocalíptico imbróglio ontológico, ético, epistemológico, de fé Vs. ciência, sentimento vs. razão, espírito vs. corpo, crença vs. cepticismo, tolerância vs. autoritarismo, bem vs. mal, felicidade hedonística vs. filantropia ascética, dualidade do ser e metempsicose vs. materialismo existencialista... e por aí fora).
Poderia começar por explanar como a hipótese de o céu ter dois tubos de escape pode abalar toda a concepção ocidental de estética (o que, a nível pragmático, poderia ter efeitos gravíssimos: os quadros passariam a ser pintados em duas telas diferentes, os estilistas fariam roupa com duas vezes o tamanho original, no dobro do número, os fanáticos religiosos quereriam ter filhos com duas cabeças, dois pénises, duas vaginas, os teclados passariam a ter cada tecla repetida duas vezes, os desportos seriam jogados com duas bolas...), como o céu ter vidros fumados iria agradar aos góticos, como o céu ter um motor melhorado iria finalmente convencer a população mundial da
irrefutabilidade da vida enquanto devir universal, e corroborar o "carpe diem "horaciano, como o céu ter baixado o chassis podia dar toda uma nova perspectiva dos anões, por exemplo: os anões podiam ficar na moda e todas as top-models, em vez de emagrecerem, serem obrigadas a levar marretadas na cabeça até ficarem com 1,20m. Outra, se o céu tivesse um heleron gigante, a arquitectura sofreria transformações drásticas (por exemplo, o edifício que vai substituir o antigo WTC podia ser apenas um heleron vermelho-seco), os penteados (olha que lindo, toda a gente com uma merda dum volante angular atrás), as regras de etiqueta (claro, aposto que ía ficar logo
na moda, num jantar elegante estar toda a gente com as mãos coladas à cabeça, apontando os cotovelos para a frente, em jeito de heleron divino), as embalagens de cola em batôn u-h-u, e a prostituição (putas em forma de heleron... que sonho).
Como já disse, poderia continuar em divagações inéditas e perturbadoras, mas prefiro não o fazer... isto é, deixo a cada um de vós, algumas perguntas que, creio, vos irão entreter por horas e dias, e semanas, e meses, e anos, e décadas, e séculos, e milénios, e eras, e bolachas maria com queijo ralado:
Será que Deus é, o que nós chamamos, um zé tuning, a.k.a. cabeça de gel? Terá Deus umas calças justas(mas justas mesmo!!) de ganga escura, desbotadas no meio (é féshion), arregaçadas até metade da canela, uma chanata muita feia cheia de atacadores, com a meia branca a ver, ou um super téni prateado e azul turquesa, uma camisola de alça preta, justa, a deixar ver os braços magritos, enfezaditos, compridos e arqueados, lívidos e espectrais, e, finalmente, um soberbo crânio coberto de GEL puro e duro? Aplicado em quatro fases, penteado, espetado, ó ié hoje elas são minhas, cheira-tão-bem-que-até-desmaia, este gel é condição sine qua non, no nosso Deus tuning. Sem esquecer, está claro, os óculos do espaço, que são mais escuros em cima do que em baixo, e que, suponho eu, têm rádio e dão para fazer hamburguers e que escondem a sempre clássica sobrancelha una e de largura impressionante.
Serão os anjos todos à semelhança deste deus? Isto é... os anjos podem ter camisas de gola em bico, levantada à jogador da bola está claro, polos justos e, com a gola levantada, à jogador da bola, mas isso não interessa a ninguém, onde eu quero chegar é que já há gel suficiente na terra.. agora ainda mais no céu? oh meu Deus.. não, quer dizer, não é Deus que eu quero invocar, é.. humm.. não interessa, mais perguntas interessantes.
Será que, em vez de belos corcéis alados, imaculados, puros, rutilantes de beleza ebúrnea, trazendo consigo áureas carruagens de perfeição quase barroca, melodiosas, talhadas a rigor, os anjos viajam em fiat'es punto/panda ou opel'es corsa?!?! Eu não imagino os anjinhos todos a fazerem grandes picanços "Ó S.Sergio, hoje o meu super ultra mega hiper racer competition v.4.50 corsa turbo power 2003 thunder max pro evolution bigger faster monster vai dar cabo do teu carrinho de bébé!!" Claro que os arcanjos teriam hondas cr-x, mitsubishis e nissan's muito mais poderosos.
Será que o céu tem um dj.profissional tipo... S.Dj .. que passa o dia a bombar-lhes música tuning?? Será que os dj's tuning da terra são os anjos caídos? Será o vocalista daquele grupo abusadíssimo "scooter" o lucifer? deve ser, o homem tá sempre a falar, a comunicar, a entreter, a criar química com o povo da terra, a convence-los à sua causa.. eu diria que é bastante possível. Em vez de harpas, flautas, pequenos instrumentos delicados e harmoniosos, o céu tem brutas colunas de som, de 2 metros e meio, que fazem ressoar aquele bombanço estúpido e barulhinhos laser e vozinhas distorcidas de gaja, completamente irritantes... parece-me plausível...
Será que a Bíblia é um livro apócrifo, e a verdadeira história e mensagem de Deus vêm no último cd "Spirit of tuning 2003" ?
Será a guerra santa contra os carros convencionais?!
Não será o verdadeiro papa, o nelson pierre, sobrinho da senhora da mercearia? Ele sempre falou tão bem, aquele menino, sempre que vinha de França para cá, com os pais, era uma alegria...
Será possível... e isto agora é muito sério, que a água da torneira seja mais salgada que a água do Alardo?
Será que "Deus está morto" por causa de um acidente de automóvel? Será que Nietzsche era o árbitro do picanço entre Deus e Lúcifer?
Como podem ver, tudo isto é muito confuso, a quantidade de questões que estão à nossa volta e de que mal nos apercebemos...Ah, lembrei-me agora, se calhar a seta é só a dizer que há uma oficina tuning no céu.. pois, se calhar é só isso, mas assim o problema fica entregue a físicos, historiadores e cabeleireiros, que com isso já eu não tenho nada a ver...

2003-09-13T00:19:00.000+01:00

"Intermúndio: o imenso vácuo expectante, sonhando uma mulher de brancos véus. Intermúndio: o aberto espaço, sacudindo risonhamente estilhaços de unhas que ficaram a pairar sobre o abismo… Qual deles, o Intermúndio?"

Luísa

2003-09-12T23:30:00.000+01:00

Vive-se numa solidão eléctrica, ofuscante. Uma solidão frenética que nos solda aos circunstantes. Choramos para uma folha membranosa, nervurosa. A folha balança-se flébil truncando o sol, coando o sol em verdes minerais. Circula um frémito no sangue, uma adrenalina gregária. Somos raízes de uma árvore imensa, mergulhadas nas tripas placentárias da terra. Morremos volvendo húmus escuro e viscoso. A árvore alimenta-se por nós e depois, de nós. Não há nada que possamos fazer para o evitar. Estamos ligados a ela por nós de tronco duro. Soldados
Lá fora, no nevoiro da noite, cai uma impregnação de chuva que me orvalha o pescoço. Observo a árvore no seu poiso deserto. Está crivada de umbigos e venenos e os umbigos são olhos de ver para dentro. Se me aproximar demais, infantis ventosas envolver-me-ão, sugando-me numa inexorabilidade mansa.
A árvore tem vaginas encastoadas e os ramos são pénis nas extremidades. A árvore estimula-se em excrecências até aos céus. Os ramos que vão dançando nas vaginas. Eu danço-me eles. Eu danço porque é tudo o que tenho e embarco na aventura. Na árvore ou se ganha ou se perde. Eu prefiro ganhar, conquanto não passe de uma raiz controcendo-se cega nas entranhas molhadas da terra. Na noite cavalga um nevoeiro rente ao chão, uma poalha astral feita de nuvens informes.
Como me enraivece a batidas cadenciadas do prensar do café!

É uma evidência, como a tristeza escrita envolve mais do que a alegria narrada. O nosso animus peganhento está colado a um muro branco de remorso, e o seu estado natural é de uma tristeza descendente, vai descendo pelo muro abaixo. Remela ranho de lágrimas e risos altos. Apesar disso, o animus, por vezes, dá uns pulinhos de alegria subindo uns centímetros do muro. Mas para tal ele tem de inventar esses pulos. Assim, a tristeza é um denominador comum - mostra-se igual em todos nós. A tristeza é objectiva. Já a alegria é uma subjectividade imaginada. É por isso que as pessoas mergulham facilmente nas desventuras e nas neurastenias do umbiguismo poético. A alegria e a cor, nos livros, só serve para inspirar novas ideias para os pulos no muro, não para nos reconhecermos, para nos transladarmos nas páginas.
A felicidade...bem, essa podem esquecê-la. Não existe.

Há uma efluência que se acerca de mim. É o perfume inebriante desencanto, torna-me o mundo desfascinado. E à medida que a magia e o seu calor se exauturam, meu corpo se congela. Quantos heróis morrerão neste arrefecimento. Perdoe-me Ted, mas não consigo esquivar-me à glaciação. Se me dá esperança, por que caiu essa lágrima pelos seus leitos de rugas? Deltas da ponderação e da paciência. Os teus olhos azuis, cheios de encantamentos de sinos.

Sino subaquático
que repica
ecos
nos abismos das plataformas
estendendo
o seu círculo
de assombro metálico

Eis que portas se fecham. A irmandade esfarela-se em egoísmos de carácter. Enrijecemos em traços angulosos de personalidade. Finalmente, adultos. Finalmente, certezas. Finalmente o fim da ebulição. O magma volve rocha, em estátua anfractuosa de rios passados. Finalmente o fim. Encarrilamos definitivamente nas obrigações, no estado em estatuto. A vida leva-nos montanha abaixo, até à queda no vale nimbado. O rio espraiar-se-ia no vale...o barqueiro já só é recordação. Será que o rio se liquefaz? Talvez, numa distância alucinatória e oceânica...abismos morígeros de fantasmas e essências.

Não tenho medo de amar...porque o amor não existe. E esta, hein? Doce fábula, desesperos fabricados, fluídos de imaginação e hormonas, depressões causais, ciúmes ou ilusão de alteridade. Companheiros, personagens minhas, só o meu solipsismo vale - o vosso é invenção minha!

Há um iminente risco de a literatura se me tornar a mais fútil das ocupações. Falta-lhe uma teleologia que extravase a chã vaidade pessoal ou o decadente queimar inodoro do tempo. Pablo Neruda dizia (ou diz): " Esta utilidade pública da poesia baseia-se na força, na ternura, na alegria e na essência verdadeira. Sem esta qualidade, a poesia soa mas não canta.". Os meus textos soam - mas mais- cantam-me!! E têm a utilidade pública de deixar o homem desunhado bem trancado na cave.

2003-09-10T22:39:00.000+01:00

A mort'é coisa mais bonita qu'a gent'em na vida

2003-09-10T22:36:00.000+01:00

Eu conheço um homem perigoso. Vive numa sala escura e fria nos desvãos da minha mente. Tem os olhos saguinolentos de raiva, que brilham um amarelo ácido. Traz as unhas arrancadas de tanto arranhar as paredes. Tenho medo dele. Por vezes, um silêncio de chumbo e faca cai em mim, nos corredores de mim. Nessas alturas sento-me num canto sombrio, cerro as pálpebras, fecho-me na minha mansão de veludos negros. Ele vive num quarto da minha mansão. Na minha mansão, ou no local onde ela foi edificada, é sempre noite. Pelo casarão recama-se uma luz torva de candelabros ceráceos. Velas de cera ardida, velas que choram em estalctites de vinho morno. Caminho pelos tapetes, pelos corredores (perco-me sempre lá), com pés de lã e medo. Há alturas em que, ao virar uma esquina (as esquinas cortam) vislumbro um espectro de névoa fosca de um amigo esquecido. Mas o pior é quando passo pelo quarto dele. Claro que não seu qual é a porta, mas ele pressente-me aproximar, respira o silêncio dos meus haustos. Quando passo pela sua porta, o homem perigoso desata a bater nas paredes e na porta, forçando estuque e gonzos, assusta-me de morte com urros de ódio e raiva, pancadas que gritam e rasgam o silêncio da mansão. Contudo, ergue-se em mim uma vontade desoladora de lhe abrir a porta. De o deixar arrancar-me o pescoço e percorrer e assonhear-se e assombrar a casa. Mas não o posso consentir, caso contrário beber-vos-ia o sangue.

"Ninguém consegue deter um homem que viaja com o Suicídio na lapela" in O Rapaz do Trapézio Voador, de Matos Silva

2003-09-09T13:27:00.000+01:00

Era bela. Badalhocamente bela. Caminhava lentamente com saltos altos vermelhos. Lembro-me que lhe enrijeciam as pernas morenas até ás coxas voluptuosas, que uma saia abusadamente curta, fingia tapar o já suficientemente visível. Da cintura fina, recordo-me pouco, já que pouco mais acima era levado o meu olhar, para aqueles meigos mas devassos seios. Suaves e pequenos, mas empinados e lascivos como que implorando compreensão carnal. A sua cara, não a recordo. Não me interessou. De imediato a minha mente rebarbada imaginou o momento em que lhe poderia arrancar aquela ténue camisa branca, demasiado transparente para a minha lascívia, e o soutien vermelho que parecia gritar por liberdade daquele corpo. Apetecia-me lamber cada centímetro daquela pele, sentir aquelas pernas usadas, acariciar as coxas e ir hesitantemente ao seu sexo. Cheirá-lo. Sentir a minha excitação a crescer. Sentir o odor de penetração iminente. Morder, beijar, mordiscar e tentar arrancar aqueles seios culpadamente inocentes. Tê-los na boca, na língua, nos dentes. Ter o seu sexo também na boca, também nos dentes. Provocá-lo, explorá-lo. Tentá-lo com a minha língua á mais bruta e primitiva forma do ser humano. Levá-la oral e manualmente ao desespero. Á iminência da loucura. Entregar-lhe a minha masculinidade. Sentir o quente da sua boca no meu sexo. A viscosidade da sua saliva e a doçura da sua língua fazendo-me viajar. Vê-la trincar-me, descortinar-lhe a face completamente submissa e já aflita pela profundidade a que eu lhe visitava a boca. Agarrar-lhe abruptamente os cabelos. Puxá-los violentamente, acompanhando o movimento da sua cabeça perversa, com tanta força que veria nos seus olhos uma expressão sofrível de dor, de repulsa pelo meus actos. Quem sabe até vislumbrar uma lágrima. Aí, segurando brutalmente os seus cabelos, cuspiria em mim mesmo, no que me faz ser homem, e tê-la-ia a lamber-me, a chupar-me com nojo. O asco que eu constatava provocar, era o meu esplendor . Era a minha tusa. Levantava-a. Empurrava-a. Entrava dentro dela. Não pensaria em mais nada. Apenas veria o meu sexo a penetrá-la. Via todos os pormenores, daquela relação animalesca. Os seus olhos revolvidos. O seu ofegar, com pequenos uivos agudos, ora de dor, ora de prazer. Os seus seios transpirados, as suas coxas bem abertas e suadas, e o meu sexo num movimento velocíssimo no meio delas, numa penetração desesperada, já sem forças, a associar-se á rapidez dos seus gemidos. Quanto mais rápido ela gemesse, mais rápido eu a penetraria. Mais prazer ela teria. Tanto prazer que o passo seguinte seria vê-la agoniada em humilhação e sofrimento. Queria transtorná-la. Vilipendiá-la agora de costas, possuindo-a na abertura de que o ser humano mais vergonha tem. Olhá-la como uma reles cadela apenas útil pelas diversidade de entradas no seu interior. Os meus dedos, a minha língua profundamente dentro do seu recto, a preparem a minha entrada. Uma escarra certeira a favorecer o meu plano. E aí tê-la com violência. Espancar-lhe as nádegas, arrancar-lhe cabelos, agarrando-lhe a cintura e os seios. Despadaçá-la em bocados. Tê-la como objecto. Aperceber-me das suas dificuldades em respirar, em suportar tamanha agressividade traseira, mas continuar, com mais vigor e maldade. Cheirar-lhe os gases inevitáveis, penetrá-la mesmo com os seus nojentos dejectos líquidos no meu sexo, mas insistir, excitar-me, magoá-la, migrar para a mais belas nuvens alguma vez imaginadas graças a tamanha brutalidade, a tamanho nojo, a tamanha leviandade, e deixar finalmente na sua boca, nos seus seios, nas suas nádegas, no seu anus, o meu vitorioso esperma. Olhar para ela com desdém, vê-la nua, outrora bonita, com os olhos revoltos, as pernas tortas, o corpo suado, encarnado de tanta pancada, cabelos arrancados pelos ombros, com todo o meu viscoso sémen espalhado por toda a sua pele morena. Aí, mirá-la com desprezo, respirar fundo o cheiro a penetração, o fedor intragável do seu sexo e fixar bem aquela imagem, sabendo que graças a essa fotografia mental, me poderia masturbar, no futuro, abundantemente.
Foi com estes pensamentos, com a minha perversão, que quase a deixava escapar. Outro cliente parecia aproximar-se. Não! Uma puta como aquela eu não encontraria facilmente, era minha. Acelarei, e aproximei-me.
Cheguei primeiro.
- Boa noite - disse eu.
- Olá - respondeu, no meio de duas passas.
- Quanto levas?- tirei várias notas do bolso do casaco – Estou disposto a gastar muito contigo.
- 50 no carro. 70 na pensão. Completo.
- Ok entra. E mete o cinto. Ou então pagas tu a multa. Pago-te o servicinho, não te pago irresponsabilidades.
- O cinto tá posto. Faço-o sempre. Além disso não confio em quem nunca vi a conduzir.
- Como assim? Estás a insinuar que conduzo mal ?- A puta era provocante. Continuei antes que me insultasse mais. - Ó menina ficas a saber que em 87 ganhei uma prova de corrida. E a concorrência não era fácil! Ainda me lembro. O cabrão do Tobias a pensar que me ganhava. Ahah. Ganhou juízo. Que grande coça. E na guerra ?- acrescentei - Olha que na Guiné conduzi muitos jipes, camiões cheios de soldados, sabes ?, naquele tempo ainda havia quem soubesse o que era amar a pátria. Aquilo lá.. Pá... Não há palavras. – recordei emocionado olhando a estrada - Muito companheirismo. Muitos irmãos perdi lá, e outros que nunca mais foram os mesmos, nem física nem psicologicamente. Muita desgraça. Era difícil. E perigoso. Aquilo era realmente difícil. Mas o pior eram os perigos. Perigos difíceis de ultrapassar. E os gajos cá na pátria, em reuniões, de fatinho .. – enraiveci-me – Dava tudo para os ver no combate. Tudo. Cagavam-se todos. Todinhos... Aiai. Mas como te dizia, conduzia tudo o que era veículo lá nas Áfricas. Perguntava-se lá por um condutor para um trajecto complicado e chamavam-me logo. Era pela certa. Logo. E as guerrilhas ? Um gajo guiava sabendo que podiam aparecer a qualquer momento! Ah pois é. Um gajo conduzia e tinha de estar atento ao lado esquerdo, ao lado direito. Até do solo e dos céus eles poderiam vir! Sério. Que os pretos vinham como flechas. Quem são os gajos mais rápidos nos Jogos Olímpicos ? Ah Pois é. Combati contra muitos campeões de atletismo concerteza. Imagina-os lá numa guerra. Difícil. E perigoso. Muitas dificuldades. A maior parte delas perigosas. Mas safei-me bem. Senão não estava aqui né? Eheh! Porque conduzo como poucos sabes jovem? Por isso deixa-te de insinuações.
- Ninguém insinuou nada. O cinto tá posto. Para onde me levas ?
- Para uma pensão. Baratuxa. Mas alto lá. Que a memória não é curta. É bom que o abuso de á bocado não se repita. Sabes que eu percebo quando uma pessoa insinua algo. Fosses um gajo e tinha-te partido a tromba. Comigo é assim.
- Combinado.
Entendi que esta era claramente das que julga que um homem é convencido com meia dúzia de palavras bonitas. A minha constante experiência com o sexo oposto tinha-me endurecido.
- Não me venhas com palavreado comigo. Não penses que me enrolas. A dizer-me na minha cara que conduzo mal ? Onde é que vamos parar quando uma puta já nem me respeita foda-se. Na minha cara.- fiz uma pausa escandalizado. O semáforo estava vermelho. Acendo um cigarro e prossigo - Um condutor como eu! Escandaloso. E num carro como este. Sim, que este carro é um brinquinho. Isto é classe. É em carros como estes que eles fazem os filmes do 007. Acho que foi nos filmes do Regresso ao Futuro, com o Michael J. Fox, aquele fulano que agora está sempre a tremer- parei e soltei uma gargalhada, o gajo a tremer parecia uma gelatina, era mesmo engraçado, é que tremia mesmo, só lhe faltava ser vermelho para ser uma gelatina... - que os gajos de Hollywood usaram um modelo como este. Só por aí vês que o carro é bom! – A gaja só olhava em frente para a estrada – Ouviste?! A insinuares que o carro era uma merda. Olha que ... foda-se. Incrível.
- Ninguém disse que o carro era mau. Calma.- mandou o cigarro pela janela e observou-o a cair, pelo espelho, no asfalto - Sempre gostei desse filme. Sempre me fez pensar.
- O problema é que hoje em dia já ninguém assume o que diz nem o que faz. Dá-se sempre o dito por não dito. Quem é sincero e directo, eu sou sincero e directo – clarifiquei logo - lixa-se. Lembro-me que na guerra apesar de todo o sofrimento um gajo era sempre honesto. E quando um ou outro xoninhas não era, descobria-se. Mais cedo ou mais tarde. E depois era - tirei uma mão volante e fiz umas aspas manuais, não fosse a pêga não entender o meu português - `recambiar` o gajo para cá com a marca das nossas botas. Era certinho. Que lá, como na vida, não nos podemos deixar que nos passem a perna. Em 68 tentaram. Mas não sabiam com o soldado que se estavam a meter. Se soubessem nem tentavam. Eu era muito musculoso, também ajudava... também ajudava né? ... mas adiante – decidi mostrar o meu conhecimento - Sempre te fez pensar, esse filme? Ó menina mas é muito fácil. Aquilo é tudo da gasolina e das rotações. Hoje em dia um carro chega aos 140km/hora rapidamente, tal como no filme, e nem é preciso conduzir-se muito, muito bem. Olha este carro por exemplo....
- Tava a falar da incógnita! – interrompeu-me bruscamente - da dúvida que é falar das viagens no tempo. Não do carro. Poder-se-á viajar para o passado, para o futuro ? Levantam-se uma série de questões, de paradoxos, mas no entanto creio que é teoricamente possível.
- Se eu voltasse para guerra... – cocei a orelha - Aquilo lá é que era camaradagem. Perigoso e difícil, é verdade, mas a amizade?! Ai a amizade. E todos com o mesmo objectivo. Por Portugal. Ainda lá ficaram muitos para matar. Mas os sabichões da paz, da tolerância... Ah pois é, não eram eles que levavam com as investidas dos pretos. Comunas. Uma cambada de comunas! Davam-me um carro desses e viajava até á Guiné e fazia o que já devia ter sido feito á 30 anos. Filhos da puta. Paz ? Eles que perguntem o que é a paz a quem vê um parceiro a ser atingido com uma granada. Todos uns filhos da puta – concluí enraivecido - .
- Ora pensa lá: Viajas no tempo. Para 200 anos atrás- expressava-se calmamente - aí encontras o teu tetravô com 3 anos de idade. Tu só irias existir daí a muito tempo. Decides matá-lo. Teoricamente toda a linha descendente, inclusive até ti, iria desaparecer. Tu desaparecerias. Mas se tu desaparecerias, não poderias ter viajado no tempo para o assassinar não é? Este paradoxo temporal desespera-me – lançou um sorriso enigmático, que me deu vontade de a comer - .
A pensão era já ali á frente. Pareceu-me ver um lugar livre adiante.
- Pois... – escarrei pela janela - o meu tetravô teve um papel importante nas revoluções liberais sabes? Toda a família tem orgulho nele. Acho que era um az com a espada. Não lhe passavam a perna. A minha família sempre foi muito valente- demonstrei como se estacionava um carro, queria ouvi-la agora a dizer que guiava mal – É aqui, podes sair.
Encontrava-me no quarto rasco de uma pensão rasca perante uma cama rasca onde queria foder uma puta rasca com a mania que sabia mais de carros e da vida do que eu. Fui á casa de banho lavar o meu sexo. Apesar de ser uma puta, de eu usar sempre preservativo, tenho sempre o cuidado em não me apresentar perante nenhuma mulher a cheirar a um fedor urinário do sítio que mais prezo. Quando voltei aquela vaca ainda esta vestida.
- Costumas pensar na tua morte ? – perguntou-me enquanto se descalçava.
Não respondi. Esta era das que trabalhava por necessidade para alimentar um ou outro filho. De certezinha. Já as conheço. Quando falam muito é porque são das que não gostam de foder. Merda. Se lhes damos trela é bem pior.
- Nunca ninguém gosta de pensar muito na morte- continuou - ou pelo menos na sua morte. Eu gosto. – sorriu - Pretendo-me suicidar. Se não escolhi nascer, e não posso escolher não morrer, então quero ser eu a decidir a forma, o local, e quando acabarei com tudo. É engraçado quando a nossa morte vai ser o ponto mais alto de uma vida. Acho que assim se demonstra o quão ridículo ela, vida, consegue ser. – Fez uma pausa e tirou a camisa, e de seguida a saia. Encontrava-se de roupa interior á minha frente, ainda me lembro. Só de vê-la, já me apetecia masturbar-me. – É engraçado. Para a maior parte das pessoas o único funeral a que comparece é o seu. Presumo que seja por não ter marcado nada melhor para esse dia. Eu gosto de ir a funerais. Aqueles em que não conheço o defunto nem a família são os melhores. Analiso a intensidade do choro das pessoas, as expressões, as roupas, as olheiras, o andar e tento descobrir o grau de parentesco, de intimidade, ou de cinismo que tinham com o morto. É apaixonante. Encontra-se sempre uma amante distante de todos, um filho que saíra de casa, ou alguém que ganhará dinheiro com as partilhas da herança. Percebemos que a morte é mesmo a zénite de uma vida. As pessoas vestem-se bem e choram, coisa que raramente fazem por nossa causa, e até mandam uns discursos elogiosos em que ninguém acredita. É falso, mas é bonito.
- Lembro-me de quando enterrámos o cabo Pavão na Guiné. Belo discurso. Emocionei-me mesmo. Eu que nem sou de mariquices. Mas foda-se, ele era porreiro. E foi um azar aquela queda na banheira. A dois dias do repatriamento. Mesmo azar.
Mas já era conversa a mais. Queria sexo. Queria comê-la caralho. Tirei a camisa, as calças, e as cuecas num ápice. Estava só de meias. Aquilo era uma pensão e o pé de atleta é desconfortável.
- Vá, menos conversa. Despe-te. Pago-te para quê ?
- Porque vieste ter comigo ?- Olhou-me nos olhos e depois para a mão - Tens mulher? Ou és simplesmente tímido com as mulheres?
Não sabia de certeza com quem estava a falar. Não tinha noção das minhas conquistas. Dos meus engates. Da quantidade astronómica de fêmeas que me passaram pelos lençóis. Das pretinhas que comi em África.
- As mulheres nunca foram um problema para mim. A semana passada no Metro houve uma gaja que me teve a olhar por três paragens seguidas. Só não fui lá porque pareceu-me ser a revisora a pedir bilhetes, e eu que não o tinha, andava a caminhar de carruagem em carruagem rapidamente. Mas deve ter aproveitado para me apreciar o rabo. Só podia estar-me a galar. Enfim, se as gajas não fossem umas chatas, andava sempre com dezenas atrás.
- Ah. Típico crítico das mulheres. Estou a ver. Casado, com um ou outro caso, falando constantemente mal de nós, mas incapaz de sobreviver sem a nossa presença.- Riu-se alto. Não me pareceu que fosse das que cheirava a esperma do cliente anterior. Bom sinal.- Imagino-te com os amigos a desprezar-nos ora porque nunca pedimos sobremesa mas acabamos a comer sempre da vossa, ora porque queremos ir ao cinema, mas nunca sabemos que filme ver, ou porque nunca corremos para o metro nem que isso signifique irmos de táxi. Talvez seja verdade. Mas tu precisas de nós. Ou não estarias aqui.
Estava-me a passar com esta moça. Primeiro diz que conduzo mal. A seguir o meu carro não presta. Ainda insultou o meu tetravô, e agora diz-me que não tenho a mínima capacidade para o engate. Estava claramente a passar das marcas. A minha vontade de a comer estava a ir-se. Estava com raiva dela. Fez-me gastar gasolina para não se calar, e não abrir as pernas.
- Olha lá, vamos foder ou não? Calas-te, ou nem por isso ? Pareces aquelas putas pretas que tive na guerra. Não se calavam. Ainda por cima falavam em criolo. Nem percebia. Era antes, era durante e pior, depois. E além disso tinham uma pintelheira palha d´ aço. O que aquilo arranhava...
- Passaste por tantas histórias- olhava fixamente o chão - Muitas aventuras tiveste – Olhou-me nos olhos – muitas aventuras...
Foi longe demais. Qualquer pessoa lúcida entendia a zombaria de que eu estava a ser alvo.
- Ai, agora estou a mentir ?! Eu, a mentir? A inventar?! Passo-me contigo!! – fechei o punho, fiz força, e esmurrei-lhe a cara. Senti a cana do nariz a estalar. Pareciam dedos a estalar, por isso não foi um som que me pusesse muito admirado - Essas tuas expressões irónicas não me passam despercebidas. Só falta dizeres que não estive na guerra!! Diz que não estive! Diz-me isso agora! Não me venhas com esse teu sarcasmo !
Estava furioso com o atrevimento daquela puta. Enfiei-lhe outro soco tremendo na cara. Quando a vi a cair ao chão sangrava, jactos de sangue jorravam-lhe do nariz e reparei, no meio de tanto liquido encarnado, que lhe faltava um dente. Agora o broxe era excluído de certeza. A raiva aumentou, logicamente. Enchi-lhe a barriga de pontapés. As costas também. Depois, um biqueiro certeiro na cabeça. Foi um barulho giro. Uma pancada seca acompanhada com sangue cuspido. Esse sim admirou-me, admito.
- Este crepúsculo, é a zénite da minha vida - disse ela com dificuldade, com os lábios abertos, um dente partido e a boca encharcada em sangue.
Estava de gatas, mas não se tentava defender. Talvez por ser mulher. É a única razão que vejo para tal cobardia. A única. Por ser mulher.
Talvez pela falta de coragem dessa vaca, talvez pelo gozo que me tinha dado o som do meu pé a embater violentamente na sua cabeça, talvez pela raiva que tinha por aquela puta petulante, que me obrigou a ter uma enorme vontade sexual e depois de me insultar a toda hora me ter deixado a chuchar no dedo sem forma de esvaziar a minha vontade, continuei brutamente com os chutos na sua cara. Confesso que me deu prazer vê-la a perder as linhas da face. Olhar para ela e ver um corpo despido, com uma papa creme e vermelha no lugar onde antes existiam olhos, nariz e boca. Ao início olhando para aquilo, parecia-me uma baba de camelo ainda meio sólida, e ainda não apetitosa como eu gosto. Mais ódio me deu. Aquela noite estava-me mesmo a correr mal e a deixar-me triste. Tudo por causa dela. Pontapiei-lhe mais a cara, pisei-a fortemente com o meu calcanhar, baixei-me e soquei-a mais, enchi-lhe aquela mistela de murros, marquei-lhe a minha aliança naquela papa.
Mas qual não é a minha surpresa ao ver que quanto mais lhe batia, mais a sensação ia tendo que a cara dela, com aquela papa indefinida de cor creme, rosa e sangue, com aquelas formas esquisitas e feias que eu lhe tinha posto, com as feições completamente destruídas e como tal invisíveis, se assemelhava cada vez mais a uma vagina. Peguei-lhe nos cabelos, e sem nunca os largar, fui mandando a sua face violentamente contra o chão. Podia ouvir o som dos ossos a esmagarem. Continuei, até com mais rapidez, com esperança que se assemelhasse agora, completamente a uma vagina. Virei-lhe devagar a cabeça, aguardando a surpresa e sim!, estava tudo lá! Era uma vagina grande é certo. Mas até os cabelos faziam lembrar os pelos púbicos. Era uma vagina enorme, e com o período. Era como qualquer vagina, algo feia, algo misteriosa, mas muito excitante. Toquei-lhe ao de leve. Até no tacto me pareceu uma vagina. Esfreguei-a. Gostei. Comecei a lambê-la. Tinha mais para explorar que uma qualquer vagina, o que mais excitação me deu. Lambia-a com apetite. E também me soube a uma vagina normal. Sentia-me tentado sexualmente como nunca antes tinha estado. Sentia uma excitação indescritível. Tinha cio de gata. Tesão de puberdade. Apercebi-me da minha situação. Era uma dádiva. Não podia desperdiçar aquela oportunidade. As fantasias que no início da noite me tinham vindo á cabeça, regressaram. Era realmente uma dádiva. Um milagre. Emocionei-me. Respirei mais devagar.
Recordei. A minha infância, a perda da minha virgindade, a chamada para a Mocidade Portuguesa, o meu casamento, o nascimento do meu filho. A forma como era gozado em criança pelos outros meninos, a minha falta de jeito para jogar á bola, o dedo no ar na sala de Matemática quando mais ninguém sabia responder. A estalada que uma menina me deu quando lhe pedi para namorar. A corrida do Tobias contra o Pavão a que toda a rua assistiu. A minha cabeça rachada na escola. Corridas atrás de insectos quando todos os outros meninos andavam atrás de meninas para namorar. Olhar o Atlas atentamente, observar todos os continentes imaginando como seriam. As fotografias a preto e branco da minha família. Todos camponeses explorados, mas felizes. A minha expulsão da tropa por pouca apetência física, o sonho de fazer parte de um grupo, de combater pelo meu país a desvanecer-se. O meu medo de velocidades desde que caíra em pequeno da bicicleta. O jantar da semana passada com a minha mulher e com o meu filho quando antes tínhamos sido apanhados sem bilhete no Metro. A solidão que sempre tinha passado, mesmo estando acompanhado. Os sonhos que tivera. Ser bonito, atraente. Talentoso. Tão bom a correr como os negros dos Jogos Olímpicos. Ser rico. Ter bons carros, acelerar neles, e ir facilmente engatar miúdas. As recusas da minha esposa a novas experiências. Lembrei-me. Momentos. Recordei. Uma vida. E agora ali, perante aquela chance, perante tanto prazer á minha mercê, senti-me alguém, senti que as minhas preces tinham sido ouvidas, e percebi que estava pura e simplesmente a ser iluminado divinamente. Deus tinha-me ouvido. E eu agradecia.

Eu volto cá por volta de quinta-feira. Aí analisamos e preparamo-nos para a defesa. Temos alguns pontos a rever. E algumas hipóteses a estudar. Mas então até lá. Tenha uma boa tarde.
Fui para casa.
Boa noite fofa. Tudo bem ?! Dá-me um beijo. A Martinha já está a dormir? Vou-lhe dar um beijo ao quarto. Não, não a acordo. Que é o jantar? Parece-me bem. O meu dia? Enfim, vê-se cada tarado. Mas o Ministério Público paga bem. Tenho um novo agora. Mas ao menos admite o que fez, não me dá trabalhos com a papelada. Liga-me a televisão fofinha. Estou mesmo cansado. Este? Pá, um desempregado que assassinou uma prostituta á pancada. Parece que lhe desfigurou a cara, e ainda se masturbou para cima do pouco que lhe restava da face. Enfim, vê-se cada tarado. Mas já sabes que não gosto de trazer o trabalho para casa fofinha. Dá-me um beijo. Vamos jantar?

2003-09-08T01:16:00.000+01:00

"No baile de máscaras que vivemos, basta-nos o agrado do traje, que no baile é tudo." Disseste-o bem, soturno Bernado Soares, disseste-o bem. Este nosso mundo é efectivamente um especioso, agitado e vaporoso baile. Portanto cavalheiros, DANCEMOS!

P.S. vou ausentar-me durante uns tempos paciente leitor - a minha voz vai dedicar-se a outras cantigas. Talvez tropece por aqui uma vez ou outra, entrementes.

2003-09-08T01:09:00.000+01:00

Uma conversa na vida de um coelho
- Bom dia amori*
- Bom dia! Então, já foste buscar o jornal?
- Achas? Com esta chuva? Nem se pode comer uma cenoura à vontade, tanto é o barulho que as gotas fazem na porta da toca.
- Pois, não faz mal. Vamos.
- Não tás farto desta situação? Não faz sentido nenhum...
- Sim.. eu que o diga.. voltei a errar, assustado por uma recordação que persiste em enraizar-se na minha consciência...
- Mas não há motivos para isso. Nada do que aconteceu se voltará a repetir!! Juro-te!
- Não acredito... há antecedentes! Há racioncínio, trauma, solidão introspectiva... demasiados indícios, falta de confiança. Eles são subreptícios e aprendem com os erros... - hesitou um minuto - e para além do mais... se eles seguem a vida deles, eu também sigo a minha,
- Mas essa tua maneira de seguires a tua vida, está baseada no tal trauma de que não te libertas. E assim, não estás senão a cuspir em tudo aquilo que és e a descer ao seu nível. Não estás a ser nada, estás a ser pior que eles... não vês que és diferente? Nada em ti faz parte disso! Ninguém à tua volta fez, faz, cultiva esses ódios, essas animosidades, essas vinganças!
- E quem disse que eu tenho que ser igual? Tenho o direito de me sujar! De ser mau! Quero que deixem de gostar de mim, não vês isso? Quero ter a certeza de que consigo isso! Para depois ressurgir das cinzas, melhor e mais alvo!
- Que nojo, que nojo! Ninguém merece...
- Merecem sim!!!! Os antecedentes são inesquecíveis, imperdoáveis! Para mim! A mim! Foi tudo mau demais! Eu mereço a minha vingança!
- Agora é tarde demais! Agora era maldade pura! E não te esqueças que assim vais prejudicar, para além de ti, evidentemente, quem menos merece. E sabes de quem estou a falar.. ela não tem culpa de nada! E tu sabes que isso é errado.
- Pois sei, mas por outro lado.. ele nunca se enganou a meu respeito e agora está descansadíssimo! Não percebo.
- Ele nunca falhou, é verdade. Mas agora também não se manifestou directamente sobre o que pode vir aí.
- Sim, mas ele perceberia.. e para além disso é uma hipótese óptima de testar os augúrios dele.
- Olha só para ti!! Rodeado de problemas, atolado num charco pútrido, mais preocupado em comprovar teorias sobre os outros do que em sair limpo. Ao menos nisso ainda não mudaste.. bom sinal, sinal que ainda estás vivo.. à tua maneira...
- Sim, é possivel.. à minha maneira. Eu safo-me sempre, não te preocupes, a sério.. logo se vê

2003-09-04T20:43:00.000+01:00

Como as nossas centenas de leitores já devem ter reparado, o intermundio tem tudo a ver e, por causa disso mesmo, apetece-me apresentar um tema chocante e inovador: as erecções de autocarro. Pois é! Que se acuse o indivíduo que, alegremente sentado num banco de autobus a fruir a paisagem, ou os melífluos odores urbanos, nunca reparou num incremento da massa múscular sexual. Quero que se acusem, a sério! Com efeito, é impossível que haja alguém no mundo que, devidamente recostado no seu banquinho aveludado por milhares de rabos operários, delicadamente enfeitado a contornos de um mirífico laranja-ferrugem, não se tenha sentido incomodado por uma inconveniente, desagradável, filha da puta maneta duma ganda tusa. É chato.. a sério. Especialmente quando se está sentado ao lado duma Cynthia Margarete a cheirar a 1 euro e meio, com umas argolas de ouro que lhe chegam ao queixo, com o cabelo preto gordurosíssimo todo apanhado em cima com um tótó branco, e duas grotescas farripas capilares cadentes sobre uma testa acnemente vulcânica de coloração mestiça, a "cara" carregadamente maquilhada para disfarçar o tamanho sobrenatural das narinas, as crateras rasgadas nos cantos da boca, a cera escorrendo, fluvial, das orelhas, um colete de fato de treino branco, da Mike, ou da Pumma, uma calça (no singular) preta de licra justa, arregaçada até metade da canela, e uns ténis prateados, ou brancos, e ela repara nisso. Escusado será dizer que, por causa da irregularidade do asfalto, das curvas feitas à pressão por um motorista que exagerou na ginjinha da manhã, ou seja por que raio for, somos obrigados a pensar que, graças a nós, esta Sheila Vanessa vai ficar com o ego em cima, e no dia seguinte, carregar ainda mais nos enfeites. Outra coisa interessante são os vocábulos importados do francês, que causam, invariavelmente discussão... é o caso de: equipe/a, camionete/a, raquete/a(raquetA é o melhor), furgonete/a, e o tom de voz quando perguntamos, à campainha "quem é?" quando sabemos que é o entrega-pizzas. É sempre um "quem é?" seguro, de omnisciência tácita e axiomática. Quem dera que todos os "quem é?"s fossem assim... talvez o mundo fosse um sítio melhor.

P.S. Nunca ouvi falar em aparelhos que dão para ver quem está à porta do prédio.

2003-09-04T17:54:00.000+01:00

Textos em alucinação

É no olhar que as palavras se esclarecem. E o teu olhar é ébrio de rodeios. Foge ao esclarecimento. Agita-se e pestaneja. Espadanando-me. Encolhes-te, pousas a cabeça num ombro. Fechas os olhos e finges dormir para eu te velar. Beijar. Não o faço. Já to disse. Eu sei, o meu olhar desmente-me.

- Carla! Você é café? Você é café? Dois cafés.
Juro que o ouvi num café. Neste café, na mesa em frente à minha, está sentada uma mulher. Trinta anos. Fuma para o vazio sépia de um passado. Olha-me com desejos. É sozinha. Leva-me para a tua casa se quiseres. Eu também sou só. Também te desejo. Fazemo-lo calados, está bem? Não te quero descobrir. Se quiseres descobre-me a mim. Mas julgo que também não o queres. Queres-me como me vês agora. Hás-de querer-me nu na tua cama. Injectando-te doses de prazer e de consolo. Vou-me embora. Poderias ter-me pegado na mão. Eu seguir-te-ia para o teu apartamento de luxo esterilizado. Voltaria sem que me chamasses. Sempre calado. Melhor - sempre mudo. Nu.

Estou tão assustado. Mas os limites esfumaram-se! Desvelou-se-me a virtualidade convencionada de tudo. Até o suicídio é ponderável. Entendo os assassínos. Já não há barreiras. TRAGAM-MAS DE VOLTA, QUERO-AS DE VOLTA!Arrenego a visão ácida desta realidade pendurada em folhas. Oh, estou perdido! Cheguei ao fim. Agora só me resta escolher: ser sábio ou apodrecer. Cala-te, eu sei que apodreço. Quero morrer. Não tenho medo de fumar. Quero morrer.

Há longe uma náusea naquele retalho de céu. Uma flagrância da pequenez. Da minha, que para a dos outros estou-me bem a borrifar. Os outros existem de mim. Olhá-la traz-me um descolamento da realidade. Os meus sentidos endurecem. Calejam. E sou estátua movente com uma faca presa nas entranhas. Tudo é calmo como uns olhos que se fecham. Como os olhos de uma estátua.

A cidade está alva de sonho. Com uma irradiação excessiva de ressaca. Os meus passos batem na calçada, vou batendo passos na calçada, forçadamente, forçosamente. Há um zum-zum, um bruá-bruá viscoso e contínuo. É de carros e de asfalto, de pessoas e de loucura. Vou avançando pelo exagero de luz. Cambaleando sob o sol que me estala nas costas. Trago um livro terminado, este caderno sujo e um filme para entregar. Saí de um almoço num café tonitruante. Aquele café encerra todas as pessoas, toda a sua alegria epidérmica, todo o gregarismo automático. Eu estava sentado sozinho, lendo e deglutindo, com rosto de esquizofrénico. As pessoas rejeitam-me. Mas eu estou lá. Em face delas, corroendo as suas capas. Os meus olhares sangrados de tristeza acidam-lhes as máscaras. Elas rejeitam-me. Mas amenizam-me a solidão, entendem?
Dirijo-me para o centro-comercial. Apercebi-me com um impropério de que o video-clube só reabre às catorze e trinta. Os passos troam-me na cabeça. A minha cabeça que é bruxas e pó e espectros silvantes. A t-shirt empapada de suor. A rua branca de luz está vazia por as pessoas estão nos cafés a almoçar. Atravesso um oásis de sombra, um jardim estrangulado entre betão. Um gato porco foge-me e apetece-me esfolá-lo com os dentes por isso. Escapoliu-se para debaixo de um carro coberto de lona cinzenta. Observa-me com aqueles olhos parvos de vítima iminente. Os meus pés ainda o ameaçam quando me afasto. Dirijo-me para o centro comercial. Centro comercial "Parque". Néons anunciam-o. Néons verdes e alaranjados. Parque. Lanceio-me entre gente estival com o meu negro brancor diabólico. A luz já não ofende. Acciono os infra-vermelhos e as portas de vidro franqueam em reverência eléctrica. Ao contraste, o interior semelha uma obscuridade de gruta. Um frio condicionado de escritório adúltero e sério. Fito os olhos de todos os que por mim passam. Desconforto-os, eu sei. Vou aos lavabos. Lojistas fumam às portas, avaliam-me. Na casa de banho embato no odor amarelo da ureia. Não aprecio os mictórios. Só há uma cabina, que não tem porta. "Na sequência de actos de vandalismo fomos forçados a retirar a porta. Aos que merecem pedimos desculpa". Pus-me a pensar se eu merecia aquela porta. Lavo as mãos com o sabonete líquido cor de prostituta. Não as seco, porque o velho secador arde-me as unhas. Vou beber uma cerveja lá acima. Escrevo isto até serem horas. E vocês, seus idiotas, estiveram a ler um produto do excesso de tempo. Um chichi da espera!

Você! A senhora! Sim, a velhota que pintou a ausência de lábios. Venha cá que eu quero esfaqueá-la.

Merda, o meu olhar pulveriza-se, não atenta em nada!

2003-09-02T17:30:00.000+01:00

Portanto, estou só. Fiquei com a sensação de que a vida foi tão rápida. Sem pressas, bem sei. Mas com sobressaltos. O faíscar das luzes na chuva acende-me a memória do que fica. Os meus é que já foram todos. Eu sou o último. Continuam por cá autocarros como este, apertados de pessoas suspensas até atingirem as televisões. Eu continuarei suspenso porque estou à espera do fim. Já não há mais degraus, mais sobressaltos. Daqui a algum tempo é só deixar-me cair. Sem remorsos, sem remorsos. Que tive uma boa vida. Fosse o Homem como o fruto e caísse quando fosse maduro. O Homem só cai quando está podre, inútil, senil de vacuidade. É pena. Somos folhas, amarelecemos de Outono e quando caímos ficamos a roçar o solo rascante, levadas por um vento sem mãos, a incomodar as verdes.
Valho-me da rotina, dos automatismos de antigamente. O que é bom, porque é da maneira que tempo melhor se escoa. Os dias são uniformes, nem dou por eles. É como as caras destas pessoas no autocarro, as suas roupas. Já não reparo nelas, não se me gravam na retentiva. Já não as penso, muito menos imagino. Escrevo das colheitas feitas. A minha vida é uma esfera final, que sobe até ao zénite e aí hesita - há-de parar, mansamente, imprevistamente. Hei-de rir-me da minha morte. Um derradeiro pequeno susto, como um tropeçar ridículo. Ups! (risos).
É certo que ainda me surpreendem as crianças. Nunca as tive e já não as sou há muito tempo. São um bocadinho imprevisíveis, como a morte. Pregam-nos pequenos sustos de espanto - «mamã, aquele velhote tem a braguilha aberta».
Deus. Sinto-me tão cansado. Um consolo que me acomoda para a morte. Como devem sofrer os moribundos enérgicos. Os fatigados não sofrem. Entregam-se ao apelo doce da mamã Morte. Ela pega-nos ao colo e leva-nos para a cama, entoando baladas de luz.
A memória são fogachos na noite, dispersos, avulsos, tecendo a nossa constelação. A minha mente é uma praia extensa na noite, onde erram fachos e tochas, esparsos pelo areal. Que não se vê, que se ouve. E rememoro tormentos de outrora:
Acendo um cigarro e disperso-me no fumo. Um fumo azul que desenha continuamente as caras da morte. Não faz mal, não as vejo. Saturado de tudo, congestionado de mundo. Resta-me o sonho da tontura do seu íntimo calor. A macieza branca da sua pele quente. A fragilidade dos seus pulsos pincelados de azul. A intimidade asfixiante do seu colo num frémito. Os cabelos como espigas de trigo que se enrolam em volutas de ouro e flor. O seu ser misterioso que me vibra a solidão. As solidões de domingos brancos. Tardes opalinas de uma melancolia tão falha de tristeza. Vejo-a nas suas pequenas acções...Como elas me completam, me exumam sorrisos imponderáveis! Os lábios docemente rosados em apelo, em perfume e aquela seriedade que por vezes lhe tolda os olhos hílares. A necessidade dela de mim. Minto-lhe porque ela se sente segura comigo. Não me apetece dizer-lhe coisa alguma. Ficar-lhe-ia nos olhos verdes em silêncio cheio, violeta. Mas não posso nem ela tem a coragem para se calar. No entanto, pede-me em requebros de ombros, em auto-carícias de cio que a abrace. Não o faço. Tolhe-se-me a loucura necessária quando com ela sou mais raciocinativo do que nunca. Há um apelo que irradia nos seus gestos de cio. Uma vontade de espontaneidade estirada que não consigo. Porque me roubaram a loucura? A ousadia irresponsável de ceifá-la à minha satisfação. Aquela reverberação ígnea que cinge e abraça e beija e lambe. E enquanto ela fala, eu concentro-me logo em busca dos meus instintos, do enlevo absurdo de um sentimento. Será isto demonstração de que o que lhe tenho é bem mais perene, que é frio como a eternidade?

2003-09-02T00:01:00.000+01:00

Tu não sabes o que é a morte! A morte é uma pessoa 'tar vivaa.... e de Repente moRRer! ........... Mas que moRRa de Repente... e sem sofrimento!

2003-09-01T21:31:00.000+01:00

Quando entrava no meu prédio esta tarde, deparei-me com o seguinte anúncio colado no vidro da porta: “ Rei dos Esquentadores. O Melhor no Mercado. “ Ora meus amigos, expliquem-me pois deve-me escapar algo. Rei dos esquentadores?! Houve uma batalha entre todos os electrecistas contra os indivíduos que fazem biscates, uma guerra sangrenta, onde só um poderia vencer, pelo monopólio do arranjo de esquentadores ? Dessa batalha épica saiu uma facção vencedora, comandada por um líder implacável, que se decidiu auto nomear de Rei pelos seus méritos militares ? é isso ? Presumo que o seu neto tenha recebido o título e o exerça agora de forma vitalícia. Actualmente o Rei, será então o Zé Biscate, governando uma multidão de esquentadores, que jamais poderá ousar rebeliar-se pois ele é muito severo e autoritário. A dinastia dos Biscates eliminou sempre os que se insurgiram. Lembram-se daquele esquentador que apareceu partido no Bairro Alto sem a mínima pista de como foi lá parar? Ou aquele na serra de Sintra? Parece-me óbvio: Tudo organizado pelo impiedoso Rei Zé Biscate. O Rei dos Esquentadores. Ah pois é. AH pois é.
E nem vos conto como surgiu o Rei dos Frangos....

2003-08-31T21:02:00.000+01:00

É horrível esta sensação que me revolve as entranhas, este estrondoso desejo de criar, de escrever de me exprimir sobre todas as questões relevantes como a política, o ambiente , a corrupção ou o fosso em que a juventude portuguesa caiu. Escreveria páginas e páginas, tratados ou ensaios sobre estes assuntos, mas no entanto só me vem um pensamento á cabeça.. Imagino o presidente Bush a ver o filme Hulk, virando-se para o lado escandalizado: “Hey porque é que não me disseram que tínhamos um destes?! “. Rio-me, desmancho-me sozinho com esta ideia. Rio mais. E depois não escrevo..

2003-08-31T20:57:00.000+01:00

Venho de férias com a gritante vontade de criar, de escrever, mas não, como antes, de mudar as pessoas. É agradável sentir que este pensamento é ridículo. Passar férias em Portugal, com os verdadeiros portugueses ( entenda-se: Tugas ) , é para mim uma verdadeira lição de vida, um orgasmo cultural, só comparável a uma discussão de treinadores de bancada. Informo já que tenho um grave complexo de inferioridade, e só uma viagem de Metro ou uma ida á praia junto das famílias emigrantes ou simplesmente da Margem Sul, me faz sentir minimamente capaz ou especial. Mas por outro lado dá-me a certeza absoluta que tais mentalidades não se mudam, nem sequer se respeitam, apenas nos garantem umas boas gargalhadas. Saúdo-vos neste meu regresso. Sinto-me perro. Tenho uma grande vontade de expressar todas as ideias, e pensamentos que me bombardearam nestes dias. Espero não demorar muito a atingir o pico da minha forma, o máximo da minha performance. Sei que os sócios e accionistas contam comigo, tentarei não desiludi-los.
( Entretanto no aeroporto, ouvem-se berros e mais berros: ElMenz! ElMenz! ElMenz! ... um indivíduo vai ter com o aclamado Menz, e colocando-lhe um cachecol nos ombros segreda-lhe : ElMenz......pá...tens de fazer esquecer o Jardel...)

2003-08-31T17:56:00.000+01:00

Olá. Tudo isto é muito complicado... muitooo complicado. E assim sendo, decidi comprar umas acções da EDP. Quando voltava a casa, porém, já tudo tinha mudado. O que era branco, branco estava e o que havia sido preto, preto continuava. Fiquei confuso, mas não me importei muito... "logo se vê" - ripostei vitorioso. Quem é que vê a RTP 2? Mais tarde, recebi um telefonema em que me perguntavam se "tava tudo" , onde estava, com quem, tipo e mai não sei o quê, e depois desligaram. Deduzi que tivesse sido outro eu a ligar-me... como naquela cena do Rambo 2 em que começam a chover sapos. Confuso, recorri à electrónica e disse assim ao Alentejo "eu tenho meia dúzia de côcos, tiririri-ririri". No dia seguinte não se passou nada. De noite choveu e, como já faz parte, molhei-me. Que pena, ninguém viu. Como é que te vou explicar isto, sem ficares chateada? Já me dividi o suficiente, prontos pá! Eu até avisei, não me venhas com ingenuidades dissimuladas. Já acordaram em três? Eu já. É interessante q.b. para assegurar um contrato vitalício de insanidade com qualquer empresa patrocinadora de (moto)ciclismo. Ouve, sinceramente, eu nunca quis isto! Estou só a fazer aquilo que faço melhor... de espelho atrasado de despreocupação paralelamente meditabunda. Tu percebes, não percebes? Claro que não, dzuh e tssipo e mais isso tudo. Ai raios! Só espero que não me obriguem a pagar Setembro só porque não gosto de matemática. Alvura angélica e álgida substituida por uma treva tétrica manchada de escarlate ominoso de chamas. Hahahahahahahahaahahahahaahahahahaahahahah...... HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAAHAHAHAHAHAHAHA
HAHAHAHAHAHAAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHHA
HAHAHAHAAHAHAHAHAHAHAHAHAHAH´
HAHAHAHAHA
HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAH
AHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAA.................... .

2003-08-27T02:05:00.000+01:00

"Uma esfera absurdo-vermelho escovado e fôfo de luz, rebolava idiota aos tropeções, numa suave mesa de jogo verde-vício, sem a mínima hipótese de se chamar Raúl" ZePingusDoce

- Posso ser sincero? Não, a sério, posso? Então é o seguinte... gosto de ti, pá! Eu semp'e gostei de ti, pá! De ti e da tua mãe, olha, a tua mãe e eu! Unha e carne! Desde os vint'anos! Semp'e foste um puto porreiro, não és como aqueles caramelos que cheiram a cuspo, mnhahaha hehehe! Ó páqueles pirolitos, épá anda cá qu'eu gosto de ti, á cá u'abraço pá! Épá lembras-te do armindo? Esse menino é o figo do snooker, eu semp'e disse, pá! Semp'e t'o disse, a ti e a todá gente, não ma venham cá com histórias! Isto no snooker, é assim, anda cá qu'eu gost' de ti e quero-t'ensinar qu'eu não duro sempre: No snooker como na vida não há coincidências! Falhas uma bola agora.... metes logo outra ásseguir! É certinho! Or'axperimenta lá!!
- Mas senhor Joaquim, já se foi toda a gente embora, não quer que eu o leve a casa?
- Épá não me venhas cá com essas bardamerdas que um gajo quando joga snooker... é com realidade! É como na vida... Isto tá tudo interligado pá...
- Sim, perfeitamente senhor Joaquim, mas já são as duas da manhã....
- Ócês putos são semp'a mema merda! Mete já aí essa bola com duas tabelas!
- Ó Adolfo, como é que eu digo a esta gajo que não tá aqui mesa nenhuma? - em surdina para um amigo.
- Não sei, caguei pa ti, vou pa casa, fica bem. - e acelerou para a porta.
- Bom, já que o senhor Joaquim insiste eu tento...
Foi então que, tão subita como inevitavelmente, foi vista uma árvore a ser cortada com o símobolo da Nike e lá dentro uma simples, mas ousada inscrição: "António, cabrão, trocaste uma curte por uma relação". Regra geral gosto de estar lá. Agora .... também, mas não posso. Tenho saudades, as mais ridículas... que estupidez... não é saudades, é querer voltar três ou quatro horas atrás... HAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAAHAHAHAHAHAHAAHAHAAH isto só pode ser uma anedota, a sério.. eu?! EU?!!?!? HAHAHAHAAHHAAH!!!! Foda-se, eu tou-me a cagar... Peço desculpa mas desde que fui mudei um bocado... digo mais asneiras... gosto definitivamente menos das pessoas. Sem excepção.

2003-08-26T19:15:00.000+01:00

Houve uma falha técnica, a luz faltou. A espessa massa de corpos suados ondulou então suavemente na escuridão - pensaram que era um hiato na música, que as luzes responderam a ele desligando-se, que era momentoso e artístico. Por isso dançaram o silêncio e as trevas durante dez longos minutos. Talvez isto sucedesse porque a batida eletrónica e primitiva ainda retumbava nos ouvidos recalcados. Uma ilusão de ritmo arrastou-se além da sua ontos. Todos dançavam, lutando para que a loucura não arrefecesse. Um esforço grupal, um respeito sincero pela integridade da loucura do próximo. Todos silentes, todos dançando lentamente, libidinosamente, sinuosamente - uma rapariga de dezasseis anos não logrou reprimir o gemido que se ouviu. A massa humana, cada vez mais coesa, principiou a roçar-se indicriminadamente. Homens e mulheres roçavam seus corpos uns nos outros, lubrícos, eróticos, seios que se espalmavam noutros seios, sexos que se turgiam - assim havia a certeza de que a insanidade não se iria embora e era esse o objectivo de todos os que ali se inebriavam - naquela discoteca pequena, num andar sub-térreo de um centro comercial brigantino. Com a sólida penumbra e com a audição embotada pelo contraste estridente do silêncio, o tacto e o olfanto mereceram afilada atenção. Um cheiro a suor quente mesclado com perfumes florais, um bálsamo nocturno que se peneirava entre corpos, o odor amoniacal do gel...Dedos ébrios começaram a percorrer ombros, pernas, nádegas, seios, peitos, sexos...Um arfar conjunto golfava, feromonas exsudando, uma tesão colectiva, seios mordiam-se, corpos cingiam-se, enlaçavam-se...E toda aquela bebedeira sexual num espaço de dez minutos. As raparigas foram as primeiras a gemer, a gritar de prazer - uma masturbação tribal. Todos masturbavam todos, fluídicos ímpetos erectos. O pequeno espaço escuro daquela discoteca convulsionava-se em espasmos sexuais. Ninguém, sem excepção, conseguia resistir ao hipnotismo lascivo da loucura, ensandecidos, mais suados, mais molhados, parecia que se queriam fundir. Esperem...afinal havia uma excepção! Uma jovem de dezassete anos, apanhada no meio daquele vórtice bacanal, mesmo no meio da turba humana, encontrava-se desintonizada, deslocada, não conseguira deixar-se levar pelo delírio. Tentava, não obstante. Mexia-se, contorcia-se, quase eroticamente, simulando prazer, mas sentia uma pila erecta cravada entre as suas nédias nádegas (o que lhe valia era as calças de ganga! tivesse trazido saia e seria uma desgraça!). O dono da pila, estremecia curvado sobre ela, guinchava lambendo-lhe o ouvido e acariciava-lhe com uma mão papuda a zona pélvica. E era isso que mais a desconfortava. Deveria ter respondido aos apelos da natureza no bar de onde viera! Ai, mas a casa de banho era imunda!! E agora aquele sujeito com hálito azedo a cerveja a pressionar-lhe o anús e a massajar-lhe os intestinos!Que vontade de cagar!!! Cocó e chichi!!Geralmente quando se vai ao cocó, aproveita-se e alivia-se também a bexiga. Raios, também não podia largar o ímpeto colectivo...depois arrepender-se-ia de não ter participado naquela festa! Deu um coice no fulano que a tentava montar, mas em resposta ele arrepanhou-lhe o cabelo e deu-lhe uma lambidela no pescoço. Pois bem, medidas extremadas! Largou o gás intestinal que serviria para ajudar a saida do bolbo terrento, num peido sonoro! Sentiu as fibras da ganga vibrarem. Não, isso também não chegou para o demover. Mais, ao aperceber-se de que a sua parceira soltara um pum, ajoelhou-se e acomodou o nariz no rabo dela, inspirando sofregamente. Bastava!! Aquilo era hediondo!!! Nem conseguia retirar dali qualquer prazer devido à trampa nascente!!! E como sonhou com um dia aqueles, em que um homem a desejaria possuir!!! Era a primeira vez que alguém a tocava com aqueles fervores. Afinal, era a Ana Gorda do 11º F! Ninguém, alguma vez ousara tocar os lábios da Ana Gorda, da Ana Badocha, da Ana Cu de Chumbo!!! Tinha que lhe dar a vontade de ir ao bacio! A vida é injusta! Para mais, os lavabos daquela discoteca eram supinamente nojentos. O fedor era ele próprio um muro de cimento que inviabilizava qualquer penetração (tal como as suas calças de ganga). Recordou uma noite em que teve de ir verter um xixizinho e que, juntamente com ele, verteu também os sumos gástricos e os dois moranguitos que havia ingerido. Tudo por causa do cheiro pestífero! Mas a dor era mais forte e o esfíncter mais fraco. Ademais, o sujeito já uivava e mordia-lhe os cabelos - aquilo doía! Como se livrar daquele monstro de tipo Hentai?! Fácil, ela sabia de uma coisa que nenhuma mulher se lembra enquanto está a ser violada - é que se os homens têm um manípulo On (que se despoleta em sendo apertado), também têm dois botões Off (que também funcionam a apertão). Foi o que fez. Levou a sua mão gorda ao saquinho dos guelas do homem, sentiu-os endurecidos na sua mão e fechou os dedos com toda a força. O fulano saltou para trás e gritou de prazer, possibilitando a fuga da fêmea anafada. Ela foi penetrando pelas pessoas ensarilhadas, guiando-se na escuridão por uma luz de emergência que indicava a verde a localização dos lavabos. Chegando lá, abriu a porta. Foi então que a electricidade voltou e que os holofotes de luz voltaram a zebrar as retinas com cintilações hipnóticas. As colunas rufaram novamente. Na casa de banho acendeu-se uma meia luz torrada.
O fedor atacou-a subitamente, como um estalo. Alcina cambaleou, apertou o nariz e pôs a respiração em modo oral. Desta forma conseguiria atravessar aquele ar infecto. Havia um lavatóro de esmalte rachado com uma torneira ferrujenta. Três cabinas privadas, com uma sanita cada. A um canto encontrava-se um bidé solitário, que acolitava um escremento enorme - alguém não chegara a tempo à sanita e largara o transatlântico mesmo ali...
Alcina pode remirar vislumbradamente a sua fealdade num pequeno espelho que estava pendurado por um prego torto. Viu-se de trás e pensou pela milésima vez: "tenho o cu tão grande, não devia ter cortado o cabelo à zé-rapaz só para poder usar o gel do meu irmão". Despediu-se do seu reflexo e deu uma corridinha com os seus pés pequeninos até à única sanita que não expunha orgulhosamente um serviçosinho não evacuado. Fechou a porta da cabina. Era um cubículo pardacento, com mais inscrições do que uma gruta pré-histórica. A porta de madeira ostentava bastantes corações desenhados, provavelmente, com uma chave. Supunha que na casa de banho das raparigas haveria mais corações do que na dos rapazes. Atapetou as bordas da pia com papel higiénico. Aquele papel higiénico também podia servir de lixa. Baixou a custo as calças de ganga. Estavam demasiado justas e o suor não facilitava a tarefa de as puxar para baixo. Lá conseguiu. Sentou-se calmamente e esperou que o motor começasse a trabalhar. Naquela altura assaltou-lhe este pensamento: "Se dar à luz fosse tão prazentoso como defecar um cagalhão bem sólido!". Foi percorrendo com os olhos as pinturas rupestres, as incrições infinitas que escalavravam a porta. Viu uma que a chocou: "Fufas liguem-me, tenho 15 anos e faço tudo o que vocês quiserem". Olhou para um depósito de pensos higiénicos, bastante arcaico, feito de latão. Duas varejeiras atarefavam-se laburiosas a depositar as suas larvinhas: "Sangue podre é vida!!". A engrenagem começou a funcionar, o forno ia expelir o pão! No entanto uma dor aguda acompanhou o começo dos trabalhos - aquilo ia dar diarreia...A batida da música troava agora mais alta aos seus ouvidos. A dor acentuou-se, os seus olhos nublaram-se, parecia que toda a sua inteligência se focara no esfíncter, parecia drogada. Na parede ao lado direito lobrigou duas moscas a fazerem amor. Foi com esta imagem gratificante que um primeiro espirro castanho protestou furiosamente contra o esmalte da sanita. Prreeeeeee!!!!!! Alcina continuava a admirar as duas moscas a amarem-se lentamentem, subtilmente. Prrrreeeee!!!!! Outro vómito das entranhas nauseabundas!!! Prrreeeee!!!!! Outro! E as moscas amavam-se calidamente, silenciosas! Prrreeeee!!!! Um jorro de lava castanha salpicou-lhe as nádegas com pontinhos de cocó - aquilo ia dar uma trabalheira a limpar. Que belo serviço. Deve ter sido do leitão ou do pacote daquelas batatas fritas que se compram na churrasqueira, as "Torreense". Prrrreeeeee, blog, blog - " dois meteóros acabam de atingir o mediterrâneo! Viva a solidez!" . E as moscas amavam-se ignorando, ou talvez não, o fedor verde que se espraiava por toda a casa de banho. Então, invejou-as. Invejou-as pelo amor sincero que não escondiam. Invejou a paixão morna e desabrida que as atravessava. Invejou aquele requebro de asa, subtilizante. Prrrreeeee!!! Era, de facto, muito erótico! Ainda conseguiu ver a mosca (supostamente macho, porque estava por cima) a engolir com a sua ventosa um dos olhos da fêmea, enquanto o prazer enleante do sexo o exasperava. É que as cabeças das moscas são, basicamente, dois olhos, percebem? Aquilo devia ter algum significado, algum simbolismo!!! Prre Prre Prre Prre Prre, uma série de caganitas de coelho caíram em catadupa: "Uma rajada de Breder! Não, não, melhor, uma rajada de G3!! Isso, G3!! Era a arma preferida do meu avô no Ultramar!!!"
Demorou dez minutos para que o "teste do algodão" não acusasse nódoa castanha. Após dez longos minutos de minuciosa limpeza, encheu o balde do lixo com pedaços de papel ornados por uma mancha grotesca no centro. Aqueles papeis brancos manchados no centro, faziam lembrar aquelas folhas que os psiquiatras utilizam nos filmes americanos, com uma figura abstracta no meio, com que depois perguntam ao paciente " O que vê aqui? Não, não são os seios da sua irmã mais nova". Ficou curiosa, pegou na ponta imaculada de um desses papeis e tentou decifrar a imagem castanha: "hum...talvez o canguru Jack ou o Jack Pernalta". Despediu-se da pia, daquele espaço importante com um gesto de dedos. "Adeus, nunca mais te vou esquecer". Aos seus olhos assomaram três lágrimas, depois mais três, mais um, mais duas, mais sete, mais 28, mais 2, mais três, mais zero, "Amo-te!". A mosca macho entretanto já quase que acabara de deglutir a mosca fêmea. Este facto fez Alcina soluçar, de ódio? de inveja? de ternura? Não puxara o autoclismo por instinto de posse, por escrúpulo territorial. Queria deixar algo para trás. "Uma pessoa sem passado não é pessoa, é um modem!".

Dedico este texto a todas as mulheres que conheço. Sim, é para vocês!Para todas as Alcinas deste mundo! O quê?....desculpe, podia repetir? Sim, para as Alcinas cabo-verdianas também....

2003-08-22T00:06:00.000+01:00

Este post é decicado somente a ti, Lena:
Apesar de não te conhecer, pude inferir, pelo que me foi contado, que a culpa é, efectivamente, tua.
Se iluminas qualquer sala quando entras em cena, desde que és pequena(Lena... ?!) o mínimo que posso dizer é que... ou és uma tocha... ou és electricista! Como é do conhecimento geral, os electricistas não são de confiança desde o incidente com armas açúcaradas no Laos, e assim, já temos um ponto contra (apesar de eu não ser preconceituoso e não gostar de fazer juízos apressados). Outro factor importantíssimo que me levou a considerar-te culpada foi o facto de teres um espanhol a cantar em ... português?! .. francês .. ?! espaaaanholl?!?!?! Onde eu quero chegar é que ter um advogado falante de um dialecto relativamente(!!) inteligível não é muito abonatório. Qualquer juiz mais céptico julgaria isso, mais do que sinistro, suspeito. Mais! Se o teu pai nunca foi paiiii.... foi o quê? A tua mãe não 'tar presente é mais grave... mas a gente manda-lhe depois as faltas para casa. "Não te deixes enganar porque toda a gente mente" !!!!!!!!! E quem disse à lena que estes senhores não estariam também a mentir, com porpósitos menos ortodóxos? Quem te avisa teu amigo é. "Não acredites no que vês" leva-nos para questões muito profundas de gnoseologia que não queremos ver abordadas numa argumentação tão séria. E mais.. aquela alusão muito subtil a uma possível invasão de zombies, caso a Lena seja considerada culpada (a alusão está tão subtil que nem ouso desmascará-la... para... salvaguardar o bem-estar público e evitar pânicos desnecessários) não foi uma jogada muito inteligente. Consultei alguns ançiãos e, os mais desconfiados, mandaram reforçar a guarda à volta das muralhas. Ah.. é bom olhar pela janela e ver que os últimos lobisomens já têm tanto medo que se disfarçaram de mendigos... não gostava de ter de passar pelo mesmo outra vez, mas se for preciso, Lena, passamos!! A Resistência ainda vive!! Live free... die well!

2003-08-21T00:17:00.000+01:00

A vida é o mundo.

E a morteee.... ... ... ... ...gostava d'a conhecer.

2003-08-21T00:11:00.000+01:00

Há muitos flagelos familiares por esse mundo fora...oh se há...São como maldições, sortilégios insistentes que se arreigam confortavelmente à mais padronizada família. Ora, a minha família também sofre de um desses males - é um fenómeno interessante e asqueroso - é o fenómeno das "pilas mirradas". As "pilas mirradas" são pequenos pénis ressequidos que crescem adventiciamente em qualquer parte do corpo. Cada membro da família, homem ou mulher, tem dependurado nos sítios mais abscônditos do seu corpo um pénis seco. Pode facilmente encontrar a minha "pila mirrada" sob o meu farto couro cabeludo. Tenho-a lá plantada desde recém-nascido (tempo em que não a conseguia esconder por ser careca), por isso só saí de casa quando o meu cabelo se assemelhou ao do David Hasselholf - aos três anos de idade. Lembro-me perfeitamente de olhar pela primeira vez para um preto e começar a ladrar-lhe (este episódio é sobejamente relatado nas nossas noites de consoada). Pois é, o meu pénis secundário está escondido debaixo do meu cabelo aureolado. É uma maçada, porque quando me desleixo e permito que nos momentos amorosos uma mulher me afague a cabeça, ela sente um repolho murcho a saudar-lhe a sensibilidade dos dedos titilosos. Geralmente, quando isso acontece, elas põe-se logo a cantar o "simple the best" da minha congénere Tina Turner. Há-que dilucidar uma coisa, antes que ´vocês me comecem a interpelar para que vos mostre o cogumelo fálico - é que ele, meus amigos, não funciona!! Ele não tem qualquer utilidade!! Não verte fluídos mal-cheirosos, nem fica hirsuto quando se lhes fazemos cócegas!!! Ele é como aqueles televisores das lojas de mobílias e de decoração, é só aparência!!! Ao meu tio, além da sua famosa chucha no mamilo, cresceu-lhe uma "pila mirrada" na nádega esquerda. Uma tragédia para o meu tio Alfonso, que desde então jamais pôde usar tanga - Agora que a Evax lançou os pensos tanga!!!!

2003-08-20T18:01:00.000+01:00

Elogio á prostituição

Grandes Putas. Não digo “Grandes filhas da Puta”, não me enganei. Reafirmo: Grandes putas. Isto é um elogio. As putas são grandes. Não são propriamente altas, mas são altamente úteis, necessárias e lúbricas. Uma puta fina é uma dádiva. Uma puta fina e com um corpo excitante, é normal. Acessível a todos. Ordeno-vos : Joelhos para o chão, e tal como um mulçumano se ridiculariza pelo seu Deus, vamos fazer uma vénia ás Putas. “ Ó puta agradeço dares-me bons orgasmos a preços razoáveis, algo que a minha patroa só me conseguiu dar quando faz aquele arrozinho de polvo”.
Um gajo fala com uma gaja no Metro, e ao contrário de 99% da população feminina aquela até nos mandou um sorriso e não nos recomendou sermos professores de Grego na aldeia menos povoada de Portugal, onde só existe uma aluna de sete anos, com buço, violada regularmente por todos elementos masculinos da família inclusivamente pelo seu filho. Trocam telemóveis, combinam um encontro em Patopólis. O homem aperalta-se, camisa da moda para esconder o umbigo gordo, perfume de marca para ocultar o cheiro a couve de que anteriormente se orgulhava, e gel nos cabelos que lhe sobram dos lados, pois puxando-os e penteando-os aparentam ser uma questão de estilo e não de calvície. Flores, jantar, não deixa estar eu pago , cinema, táxi , não, eu insisto, passeio no parque, queres um gelado?, que cavalheiro, que queres beber?, esta pago eu, és linda, és especial, gostaste da noite? Queres repetir?. Mais flores, mais jantares, mais cinemas, mais táxis, mais geladinhos, mais bebidas fresquinhas, mais palavras mansas, ensaiadamente românticas, mais frases feitas “ Eu sou diferente”, “ Eu adoro falar contigo” , “ Eu identifico-me tanto com a tua personalidade”, “Eu, sei lá, nunca senti isto..” !!!! Tudo, tudo, tudo, tudo, TUDO uma tanga!!! O gajo, só quer uma coisa, só tem um objectivo, quer o saiba, quer não, quer o reconheça, quer o negue. Quer sexo. Relações, fazer amor, foda, pilada, salame em saldos, chamem-lhe o que quiserem. Um gajo gasta horas em conversas de merda, em discursos preparados, em jogos de sedução que nunca entenderemos, em tentar mostrar-se O tal, O único, gasta dinheiro em cavalheirismos para uma mulher que se afirma como moderna e adepta da igualdade, paga o jantar, a viagem, o tabaco, o cinema, o gelado, a cerveja, as flores, dezenas e dezenas de vezes, para a convencer de que é suficientemente especial, apesar de feio, nojento e rebarbado, para lhe penetrar com a solidão, na nauseabunda e elástica Segurança Social. Gasta abundantemente dinheiro e deprimentemente tempo só para se achar suficientemente normal e macho. Ridículo. Real.
As putas, as putas dizem: “ Olá gatinho, me dá 50 euros, vamo fodê gostoso?”.... Grandes putas. Nem comprei flores. Que grandes putas.

2003-08-16T23:35:00.000+01:00

A vida é a morte.

2003-08-16T00:16:00.000+01:00

Vagem, colaboração com a Inês Pedrosa na Única. Recalcamento gordo à Mário de Sá-Carneiro. A mãe do Mário de Sá-Carneiro quis transmitir-lhe ob-repticiamente a seguinte mensagem no nome que lhe deu: Ò Mário, Sê-Carneiro. E ele foi-o. Um Carneiro. É por essa razão que a poesia dele é mais ou menos isto: "mehehe, meheheh/ mehehehe, mehehehe". Vai-me dizer o leitor que nunca reparou!!! O Fernando Pessoa também era gordo. Tal como o Elvis o foi no fim de carreira. Eu também sou gordo e o meu umbigo está metido para dentro. Sou um trambolho e é por isso que a minha mãe já não gosta de me ver sair do banho nu. VocÊ comia macacos do nariz quando era mai novo(a)? Eu não comi e acho que foi essa a razão do meu sub-nutrimento na adolescência o que me levou a ser posteriormente um assíduo utente do MC-Donalds da 2ª Circular. Sou um fariseu ranhoso, mas nunca comi macacos do nariz....

2003-08-16T00:07:00.000+01:00

É da cadeira de um super cyber cafe, em terras montanhosas, que vos pergunto uma cousa... ma puque raie é que os elefantes hão de incomodar, alguma vez, alguém?? Diacho... "se um elefante incomoda muita gente, dois elefantes incomodam muito mais... " pôrra............... Que mal é que um elefanter pode fazer a mim, a ti, a si, à tua irmã, ou aos vizinhos do Michael Jordan? Num dá pa perceber, diacho... É como aquela cena clássica dos filmes americanos em que está o belo do casal deitado na caminha a ver T.V. (isto, é claro, nos filmes dos anos 80, 90 e por aí fora) e a imagem que passa na caixinha mágica é, nem mais, nem menos do que... A PRETO E BRANCO!!! Mas porquê??? Será o resultado de uma anomalia temporal, i.e., de duas realidades se terem entrecruzado? Será para transmitir ao espectador a mensagem de "-Sim, você está a ver um filme a cores, produto do nosso trabalho, enquanto aqueles desgraçados actores, de corpos esculturais, têm que ver tv a preto e branco depois de uma hora e meia de manobras sexuais, arriscadas e escaldantes!! Veja bem a sua sorte! Você, feio, gordo, com um pacote de batatas fritas fora de prazo em cima do colo, tem t.v. a cores... aqueles actores não, podem ter tudo na vida menos (!!!!) uma t.v. a cores!! Agora erga as mãos para o céu a agradeça, que nós deixamos". Poderá também ser recalcamento... do género "hohoho, nós já temos a cores!! hohoho" ou mesmo pressão psicológica(tráfico de influências ou chantagem) de minorias religiosas suicidas.. ou ainda, e esta é a hipótese que me parece mais provável: Têm medo!! Medo que a pessoa veja, no filme, outro filme, de qualidade igual ou superior, e que desligue a t.v, ou saia do cinema, ou tire o video/dvd, para ir ver o filme..... mostrado no filme! Assim, mostrando o filme a preto e branco o espectador é levado, subliminarmente, a pensar "o meu filme é melhor que o deles e não vale a pena mudar" . E com estas duas questões polémicas, pertinentes e, sobretudo, amarelas me despeço, até um próximo encontro, sempre divertido e salgadinho!

2003-08-04T11:23:00.000+01:00

Pois é... também eu, o sempre coerente nos atrasos e acompanhamentos tortuosos, ZePingusDoce, me vou de férias, juntar-me àqueles dois senhores patetas, de seus nomes ElMenz e Toldos. Todavia, antes de partir gostaria de salientar que não nutro qualquer tipo de antipatia em relação a putas manetas, muito menos aos seus filhos. Na verdade solidarizo-me com elas, não terei eu sido também, noutra encarnação, um afilhado de Schopenhauer? Ou pai de um dalai-lama? De qualquer maneira, o que eu quero dizer sempre que chamo a alguém (mesmo que seja a v.exa) um filho de/a puta maneta só quero dizer que em Bratislava as pessoas lavam os dentes com o famosíssimo anti-oxidante da Kinder, de seu nome "Nokia 3310"! Mais nada.. ups, esperem aí, tenho que desligar, tenho uma chamada em espera

2003-08-04T00:07:00.000+01:00

"Mentir não é apenas dizer o que não é. É também, e sobretudo, dizer mais do que é e mais do que sente. É o que fazemos todos os dias para simplificar a vida.” Albert Camus

Guiava loucamente para chegar a casa. Louca e cegamente. Farto de ser perseguido, em todo o lado, sem espaço, sem ar, sem vida. No escritório, aquele cheiro anestesiante e enjoativo(eu bem sei que eles ainda põem essências no ar condicionado para nos pôr num estado de semi-letargia e inconsciência para trabalhar sem hesitar) já me dá vómitos. Toda a gente finge gostar de mim. Elas, porque diminuta é a resistência que podem oferecer aos ímpetos hormonais e ao meu perfume de 120 euros. Eles, porque se sentem intimidados pelos fatos Armani que faço questão em exibir diariamente, e pelo deslizar ribombante do meu Ferrari Enzo (pago com o seguro de vida da minha mulher… fui eu que a matei). Mas se o cinismo deles comigo é fátuo, transparente, burro e pueril, o meu é negro, opaco, superior, sarcástico, jovial, maciço, ágil e belo. Amo esta mentira, esta superioridade epistemológica. É este poder de subjugar pela criação de um paralelismo estupidamente irreal e áspero-impossível, tão absurdamente abstracto e inexpressivo como um rio, talhado e consubstanciado em contornos luxuriosos de concupiscente snobismo, que dá mel a cada passo e sal a cada sorriso. Mas também isto cansa, desgasta, mói… hoje endoideci… tomei consciência disso graças à educação fria, objectiva e colegial a que fui submetido. Apercebi-me disso quando vi uma velha a sair de um autocarro, tropeçar, partir a cabeça num calhau solto no passeio e rebentar em espasmos eléctricos ao ritmo de golfadas de sangue e baba que persistiam em vir dançar e brincar para a calçada. Explodi uma gargalhada e só pensava em ir atropelar um esquilo ou uma chinchila. Claro que me limitei a mudar de faixa no CD.
Paro bruscamente num semáforo verde. Dezenas de buzinadelas erguem-se em elegia arrepiante à minha sanidade. De repente, um peão ousado arrisca atravessar. O inevitável sucede. Cidadão desconhecido, este jovem com os seus dezanove, vinte anos, precipita-se alucinadamente sobre o meu veículo e acaba por me atropelar. Desfeito, o meu corpo jaz pálido e inerte no alcatrão. Quatro cowboys (três disparam tiros ao ritmo da 5ª sinfonia de beethoven e outro segura um laço de corda nas mãos)e uma bébé habilmente mascarado de nadador salvador, com um bigode e uns óculos, correm atleticamente na minha direcção para me roubar os dentes de ouro. Só que.... eu não tenho dentes de ouro... !
Amanhã não vou mentir mais. Vou dizer tudo o que me apetecer a toda a gente. Porquê mentir? Porque, sob o subterfúgio de estraçalhar sedutoramente a ignorância alheia, rebusco e contormento remoinhos inerentes de mim como um mártir famélico e subvivido a tentar suster uma carcaça brilhante de heroísmo e já fétida de pureza cuspida e erodida, desbotada, gasta, desgastada, exaurida, traumatizada, enterrada. Bando de filhos da puta manetas! Vou mentir só mais uma vez …. … … … ou duas.

2003-08-02T10:35:00.000+01:00

No nosso intermundio também há férias. São merecidas. Ser taxista, não é como ser motorista de autocarro. Esta merda cansa. Estes trés taxistas kafkianos merecem um relaxamento. Este ano, fomos convidados para passarmos as férias na Cova da Moura com os Anjos de Charlie. Elas que nos ponham o protector solar. Sim, porque o ano passado foram trés anões com prisão de ventre e mania de serem poetas. É bem melhor os Anjos.. Mas nós voltamos. E em breve. Se até o Rocky vai regressar ao cinemas porque não podemos nós voltar?

2003-07-31T22:25:00.000+01:00

A propósito da conversa que tivemos no K:
Por mais que nada faças, serás sempre para mim um escritor.
E se há uma coisa que estes 57 anos me ensinaram é que quando rasgamos as últimas suturas do casulo, a mariposa que somos esvoeja rapidamente para o talento em busca de protecção, em busca de um trilho firme para o borboletear manco das asas dadas.

P.S. Quando falo em mariposa, não me refiro ao estilo natatório.

2003-07-31T22:18:00.000+01:00

"As crianças devoram antropofagicamente as coisas que as rodeiam, para se apoderarem do mundo em que entram. Mas os homens devoram-se uns aos outros para continuarem nele".

J. S.

2003-07-31T22:15:00.000+01:00

Lembra-te de que és merda e de que em merda te tornarás, não é o que está escrito na porta dos cemitérios?

2003-07-31T10:45:00.000+01:00

Veja aquela árvore humilde, cuja vida definha, empedernida, cascosa, insensível. É triste assistir aos uivos de dor que lancinam as vias etéreas do som vegetal. Nós não sabemos o que a levou a esquecer-se das flores desabrochadas, assim em pleno Inverno.
Só ela percebe que o florir na algidez cortante do Inverno é o expediente último para que volte a sentir aquelas quase esquecidas sensibilidades de rebento.

E depois de Mim tudo voltará a ser como dantes...

2003-07-30T22:22:00.000+01:00

SShhh!! Xiu... pera! Espera aí um bocado, tou só aqui a acabar o meu novo solo de guitarra... espera aí só um segundo......................................................
.................................................................................................................................
....................................................................... pá, pera aí só mais um bocado, a serio.. olha, porque é que não ouves já um bocado e dizes o que achas? Ouve aí, ouve...
....
.. ........... .. . .. ..... ..

Tão?? O que é que achaste?? Tá fixe, não tá?? Acho é que vou substituir este final tão abrupto por uma cena mais sóbria... não sei.. é que eu tive em ben harper e fiquei mêmo.... woww.. o quê?? TSSIVESTE LÁ???? Ouve... foi lindo.. olha! eu! Não, não, a sério, eu que não sou dessas coisas.. eu chorei! Eu.. ouve.. a chover.. a chuva, eu a chorar.. pá o pessoal era um só, ouve, não a serio, chorei pá... e o arco-iris atrás do palco.. txeeii... ouve, ele não especial, ele é igual a nós, é como tu e eu.. ele andou pelo público a tocar, não, a sério, ele é oh! como eu e tu, ele é uma pessoa espetacular, wowww... mas então acho que já sei como vou acabar o solo, ouve lá.. ... .. ......... .. ......... . . . . . ............
pá acho que tá loko... se lhe acrescentar agora um xilofone e um zé grande fica do best.. té pica! até pica!! eia meu dredz, ja agora gira aí esse wella.. hmmm... hhuuu... wella puro, wella puro fónixxxx.... PIPOKINHASSSSSSSS

2003-07-29T02:26:00.000+01:00

Escrevo este meu último texto como despedida... não aguento mais esta falsidade toda! Não aguento! Não consigo continuar a fingir que está tudo bem e que o batatinha não é pai do companhia, que as gajas não têm celulite, que o mar não é frio, que a dor dói e que a falta de comida dá fome... e que gastar dinheiro leva à pobreza e que não há recessão económica(vulgo "país tangão"), que eu só conheço gente feia, que estou sem ideias para continuar a escrever, que tenho um pacote de lenços scottex a tirar macacos do nariz à mão(o que, com efeito, é bastante antistrófico), que há jovens que se dizem interessados em política, que a CGTP conseguiu mudanças no pacote laboral, que o Menz e o Toldos gostam de mim tanto como um do outro, que hoje não é dia 23(porque eu sei que é), que a carmen cabrita e a cristina bettencourt são boas tradutoras, que quem tramou o roger rabbit foi o ivan costa, que as mochilas da eastpak se tivessem rodas eram autocarros, que unhas grandes fica bem, que cotonetes são fotogénicas, que o azeite faz bem ao hálito, que os sapos têm uma esperança média de vida superior aos cigarros, que há inúmeras pessoas que falam de inumeras coisas que há tanto queijo como fiambre, que por esta hora, daqui a oitenta anos vou es.......................... *-=morri=-*

2003-07-27T23:15:00.000+01:00

Eis que vos deixo um trecho inédito do meu último romance: O Respiro do Deus

"A noite totalizava. Retumbante de astros volteantes. O Deus suspirava pela ordem mentida, condoído pela ilusão dos homens. Um autoclismo soou e da casa de banho surgiram Pingus e ElMenz. Os cabelos desgrenhados e as suas faces afogueadas indiciavam muito, mas não tanto quanto as cuecas de fio dental. O embaraço era evidente. E antes que o Deus pudesse desenhar um rosto reprovador, ElMenz tenteou:
- Foi vossa excelência que nos instilou a curiosidade no sangue.
- Não te desculpes das tuas paneleirices! Eu criei a curiosidade visando as drogas leves e não as paneleiragens! Rais ta partiça!
Pingus deslaçou os seus dedos dos de ElMenz. Ajoelhou-se apologético:
- Mas ó Deus, todo o buraco tem fluxo e refluxo. A Humanidade teve que encontrar o sentido para o movimento de entrada do anús!
- SUPOSITÓRIOS, meu amigo! Nunca ouviu falar da supositórios, não!? Vocês paneleiros é que inventaram os comprimidos para substituir o supositório que era a razão de ser do movimento de entrada no anús! E tudo para poderem continuarem a comer-se, sem terem de se esforçar a galantear as mulheres! O que vocês homossexuais são é uma cambada de preguiçosos!! SUPOSITÓRIOS!! OU TAMBÉM TENHO QUE MANDAR ESCREVER A MERDA DE UMA BÍBLIA A FALAR DE SUPOSITÓRIOS PARA ACABAREM DE VEZ COM ESSA PORCARIA!? O que estes gajos inventam só para não se darem ao trabalho, foda-se!! EU TIVE QUE FAZER ESTA TRAMPA ESFÉRICA EM SEIS DIAS SEUS RABOS DO CARAÇAS! SEIS DIAS! e vocês não se dignam a esperar dois dias para saltarem para a espinha de uma mulher?!
- Mas...Mas... - titubeou ElMenz
- Desapareçam-me da frente vocês os dois! Metem-me nojo! Asco! Sem desdourar do Vasco que teve a má sorte de ter um nome que é a simbiose de visco com asco.
Os dois virados precipitaram-se para a carreira mais próxima que os levaria ao Intermúndio.
- Ó Toldos -retroou o Deus - vem cá que a mamã quer dar uma dentadinha nisso! Vá, não te faças dificil!...Sim, eles já foram embora."

Pronto, agora sabem que eu tenho um affair com o Deus. Deixo a ressalva que ele tem vagina e não pénis, o que deixa a minha virilidade intacta. Na verdade o Deus é a Atenas. Ela foi causadora de um verdadeiro genocídio no Olimpo que resultou na morte de todos os outros Deuses. Atenas quis que lhe atribuíssem uma entidade masculina para ser mais credível. MAs isto vem tudo no meu último romance que vai ser dado à estampa em finais de Outubro.